Quel est le poids de la lumière
quand elle est dans les nuages
quand elle tombe dans l’ombrage
d’un buisson
se sertit d’un regard
se pare d’un plumage
de quelle importance est sa voix
quand elle tremble après la pluie
brille grince sautille
s’épuise et devient aussi rare
qu’une source pure et froide
Entre
lumière et obscurité
une zone frange
où se glisse la plume bleutée
d’un oiseau
de mauvais augure
En un point du vide l’animal se pose
une question
l’univers ne cesse de se remplir d’une matière
noire invisible et qui ne se mesure qu’en pourcentages
quel poids donner à la main qui décide
de tracer en profondeur les parois obscures
de l’habitacle familier où s’emprisonnent
volontiers les songes
je te suis
infiniment reconnaissante
tu n’es florissant
qu’en
été
il est tendrement
ces sommes de nous et de mois
vous êtes seuls
hêtres en haillons seront ils
en état étendu éternels
îles ivres
d’avoir été
l’hiver un livre
tu nais jongleur de sons tu es
haies de senteurs
suies dans les pupilles
de ceux qui sont
volatiles haines
semailles de sourd suiveur
survivant de l’heure expatriée
exproprié de la seconde
celle qui la deuxième mesure le siècle à coups de scies
encerclement de la personne
qui la désigne?
ce qui a été dit
ce qui a été fait
ou est-ce ce rien écrit
qui palpite plus fort qu’un coeur écrin
qui est vide
avides de mots sombres
de sens et de songes
serions-nous
L’olivier déverse dans le jardin une ombre qu’on pourrait presque boire
il ne reste qu’
une clôture à franchir
il n’est pas un chacal doré
il n’est qu’un renard roux assoiffé
attiré par cette odeur de vase
de désespoir
de mort et d’aile d’abeille transparente
il a le ventre sec et mangerait n’importe quoi
voilà qu’il rogne un tendre galet après lui avoir arraché les pattes et la tête
il songe au sang
il n’y a plus de carapace
à peine un bruit sec de bois lavé par le soleil
pas de moelle pas de sève ni de ruisseau à poursuivre
il entend encore en lui les cris et la détresse de sa colline ses bosquets cent cinquante lentisques et tellement de troupeaux de myrtes et de lavandes odorantes
broyés mécaniquement et sans le moindre questionnement
par les mâchoires métalliques d’engins de chantier
le bruit de la botte l’odeur dans la poussière de la roche flamboyante réduite en gravier
l’assourdissant souvenir des corps qui se bousculent dans la fosse
commune sans pouvoir s’échapper ni même pousser le dernier soupir
Avant de disparaitre n’a-t-il pas le droit lui l’animal sauvage de questionner
la paix et cet affreux semblant de silence?
Ce dimanche au jardin,
Très haut dans le ciel, des goélands
annoncent la couleur
des vagues
le mot se mélange aux feuillages verts
comme une partie du vent
l’absent souffle sur les fleurs pour réveiller
les papillons
autour des astres jaunes bourdonnent
les cueilleuses de pollen
le félin noir se fatigue à avancer sur trois pattes
s’efforce à rétablir autour du manque l’ancien équilibre
il neige parfois des pétales de fleurs de prunier
de petites langues roses restent auréoler pour ce qu’elles prennent pour l’éternité autour des pistils si discrets
ailleurs, très loin, ils comptent les morts à l’unité près.
Ils en sont si fiers
dans mon corps ce coeur
se demande si
compte encore le vivant
Aux carrefours des grilles
rouillées
encerclé d’ondes de chocs
le caillou volcanique sombre
répercute sa chute
dévoile son envolée
la réalité ou simplement le constat de ses existences passées
il m’arrive toutes les nuits d’avoir peur d’un espace si petit qu’il ne se mesure même pas
en nanosecondes
d’avoir froid de le laisser galoper seul le rocher
l’accident que le hasard s’efforce de reproduire
la brèche dans laquelle s’enfonce le rêve en modulant le souvenir
l’empêche d’être oublié recouvert de neige
pourquoi
alors que je n’ai pas le pouvoir de modifier la trame
J’entends le crépitement des gouttes sur le sol pourtant il ne pleut pas
Est-ce la mer dans les frondaisons
brassés les grains de sable se mettent en route
l’étoile que je regarde tremble et pourtant ce que je contemple n’est que l’espace qu’embrassent encore un bouquet de photons
l’été est-il autre chose que le fruit de mon imagination
La mer d’une seule vague va
dans le ciel à cet endroit
où l’on croit reconnaître l’infini
Au dessus du cimetière le ciel
est un caillou gris tombé au fond
d’un puits
La pluie a lavé le ciel comme les larmes nettoient l’âme
le ciel demeure blanc
se gorge d’une lumière qu’il diffuse de façon presque homogène entre
mer plages pleines et montagnes
À la place des sanglots le silence confus des mots recouvre doucement
l’enneigement des pages
Faut-il encore que j’aie peur
La tige du rosier se penche
comme si elle avait à tremper
son premier plumeau dans la mer
le bleu de l’air ne fait ployer que cette créature
on oublie qu’elle est parée d’épines
Dans l’ombre de la grange, que pouvaient-ils regarder en silence
si ce n’est posés sur l’eau noire de la rivière éteinte
la feuille ronde et la fleur presque ouverte d’un nénuphar
mon père et son ami poète
Mais que fait ce je parmi tous les mots
le poème n’est pas un coeur et encore moins un rocher qui bat
jusque dans chacune de ses rides jusqu’aux rives d’une âme
le pronom est trop lourd
soleil glacé il ne faut lui lâcher la bride
le je devient l’épicentre du tremblement des mots
aimerait apporter un sens côtoyer la beauté accordée au texte lunaire à sa fantaisie saturnienne qui n’est rien et n’est à personne
être le maître du jeu le je rêve d’être
mais il suit il sue il tue tout ce qu’il touche
le je est un crapaud celui qui croasse plus fort que les autres
le je est laid
le je n’est jamais bohème ce qu’il porte sur le dos
est une bosse à venins
Initiale 