La colombe quotidienne trempe la pointe du bec
afin que l’eau auréole autour de ce point
perde son équilibre de tranquillité endormie
la guêpe de son corps vibrant guette les douceurs
du petit-déjeuner
Où se rejoignent ces circonvolutions voulues et presque
semblables
Qui aimerait croire qu’il suffit d’un mot
d’une phrase pour que se produise l’unification universelle
Merle noir – Turdus merula
Je ne sais pas si
j’ai la persévérance
du merle
qui reprend et reprend encore
les quelques mots dont il dispose
en cet instant
les assemble d’une manière telle
qu’ils s’écoulent comme
pierres précieuses d’un joyau de lumière
toujours il réussit là où j’échoue
le glissement des mots les uns sur les autres
ne s’associe pas à l’ assombrissement
d’une chute inexorable des choses aux quelles on s’attache
mais à l’effort au geste qui surmonte et dépasse
l’audace de mettre en marche un monde
qui ne s’allume pas
si ce n’est dans un alignement presque machinal
de mots dont l’aspect premier ne diffère pas
de celui d’une vulgaire pierre
Our Galaxy’s Magnetic Field from Planck
Image Credit & Copyright: ESA/Planck; Acknowledgement: M.-A. Miville-Deschênes, CNRS – IAS, U. Paris-XI
Sur la mer un nuage que personne ne voit
s’efforce de renvoyer le reflet qu’il a dans le coeur
ou dans l’âme ou simplement dans l’oeil
º
Quand quelque chose cherche à s’échapper de moi
elle choisit le même cheminement la larme
º
Lentement elle déborde à l’horizon sans un mot
sans un regard elle disparait sur la joue
évaporée elle revient habillée comme la brume
º
Elle revient troublée évoquer le voyage
entre mon petit monde qu’une demie respiration sonde
et le restant qui me reste interdit
º
Sur la mer nage l’univers son reflet son fantôme
ou était-ce simplement une larme portant en elle
le spore rêveur d’une question
À laquelle plus personne ne s’intéresse
Soudain le phalène qui butinait à l’intérieur de moi-même
les fleurs nocturnes de mes songes est devenu lourd.
Lourd et sourd au point de ne plus être en mesure de voler
et de répondre comme un écho aux battements de mon coeur
par les mouvements gracieux de ses ailes poudreuses.
J’ai doucement soufflé sur son corps replié sur sa peine
mais j’ai noyé mes poumons.
Ses ailes surdimensionnées pour une si petite cage étaient reliées à un moteur qui toussait
même quand ce n’était plus l’hiver.
Le phalène s’est laissé emporter par le fleuve
contre lequel il luttait convaincu que cela était nécessaire.
Le phalène d’une beauté inutile bravait l’haleine des courants obscures
en ne recevant toujours que la même réponse aux questions posées avec obstination naturelle: « c’est inutile. »
Mais est-ce vrai?
Untitled, aus der Serie Apparitions, 2011 © Roger Ballen
À la jointure du ciel et de la mer
un trait bleu foncé souligne l’éphémère
différence de teintes bleutées.
Peu à peu, grandissent de part et d’autre
des silhouettes blanches, des ombres argentées.
Se posent des îles fantômes,
nagent des raies et des méduses noires.
Toujours au dessus de ma tête, des animaux trempent leur dard,
alimentent leur courage, se servent des nuages pour fondre et faire pleurer.
Sur mes voiles de papier, usées
comme les ailes des papillons qui ont trop abusé du pouvoir de voler,
s’effacent les encres en laissant des traces ourlées de mots morts-nés.
Des phrases bornées nagent autour de mes cicatrices.
Que faire de ces souvenirs qui n’ont jamais eu la place, le temps, la volonté de pouvoir s’exprimer et qu’on ne parvient plus à mobiliser pour se changer?
source image: Obst und Muse
Aux pieds des oliviers, circulent en parfumant le vent sans qu’on le voit, des gardénias, un chèvrefeuille, un géranium rosat. Tout près se développe un rosier rampant dont les roses ressemblent à de menus poussins jaunes, mais pour l’instant le petit être fabrique des feuilles, il est trop tôt encore pour les boutons et les fleurs. Autour de lui, des sciles du Pérou, des narcisses, des agapanthes.
Cet endroit est le territoire jalousement gardé d’une fauvette à tête noire, si les individus femelles sont autorisés à picorer, tous les autres oiseaux sont chassés. Par un cri, par une poursuite s’il le faut. Parfois, le dilemme est de taille car l’intrus est régulièrement bien plus grand, plus fort, plus agile. Mais la situation est toujours observée avec soin et les résultats de l’analyse concordent presque toujours avec ce que le bons sens dicte. Il faut bien l’admettre, pour administrer ce jardin, il faut de la sagesse et beaucoup de patience. Une sens bien particulier de la propriété qui ne nie pas les devoirs que cela implique au profit d’un égoïsme acharné.
Ce jardin dans le jardin, parsemé de pensées est définitivement la propriété de l’oiseau à tête noire et ventre argenté, cet espace est à lui parce qu’il l’aime, parce que de multiples détails ont enchanté son petit coeur, sa petite cervelle d’oiseau. Cette partie du ciel, ce morceau de terre, cette poussière dans l’univers est à lui.
Il n’ignore pas l’oiseau que la même parcelle à d’autres altitudes appartient au milan royal le jour et à la chouette effraie la nuit, ont droit de passage, de multiples rongeurs, quelques petits reptiles, tous les butineurs même les plus indisciplinés. Personne ne vient à bout des décisions prises par une seule fourmi et elles construisent sur cette planète, cette poussière dans l’univers des univers, des mégalopoles grouillantes. Personne ne leur dit ce qu’il faut faire.
Ce morceau de jardin est terre d’accueil et forme l’ensemble magique qui englobe tous les univers sans distinction et selon les critères bien établis par les lois des ensembles rationnels et irrationnels. Que l’univers soit celui d’une fourmi ou d’un rapace.
Le territoire de la fauvette à tête noire est un espace qui appartient à de multiples individus à des niveaux divers qui se rencontrent, se touchent, se mélangent ou s’intercalent les uns dans les autres et chaque individu est une partie de l’ensemble.
Prenons le chat qui se roule dans la terre tiédie par le soleil, ce chat considère que le jardin dans son entièreté est le sien, c’est son territoire et la fauvette à tête noire, il se la mangerait volontiers. Tous les autres peuples de son empire lui vouent un culte, il en est certain. C’est du moins ce que je pense moi, qui ai mentalement construit le jardin et toutes les lois qui le font exister lui parmi les autres jardins, lui que je considère unique et qui est pourtant multiple en bien des points.
L’oiseau s’envole et regarde avec envie la petite graine, est-elle à la frontière? Fait-elle partie de l’ensemble? De l’ensemble des choses que j’aime manger?
Qui peut-on donc répondre à cette question avec sincérité?
Simon Stahli-Electron microscope image of a tiny ratchet mechanism, produced by the LIGA method (lithography, electroplating and molding)
via Instagram
Je ne prendrai pas la parole, je ne hausserai guère le ton mais je me laisserai faire par le silence, la tête dans les épaules avec l’étonnement d’un oiseau. Littéralement emporté par le fil de conversations intérieures que personne même pas moi n’est en mesure de diriger. Voies des rivières, lacets de nuages défaits. Enumérations de souffles, essaims précipités des battements de ma peur.
Je ne me prononcerai pas, j’énoncerai que non, je ne sais pas. Je ferai signe. Sûr qu’on ne m’entendra pas. On lèvera les yeux vers le ciel, la réponse sera un seul et grossier nuage et parce qu’on ne parvient pas au mot cherché, on me chargera de le trouver.
Le bruit ronronnant d’un engrenage, chaque geste est une roue dentelée qui en actionne une autre et encore une autre jusqu’au ressort. Souvent il précipite le hasard. Une petite tape dans le dos, une admonestation mais en moi toujours le silence. Alors cette machine que tu as dans la tête, cette horloge qui ne donne pas l’heure mais la dévore? Que nous dit-elle? Puisqu’elle triture, dépèce, il n’est pas naturel de lui attribuer vie, conscience, usure et mort inexpliquée.
J’éparpille les écumes, je scrute le coeur de cristal enrobé par les vagues, je possède pour quelques instants le kaléidoscope qui les partage. Éclats ou reflets de miroirs, images ou mots sans syllabes. Brutalité de l’absence de césures, apnée de mes langues natales. Je ne reconnais pas les rivages. Alors je me contente de picorer quelques lettres gutturales, les autres s’envolent, les plus légères s’évaporent, quelques unes font un léger bruit de frottements, l’étoffe de l’une contre l’air glaçant d’une autre. Je protège les secrets et puisqu’il vous faut nacelle, air chaud, comme prétexte je ne trouve pour assurer ma tranquillité que cette roseraie où le sens est un bouton, une épine, une pluie de parfums muets et le reste du vide entre les tiges, de l’ombre entre les feuilles, et la mort forme le noyau des racines qui plongent avec tellement de force qu’on pourrait presque croire que ce monde se tient debout.
Ne vient-il pas de s’endormir, de s’étioler parce que, parce que, ce texte est apparu en deçà de moi? Extorqué, est-ce qu’on peut encore s’en satisfaire?
Je me demande ce que je fais là
entre deux mots
Quelle place froide ils me réservent – neige absente neige éternellement-
ma tête dans les brumes je ne fais rien
je n’ai rien à faire là pourtant j’y tiens
les pensées renaissent et quand je me détourne
elles laissent leurs pétales s’envoler tels des flocons
attaché à la tige un petit ventre rond
rempli de graines je suis là à même
la terre – dans le jardin qui ne répond pas
à la peine- c’est là que traîne mon coeur
quand mon corps se penche et sent
le parfum délicat de la pluie d’hier
source image : ici
Je me demandais livre en main si j’aimerais être comme tous ces précieux galets
polis
mille fois mis en place
mille fois déracinés
jaugés sautillants d’une main avide à une autre
brillants quand je les regarde
pour finalement rejoindre avec une joie de plus en plus affirmée le lit de la rivière qui ne fait que passer au dessus de leur tête
ils dorment et rêvent
je suis presque toujours troublé et les questions sans réponse se succèdent
Suis-je un oiseau
non une feuille sèche posée aux pieds de l’arbre entre les racines qui débordent de la terre
quelques notes me font respirer me soulèvent et puis me laissent fabriquer un tapis de poussières
je rêve là parmi mes soeurs de l’été mes amies de l’hiver à de longues phrases ouvertes
l’arbre dans son sommeil murmure
qu’il a découvert le lit souterrain d’une rivière
crépitent les pas des petits mammifères
rien n’est plus doux que la mélodie de leur minois
parfois roule un fruit parfois une écorce devient phalène
parfois plus rien ne m’empêche de laisser aller mes larmes
le soleil le vent l’hiver le temps la nuit
feront ployer les épaisseurs grises agglutinées au delà des branches de l’arbre que je portais dans mes veines
l’été
une chanson une dentelle qu’on jouera du bout des doigts
jusqu’à ton âme
devrait subsister
