tu erres
tu es presque tu
partout
tu as un insecte en toi
tu le vois comme ce coeur étrange à clapets
qui s’ouvrent ou se ferment
tu le sens comme un grouillement qui te dépasse
et te déboussole
tu es seul
solide
tu transmues chaque parole en buée
chaque départ en larme
le silence suinte sans suite
en ton univers
Il n’y a pas de Moi
majuscule
effondrement
du résidu ultime
de ta lumière
quelques grammes de poussières
subissent les forces noires de la gravité
ton coeur pour pétrir
ton cri aimanté chants magnétiques
ta voix résumée au souffle
plus de corps pour contenir le mot
une ombre une onde oscillent
soeurs jumelles du non-dit le lieu loin
où s’éteignent tes sources
une étoile s’étouffe
et personne personne dis-tu
ne fait rien.
Ce que les mots manquent
l’iris sur le point de fleurir
le dévoile
le jour est un néant
la nuit le remplit
de rêves qu’il jette par dessus bord
les larmes lorsqu’elles ne peuvent plus s’échapper
restent dans la gorge en lui faisant mal
et le coeur se suspend dans la cage thoracique
comme une lourde goutte noire
froide et inutile
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Mer
qui donc pourrait se prononcer autrement
à cet instant
un papillon me laisse découvrir qu’il n’est pas une fleur
là où le rideau rencontre la lisière de l’air je vois
un chat qui n’existe pas
demain nous serons mercredi et sans aucun doute
je pourrai tranquillement me dire
que rien n’a vraiment changé
Évoquer ta différence sous les traits d’un dessin tu y parviens comme par magie
les choses n’ont plus besoin de leurs mots
une forêt de traits de plis de voies convient parfaitement pour déployer l’origami qui te ressemble à deux gouttes près
sous tous tes angles selon toutes les fléchissements de tes faces
pas de miroir juste un mirage
pas de pleurs juste parfois ta rage
source images: ici
Non ce ne sont pas des cétacés
ni des rochers à fleur de vague qui récoltent l’écume
ni les poissons volants ni un banc de fous de Bassan
ce n’est pas même un requin pèlerin
C’est mon esprit qui me joue des tours
c’est mon regard qui se sert d’un prisme déformant
ce sont mes larmes qui brouillent définitivement les cartes
D’où viennent-elles les cartes, les larmes?
De cet endroit que je regarde et regarde amusé
jusqu’à ne plus rien voir qui ne soit mirage?
Non, ce sont bien des cétacés
ils portent tous des couronnes d’écume
et chantent et parlent et remuent mon coeur cette algue
C’est bien une petite larme qui me regarde
du coin de l’oeil prête à traverser le silence
de la mer, des océans qui fondent jusqu’au
caillou que je tiens dans la main.
Je me demandais livre en main si j’aimerais être comme tous ces précieux galets
polis
mille fois mis en place
mille fois déracinés
jaugés sautillants d’une main avide à une autre
brillants quand je les regarde
pour finalement rejoindre avec une joie de plus en plus affirmée le lit de la rivière qui ne fait que passer au dessus de leur tête
ils dorment et rêvent
je suis presque toujours troublé et les questions sans réponse se succèdent
J’aimerais que mes phrases ne parlent pas
la même langue que moi
qui boite et trébuche à chaque pas
j’aimerais qu’elles soient
autrement que de simples lettres alignées
ces mots dont on a épinglé les ailes
par peur qu’ils dénoncent l’aspect
véritable de nos maigres rêves
j’aimerais que mes phrases ne soient pas les objets
d’une nature morte
qu’un éclat de bougie encore fasse trembler leurs corps
j’aimerais accompagner le silence quand il entre
dans la forêt d’eucalyptus et leur demande d’exalter
l’obscurité
ainsi peut-être serais-je
protégé
des maux
Source image: abcd art brut
Dans les feuillages le vent est
Un petit cheval vert se cabre
Disparait puis après avoir bu
Le ciel revient plein de fougue
Derrière la colline vient de naître
Dans un lit de brumes
La lune avant l’heure
Les ruisseaux dévalent les pentes
On entend les troupeaux de roches
Le bruit de la pluie
Essences d’immortelles
Se répandent autour de la tombe
Du jour
Une hélice végétale imprime
à l’espace en moi sombre
un mouvement de fleur
noire qui s’échappe
une empreinte s’ancre
lentement dans ce monde liquide
sur lequel j’ai tellement peu d’emprise
elle serait comme le moteur principal
d’une idée arrêtée propulsée
vers des taches d’une blancheur
d’écume
Ce qui s’écrit n’est point
un cri de douleur
un champ de mots qui portent malheur
c’est moi hors de ce qui me représente
comme la bogue pleine d’épines
le fruit.
Initiale 