L’éveil me propose des ailes de papillon et le sommeil une écriture de mouche pour explorer les choses.
Je suis née entre deux mondes, à la lisière de l’un et au bord du cœur de l’autre.
Je ne peux résoudre
les silences
ni lire les émotions sur les visages
sorties de leurs contextes les expressions n’ont plus de significations,
les promesses n’ont pas de valeur.
La vie reste muette.
La lune et les nuages se mangent
entre eux
avant que la nuit ne surgisse
pour les dévorer
et éteindre leurs jeux
les étoiles brillent par leur absence
quelques unes traitres et lâches
se pointent
et servent de clous pour faire tenir debout la réalité
tandis que le songe s’enfuit sans faire le moindre bruit.
Ainsi se perpétuent à l’infini des meurtres et des génocides.
Le vide emporte quelques cartes postales
sur lesquelles figurait le visage d’une centaine de femmes.
148 pour être précis,
sont mortes sous les coups de leur mari.
Tout un album de vieilles photographies montre
qu’il n’y avait pas un seul pli sur les visages des SS
quand il perpétuaient leurs immondes partages
à l’entrée d’Auschwitz.
L’aileron du requin
L’apparition évanouie d’une simple symphonie dont on ignore l’origine
Le corps perdu de Morphée
La danse lumineuse d’une chevelure libérée des nœuds qui s’accumulent au cours d’une vie
Le dard de la raie après les caresses inouïes de ses nageoires de velours noir
L’impérial nuage argenté de milliers de petits visages curieux
La fleur mystérieuse qui éternellement voyage en happant le ciel
Le spectre de la certitude qui malgré les évidences que m’offre l’univers en se laissant transpercer par mon regard s’échappe tranquillement et se met hors d’atteinte.
Les lettres sont sur mes pages
comme des petits points de suture
qu’est-ce que les plaies ainsi cachées
peuvent bien avoir à dire de moi
Je suis morcelée j’ai voulu observer et comprendre
tous les visages de l’homme
j’ai parcouru le regard vide l’âme lasse
toutes les rides rendues à la vie sauvage
par les jours de débâcle et par les heures où de la vie
il ne reste plus que la bave.
°
À la surface presque blanche de mon habitacle conçu comme un bouton de rose, on devine l’empreinte de vaines marées. Elles ont laissé les ondes de leurs fulgurantes clameurs s’inscrire dans ma respiration : l’amertume s’est transformée en nacre.
À l’intérieur de moi, elle disperse et transpose le monde glacial, noir et fier en lumières sauvages, en aurores boréales et en collines de soie indomptables.
À me voir précipiter ma si fragile embarcation, on en oublie la raison. M’est-il vraiment utile d’aller plus avant dans l’obscurité éternelle ? Ne devrais-je point me contenter d’être simplement cet animal vivant sa vie dans une petite cuillère vouée à nourrir l’univers de poussière?
Dans le coquillage entrouvert, on voit fidèlement sculptés tous mes visages, mon tronc et ses branches, mes aiguilles pétillent. Les deux versants de moi-même se partagent la matière infime de la vie.
On voit comment ces deux habiles commerçants se disputent un pan du silence et ses fruits calfeutrés dans un simple panier. Ce trésor dérisoire m’a demandé tellement d’efforts, j’ai bu trois fois mon poids de larmes.
Mes songes dans un troisième élan, comme à chaque nouveau départ, m’imposent le doute, me trouent la mémoire. « Que vas-tu faire ? Où veux-tu que j’aille ? Le monde est plein de failles, de coquilles vides et de livres refermés : il n’ y a pas d’espoir. »
J’ai pivoté autour de mon axe, sans complètement me refermer et j’ai souri face à cette autre vue de l’univers, bleue et emblématique, qui gardait accroché à son ultime soupir un tout petit poème de trois ou quatre centimètres.
Après la plage du front, en suivant la ligne suggérée par les sourcils, je passe sur la paupière pour atteindre l’œil . Bercé par l’oubli, porté par la volonté de tout savoir, voilé par les brumes sauvages du souvenir, le premier astre de la nuit oscille. Appréhender quelqu’un par les traits de son visage revient à reconnaître que dans le dessin des constellations se jouent les vies d’êtres fabuleux, il faut de l’imagination et le don de la divination.
On apprendrait tout du fond de la pupille. Rutilante perle de jais, elle habille l’œil d’une élégance muette et changeante. Elle se baigne dans une clarté fluide qui connaît tout de la nuit, elle compose toutes les symphonies complexes qui se jouent dans le regard.
Parfois, le regard glisse, s’écarte et révèle qu’il me reste pour le comprendre, tout un ruisseau à boire. Ce qui frétille dans ses courants comme les reflets d’une lune, c’est le cœur. Suave, rougeoyant et sourd, le cœur se tait et se tient prêt à déborder dans les larmes.
Certaines personnes portent le cœur dans le regard. D’autres sur la main, d’autres dans le poing ou dans la bave.
Le chemin jusqu’à la bouche serait si facile à trouver, il suffirait de suivre le fil aussi fin soit-il d’une petite phrase. Mais comment rester tranquille, attentif, quand tant de choses sur un visage étourdissent les sens, détournent les sentiments ? Comment distinguer dans les plis de la peau, dans les traces rugueuses oubliées par le temps, celles habitées par les rires et le jeu, de celles occupées par le désir d’éblouir, de mentir ou de dompter.
Il faudrait que je puisse disposer du temps selon mon bon vouloir pour l’analyser. Rester attaché aux secondes pendant des heures. Mais les visages ne sont bien souvent que semblables à ces troupeaux de nuages, ils me dépassent. J’essaye de croire qu’ils sont les formes magiques et impalpables d’histoires dictées par les clartés azurées.
Les visages sont des phrases qui n’ont pas de ponctuation et aucun point d’attache. Si je crois enfin tenir une vérité, c’est la lueur scintillante d’une étoile depuis longtemps endormie que je regarde sans le savoir.
Que reste-t-il de l’âme sur le visage, quelles sont les traces que laissent les rêves après leurs passages ? J’aimerais parcourir les visages comme de nouveaux paysages, déployer ma lecture dans le temps et dans l’espace pour en dessiner fidèlement la carte.
Chris Kenny, 1,329 children, detail (2009)
Si les figures pouvaient se lire et se laisser dessiner
comme les cartes du ciel
je ne me perdrais plus sur les chemins
torturés des mauvaises idées
comment confier sa course à cette pluie
de points et de têtes d’épingle
constellations muettes de visages
sur lesquelles je ne distingue rien
que le vague
grésillement d’une onde radio.
Initiale 