La mer telle que la rêve un olivier
La nuit suspendue un instant dans la chevelure des eucalyptus
Au large largué par les brumes
L’horizon
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C’est une vague plus lourde
que toutes les autres
bleue et veloutée
une vague à deux évents
frôle la quille
d’un rocher
et va
se fondre
à toutes les autres
vagues
venues velouter le vent
d’écume et de sable
Ce n’est pas une feuille qui déplace
Frôlée par le vent
Sa silhouette sur le tronc et la hampe florale
L’ombre esquisse un vol et parle comme la pluie en se servant exclusivement de gouttes et d’espaces vides
Ils sont partout
ils veulent apprécier la réalité des choses.
Les plages, le soleil, les torrents des montagnes, le voile de la mariée, la mer, son eau transparente, les supermarchés, les sentiers balisés jusqu’au coeur de la montagne, les rues, les places, les églises, les villages perdus ou abandonnés, le ciel quand il n’y a pas de vent, quand il est sans nuages, exsangue et orange, bleu vide.
Heureusement, ils délaissent ce lieu délicieux où se réunissent quelques platanes pour parler entre eux. Les feuilles à double visage, l’un verdoyant, l’autre argenté applaudissent la poussière qui danse dans le vent. Il n’y a rien. Rien d’autre que quelques taches d’ombres et de lumières près de la gare. Elles connaissent l’heure de l’unique train.
Quand la nuit s’avance et entre dans les jardins, quelques fleurs évoquent entre elles le pays qu’elles connaissent si bien, traduisent en saveurs sucrées, citronnées ou iodées ce que la terre subit tout au long des heures chaudes de l’été. Le datura, la rose, la verveine citronnelle, les immortelles en essaims surgis du maquis, le jasmin de nuit.
Soudain le ciel
se remplit de cris
la pluie
Un écrivain à succès écrit que les non-vaccinés sont des boulets
Le sphinx en toi s’est assoupi pourtant on voit sous les babines qu’un rêve soulève
une rangée de dents et tes crocs de couleur ivoire
Une fleur de chèvrefeuille pousse un soupir embaumé
Un frelon titube autour d’une flaque de lumière
Un jeune lézard se glisse sous une feuille
L’olivier perd quelques plumes
À l’Assemblé, on vote de nouvelles lois toujours plus contraignantes pour le plus pauvre ou le plus démuni
Et moi, je me demande comment en sommes-nous arrivés à cela?
Le bras fleuri et odorant du laurier rose blanc
se tend vers le néant
une pomme de pin au profil gracieux
ayant bec et ongles ainsi que deux ailes repliées le long du corps
s’agrippe à la branche et zèbre l’espace
de son chant strident
la brume s’échappe au dessus de la colline
la pluie sera pour l’autre versant du monde
Petite forêt
Aux senteurs d’immortelles et de lait
Chaud
Chat de la brousse
Chat de la mousse qui court à l’aube
des rochers et puis des vagues
Chat de la pluie et des aiguilles
du pin
redore les sentiers que parcourt la nuit
Le long de la colonne vertébrale
Il vient du large il coule depuis le sommet d’une colline
il passe par dessus mon épaule le vent
il met du temps avant de toucher le rivage
il vient avec tellement de vagues et d’algues
il est presque toujours dans la chevelure des arbres
les pins les oliviers
sa voix ressemble à celle des draps qui sèchent sur les prairies
à celle des nuages au soleil
un jour j’ai osé le regarder en face
j’ai vu qu’il chantait la gorge déployée le bec fier l’oeil noir pointant le ciel le vent
sur son aile un trait d’écume dans son chant une lueur à peine rose
tout le jour il a repris la même phrase qu’il alternait avec des plages de silence
la même phrase jusqu’à ce qu’elle soit polie et luisante
jusqu’à ce qu’elle atteigne la perfection du nid de la mésange
À l’orée
De la paume au-delà de la ligne de vie
Parmi les chemins ourlés les plis et les rides rugueuses
Le point d’impact d’une épine
Je songe au tronc du rosier mousseux qui à des années-lumière de là
Porte l’étoile qui mord
Et tellement d’autres
Qu’on ne les soupçonne même pas
Je songe à la géante gazeuse rose
Ses effluves existent encore dans les dédales
Que construit mon esprit
En cet instant .
