Dans l’olivier, deux muses à tête bleue
échangent quelques formules magiques
dans une langue que personne ne traduit.
Car les entendre suffit pour comprendre
ce qu’elles prédisent.
Deux muses à tête bleue,
un oracle,
des perles tombent de l’arbre.
Comme des notes de musique,
elles sautillent et me regardent,
me préviennent comme par miracle
d’un funeste destin
si je ne m’échappe.
Voilà deux félins!
Les mêmes qui font leurs griffes
sur les troncs d’arbres et les tapis
de soie
Je suis une aigrette et
pour cueillir le présent il
faut que je plonge
mon bec dans le
passé les pieds glacés
les plumes parfois si
proches du ciel noir et
l’oeil inquiet en direction
des sommets bleus que
la neige hante on dirait que
le monstre enfin dort la
gueule ouverte délaissant
un instant le pouvoir
de commettre de ces gerçures
qui vous brûlent les mains et
le bord muet des mots
sur sa mâchoire on peut
voir qu’il a encore
toutes ses dents qu’elles
ne connaissent ni le doute
ni les regrets et ne se souviennent
jamais des morts
je suis l’aigrette et je plonge
mon bec dans l’eau sombre
à la recherche d’un écho
d’une onde légère et
souple et blanche qui
ne soit point un poids de plus
pour mon coeur
son antre ma caverne ma
béance au milieu d’un fleuve
qui berce en ses nuits
quelques fleurs comme des étoiles
Souvent, je fais ce songe où je plonge parmi les ondes froides et claires.
Je dérive, semble-t-il,
à la manière des méduses que transportent les courants.
Je nage, je joue à percevoir ce qui scintille et se transforme en nacre, je mange des reflets, des échos, des chants de baleines; j’entends ce qu’elle font des fontaines et de l’oxygène.
à profusion la fraîcheur et la transparence des vagues, à force je ne suis plus qu’un remous.
De longues heures, je ne suis que la vague du large. Je ne croise rien, pas même un aileron pour fendre la surface, une mâchoire pour se saisir de la chair bleu foncé des profondeurs.
Le soleil incline son regard. Soudain ses mains essayent de se saisir des flots. Mais la mer part. Elle s’éloigne et quand elle revient près des rivages, elle a faim.
Elle engloutit l’écume et les bulles, elle avale tous les pollens, poussières parlant la langue du feu et du soleil.
Elle mange plancton et krill et crie.
Elle me regarde et questionne de son oeil noir et bleu, tranquille et las qu’elle noie dans un silence neigeux de larmes.
Alors je crois qu’il m’est encore possible de regagner les rives et de vivre parmi ceux dont on dit qu’ils sont humains.
C’est un petit paysage parcouru d’une zone fauve et d’une marque noire
sa joue
le pli du sourire
les points de départ des vibrisses
l’endroit où les babines se retroussent
les canines du carnassiers
le pétale rose de la langue rêche
la fine flèche qui va du sommet du crâne à la dernière des vertèbres de la queue
un nuage né autour d’une tache de lait sur le menton
la brousse la savane la forêt
regardent trembler et disparaitre leurs ombres
un pelage
une griffe rétractile
le bruit caractéristique réconfortant
un petit moteur vrombissant
Ce ne sont pas quelques mots
Acides secs urticants
Qui la feront disparaître
Elle s’apaisera la passagère en moi
Elle se fera silence jusqu’à nouer ses bras
Tordre ses sens pour qu’on ne l’aperçoive pas divaguer
Et puis gavée tellement brûlante
Elle naviguera médusée
à nouveau parmi les cendres les braises mourantes
Semblant être libre
Alors que vibrent des verbes qui la malmènent
C’est sans doute trois fois rien
Elle comme une anguille
Comme un batracien
Impossible à dire quel monde lui convient
Tous les jours, quand le soleil est encore humide, la bergeronnette des ruisseaux picore l’invisible. Frôle les surfaces réfléchissantes de l’eau. Elle mange des étincelles jaunes et blanches, bleues et grises. Elle avance en oscillant son corps prolongé par les plumes incroyablement longues de sa queue. Un gouvernail qu’elle semble avoir du mal à gouverner par grand vent. Elle vole en bondissant d’une phrase à une autre reliant les bribes d’un silence en dessinant des arcs.
Comme il doit être difficile quand on possède au corps aussi fragile de soulever l’impitoyable orchestre symphonique de la vie. Les instruments à cordes ne sont pas forcément les plus agiles, les souffles sont multiples et les poings et les coudes ne répondent la plus part du temps qu’aux lourdes locomotives. La mécanique répète inlassablement ses habitudes, n’a pas l’ampleur pour agir autrement.
La bergeronnette, elle, elle dévie, devine qu’elle n’a pas forcément le choix. Les secondes s’évaporent mais les souvenirs sont toujours de plus en plus forts, de plus en plus épais et lourds. Chacun d’entre eux se démultiplie en pièces inutiles et perdues du puzzle qu’on s’efforce sans espoir d’y réussir à reconstituer.
Si l’on en possédait les morceaux intacts restitués chaque nuit aurait-on encore le besoin impératif d’écrire, d’annoter les bribes complétées d’un titre, préserver en elles un numéro magique, un chiffre mystérieux qui défriche jusqu’à la moindre parcelle embroussaillée des rêves, des histoires mobiles plus habiles à disparaître qu’à nous aider à cueillir une vérité?
je ne peux pas aller au-delà de quelques pas
à deux doigts de franchir ce que je considère
comme étant ma propre barrière de corail
qu’elle se délite
qu’elle blanchisse
elle frémit le mot infranchissable en toutes lettres
grâce au bruit de ses vagues et de ses feuillages
je ne peux pas aller au-delà de quelques phrases
je nage je mâche chaque mot même ceux du danger
et puis les recrache avec la brume et l’écume à
la crête des vagues
je ne peux pas aller ailerons libres au-delà de quelques frontières symboliques
pourtant je sais que depuis que j’existe je fuis je fus sèves et pollens
flots engloutis lave soudaine sertie de fumées d’incendies
je ne peux être que la fourmi d’une mécanique animal, le grain de sable ou la cendre qui grince et salit les rouages je ne peux être que brindille paille
le feu c’est autre chose
peut-être la poésie?
Le bruit de tes pas au milieu de la forêt et les racines qui entre elles parlent de ta progression comme si tu étais toi aussi un végétal. Le fourmillement de la poussière, l’ombre et son odeur d’humus. Ton souffle, une source.
La canopée déchiffre mon souvenir car je lui demandais vaguement ce qui me faisait souffrir. Ce qui résonne en moi et qui fait en sorte que jamais tu ne t’éloignes? On ne sait pas. Aucune de mes promenades ne parvient jusqu’à la réponse.
Je ne vis pas avec des fantômes morts depuis longtemps, chaque écho, chaque présence s’attache à l’essence de la vie. La transparente résine qui aborde l’azur, La tranquillité de la feuille qui dort loin de sa branche. Le calme épanoui. Voilà ce qui circule dans mes veines, qui connecte mes neurones avec le présent. Tous ceux qui cherchent à me détourner de ce rêve, me mutilent.
La forêt, les arbres comme des aiguilles brodent, les écorces se fendillent et éclatent. Ton coeur écarlate est le navire qui aborde les rives. L’écume de chacune de tes vagues dessinent l’ampleur de ta démarche. Son rythme. Qui peut reconnaître en toi, la valeur du vide? Le corps du rien lové dans celui de l’échec ?
Tu perds, disent-ils, de ton étoffe mais ta robe ne deviendra jamais grise, l’éclat de ton oeil sera toujours celui du jeune fruit et ce que tu écris sans doute s’effacera longtemps, très longtemps après toi, sans que je t’oublie.
Va, vent, lumière de ma vie. Petit flocon de pluie, pollen évanoui au coeur de la ruche. Va, cheval de feu! Sois et reste mon ami.
Derrière les yeux comme des perles d’ambre
déjà l’autre monde du rêve
la réalité secrète se laisse tisser de sommeils en sommeils
dans les soies du pelage persiste l’odeur de feuilles l’odeur de la forêt
la terre et ses racines
le soleil et ses bractées
le sommeil respire en soulevant l’univers comme s’il était devenu cette bulle d’air
portée par le vent
s’offrent les coussinets et les vibrisses les griffes rétractiles et les canines d’un blanc ivoire
du carnassier dont le moteur soudain se met à ronronner
Mais que fait ce je parmi tous les mots
le poème n’est pas un coeur et encore moins un rocher qui bat
jusque dans chacune de ses rides jusqu’aux rives d’une âme
le pronom est trop lourd
soleil glacé il ne faut lui lâcher la bride
le je devient l’épicentre du tremblement des mots
aimerait apporter un sens côtoyer la beauté accordée au texte lunaire à sa fantaisie saturnienne qui n’est rien et n’est à personne
être le maître du jeu le je rêve d’être
mais il suit il sue il tue tout ce qu’il touche
le je est un crapaud celui qui croasse plus fort que les autres
le je est laid
le je n’est jamais bohème ce qu’il porte sur le dos
est une bosse à venins
Initiale 