Le sentier sinue
Serpent de la possible phrase
Rivière du texte
Mais personne n’est en mesure
De calmer les syllabes
Quelqu’un a osé les appeler
Bave
Animal sauvage
Raie cartilagineuse
Sans prendre en compte qu’elles sont un tout à l’instar de la fourmilière
Toutes identiques à moins d’être nourries à l’état larvaire
D’une image d’un symbole d’une volonté consciente et aimante
N’importe quelle fourmi semble-t-il peut devenir reine établir son royaume !
Construire sa cathédrale sa mégalopole !
Les ombres sur le tronc
rassemblent tel un troupeau
le murmure des feuilles
balayées par le vent
L’écriture dans ses rainures pourchassant des bribes
Décrypter des variations infimes
Représenter ce que personne ne regarde
Amasser mystères énigmes débris du quotidien
Émonder la vie pour obtenir simplement sa parole
Cette quête d’évidence
n’a pas d’autre fonction que celle
de découvrir les membranes fines et légères qui partagent le temps en autant de rêves
Décider d’une frontière et d’autres encore
Qui ne s’abolissent pas
L’espace où il se déplace se distingue des autres silences
en ce qu’il est souple immuable et docilement sombre
chaque pas correspond à une empreinte de quatre ou cinq
coussinets délicats sur un sol imparfait
éclats de vers sur la feuille
il suit inlassable les mêmes couloirs odorants les mêmes passages
où le temps est indifférent au passé au futur au présent
il importe qu’il soit presque semblable à l’éternité sonnante
son pelage de braises et de cendres
son regard de gemmes
sa voix qui se lézarde
sa lassitude intacte et pure
se gardent de grincer à l’instar
de tellement d’humains
Sur l’appui de fenêtre ma collection de cailloux
exposée aux vents à la pluie
Quelqu’un est venu y blottir un trésor composé
de faines et de glands du grand hêtre et du chêne qui trônent si loin
à l’orée du parc si près du cimetière.
parmi les roches blanches et douces cueillies d’entre les mains des vagues
parmi les bonbons caramels récoltés aux creux des chemins
parmi les petites pupilles qui vous regardent depuis les plis d’un ruisseau, imitant tellement bien le jeu des têtards
Il y a désormais ce que surveille depuis le peuplier d’en face
le corbeau noir
Son reflet devient bleu lorsqu’il piaille depuis le toit de l’immeuble voisin
son cri éloigne les importuns qui pourraient peut-être s’intéresser de près ou de loin
à la collection de cailloux
comme celle que vénèrent en secret les enfants.
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Le soleil la lumière mille abeilles
sur les fleurs les feuilles
lorsqu’il remonte du puit
mon regard trouble tourmente
les miettes d’un autre repas
les restes du rêve les notes
que pleure la voix d’une quéna
tout un peuple disparait
mille abeilles la lumière le soleil
apprivoisés attendent dans l’alvéole
un rayon
La nuit tombe
Les fleurs échangent dans une langue dont j’ignore la véritable ampleur
Elles parlent
alors que j’apprends que mon âme est semblable au ver
qu’elle mange dirait-on de la terre et tout ce qui lui
tombe
par dessus la tête.
Ce que j’arrive à entendre
l’arbre et le vent
les vagues miment la turbulence des pétales jaune pâle de la rose
ce que je parviens à comprendre
rien
alors dit-on il faudrait que j’invente
ce qui inexorablement existe déjà
Toujours j’espère te reconnaitre
quand je m’approche de ta nuit
mais toi tu préfères pour l’instant que je pense
que tu n’existes pas et que tu ne niches pas
là
où les sommets te plongent dans le silence et les ombres
Si j’entends le bruit d’une aile
ce ne sera pas la tienne mais celle de la sittelle qui niche tout en haut de l’échelle
si je vois quelques bûches trembler je sais que derrière elles se cache le tout petit animal qui semble aussi faire partie de ton menu quand tu te réveilles et voles et survoles
Toujours j’attends la peur au ventre
l’instant où je te surprendrai dans ton sommeil
et que tes deux soleils s’ouvriront pour sonder s’il est temps
que je dorme un peu plus longtemps
hier,
la mer était douce
à la proue s’écoulait en silence
un velours paré de formes argentées
des poissons
parfois
inventaient des dentelles aux flots
inabordables
Dans le nid le bruit léger d’une demie plume
au ciel azuré la lune est un dé
un oisillon dont l’oeil est encore une planète aveugle
ouvre un large bec
du jour les heures l’ont fait naître
avec une application ailée
multipliée par deux fois deux
vols stationnaires
plongées vertigineuses
ont été exercés dans le but
unique de protéger
l’oeuf —peut-être deux de plus—
valeur zéro de la vie
dont nul ne discute plus jamais
l’importance
Comme dans un tableau bleu de Miró
la planète noire du cri de l’oiseau
ponctue l’espace du jardin
*
parfois le temps est sans importance
je n’ai plus conscience de son
impermanence
*
je sais que je reste indéfiniment
prisonnier des mots que je connais
ceux qui frappent à la porte et que je ne connais pas encore
sont
comme s’ils ne portaient aucun réconfort.
Initiale 