Les mots sont devenus des arapèdes
désormais ils vont vers cet outre-monde
il sait qu’il
les a un jour confiés au rocher
là où les vagues effleurent le ciel en le polissant
jusqu’à ce qu’il atteigne les valeurs mélodieuses du jade blanc
Peut-on apposer à la porosité des vers
l’éternité d’un rocher
même si l’on sait
que toutes les larmes sont salées
Depuis ce temps l’échassier regarde
se dissoudre toutes les réponses
Quelque chose à chaque fois
me dépossède du poème
comme si c’était une montgolfière
Elle monte silencieuse et lente
lointaine
elle me regarde
et me déleste de
moi-même
dasar bird tornado source image ©
Les pommes du pin pétillent
il n’en est pas une qui n’appelle pas
d’un cri un autre cri
–
un froufroutement de plumes
prépare l’envol puis le postpose
une nouvelle fois
–
Les nuées se condensent
s’essayent à dessiner les nuages
à comprendre les mouvements
vastes qui traversent les mers
–
il faudra trouver une île une ombre
un territoire assez étrange pour
inventer au milieu du désespoir
un rivage
Predestination, Minjung Kim, 2012. source image
L’orage avance en titubant
Ξ
Me suivent sans savoir qui je suis
de jour comme de nuit
un ou deux fantômes
Ξ
l’un est de lueur bleue
et se loge dans le coin de l’oeil
Ξ
l’autre est une luciole
qui si je la regarde s’envole
Ξ
L’orage se fait manger
par la pluie
cet ogre d’ocre
Ξ
l’aube
traverse le chemin
le chat noir
Ξ
Le lieu d’où viennent les âmes
est ce point incertain
perdu par une phrase
la frontière invisible de son silence où
l’illusion illuminée se délie et
la lueur s’envole
un fruit soudain s’est mis à mûrir
j’aperçois le point mort
La pluie forme une maison invisible, olfactive et musicale qu’on ne peut qu’habiter.
Elle ne comporte qu’une seule pièce jusqu’à ce que la première goutte tinte sur ma joue.
Alors j’en perçois la multiplicité des pièces. Les chambres et leurs voilures, les couloirs et leurs longues plaintes, les cabinets et leurs innommables secrets.
J’habite la pluie. Je l’inonde d’un corps. Je l’entrave de meubles, de noms. J’invite l’intérieur à s’extérioriser. Á s’inventer une pelure.
La pluie devient soudain un fruit à pulpe.
il donne au silence
une silhouette
le chat
soft sculptures-sculptures textiles arborescence du coeur drap, dentelle, broderie et perles/ 95cm x 55cm x 35cm
Le coeur est-ce ce
point à équidistance de la peine et du bien-être
ce grain prêt à germer posé sur la balance d’une seconde qui oscille
est-ce cet astre fluorescent dans la nuit de la conscience cherchant une ombre conciliante
est-ce ce qui grince et se bouscule dès l’ouverture d’une nouvelle faille
ce qui bat des ailes au sommet des fleurs frôlées
ou est-ce ce crapaud coincé dans la gorge et qui coasse
plus fort que tous les autres batraciens prisonniers
site de l’artiste: ici
Chaque végétal, de l’arbre à l’herbe sauvage possède un instrument de musique. La partition est une poignée de pipistrelles, le vent est le chef de l’orchestre indiscipliné. De ce nocturne improvisé se dégage une confusion hyperbolique. Un désordre follement joyeux qui emplit l’espace de tentacules ondulatoires. Sons et couleurs mélangent leurs spectres, volumes, matières et ombres, filaments, tiges et feuilles, boutons et noyaux, racines et branches suspendent infiniment le temps et le silence. Le vide se froisse et enfle comme une éponge, se rétracte. La membrane qui lui sert de peau est rose comme les branchies du poisson-lune.
La nuit vient tout juste de disparaître et avec elle quelque chose de mon rêve, les fleurs minuscules dans la voie lactée qui répandaient un parfum de miel et d’écorces de citron se referment sur elles-mêmes, disparaissent et se taisent. Les frondaisons peu à peu gagnent le ciel à la manière des nuages. Les instruments se rangent sous les ailes, le vent s’en va et chante au dessus de la mer et la caresse comme on caresse un chat, jamais à rebrousse- poils. Les oiseaux se nourrissent d’insectes et tissent des nids provisoires dans les aiguilles de lumière et les reflets des sources comme si tout de la nuit et de ses concerts n’existait pas.
Le petit chat regarde un bruit se poser sur l’eau, il en perçoit l’onde étrange et lumineuse. Il attend qu’elle se débatte, qu’elle fleurisse. Il guette la goutte qui deviendrait papillon et puis comme d’autres bruits plus puissants effleurent les soies de ses moustaches, il s’éloigne à pas lents, silencieux et dont les ondes par cercles concentriques se rejoignent et se quittent. Un tableau musical sans musique, une toile sans autres fibres que celles qu’utilise mon esprit pour se regarder se construit. Une histoire sans but, sans sujet, sans aucune habitude vient de naître et puis de disparaître à jamais.
Leonardo da Vinci, Study of a Horse
Les ombres du pin se sont mises à trembler comme les flammes d’un incendie. Je me suis sentie vaciller, partir en titubant et frôler ce qui venait de s’allumer. J’ai songé à la prochaine étape qui enchaînerait à elle toutes les autres comme dans un dédale aux dimensions exactes. J’étais le cheval, une pièce d’un jeu d’échec où finalement on gagne un peu plus de temps et d’espace, de répit avant le prochain combat.
Le tronc impassible de l’arbre ne répondait pas mais l’air coulait de ses bras comme les larmes à l’origine des sueurs froides et des peurs en cascades.
Impassible le géant, pourtant il se jouait quelque chose à la pointe de chacune de ses aiguilles plantées dans la nue comme l’épée de Damocles.
