La mer d’une seule vague va
dans le ciel à cet endroit
où l’on croit reconnaître l’infini
Au dessus du cimetière le ciel
est un caillou gris tombé au fond
d’un puits
La pluie a lavé le ciel comme les larmes nettoient l’âme
le ciel demeure blanc
se gorge d’une lumière qu’il diffuse de façon presque homogène entre
mer plages pleines et montagnes
À la place des sanglots le silence confus des mots recouvre doucement
l’enneigement des pages
Faut-il encore que j’aie peur
La tige du rosier se penche
comme si elle avait à tremper
son premier plumeau dans la mer
le bleu de l’air ne fait ployer que cette créature
on oublie qu’elle est parée d’épines
Dans l’ombre de la grange, que pouvaient-ils regarder en silence
si ce n’est posés sur l’eau noire de la rivière éteinte
la feuille ronde et la fleur presque ouverte d’un nénuphar
mon père et son ami poète
Mais que fait ce je parmi tous les mots
le poème n’est pas un coeur et encore moins un rocher qui bat
jusque dans chacune de ses rides jusqu’aux rives d’une âme
le pronom est trop lourd
soleil glacé il ne faut lui lâcher la bride
le je devient l’épicentre du tremblement des mots
aimerait apporter un sens côtoyer la beauté accordée au texte lunaire à sa fantaisie saturnienne qui n’est rien et n’est à personne
être le maître du jeu le je rêve d’être
mais il suit il sue il tue tout ce qu’il touche
le je est un crapaud celui qui croasse plus fort que les autres
le je est laid
le je n’est jamais bohème ce qu’il porte sur le dos
est une bosse à venins
Les mots sont devenus des arapèdes
désormais ils vont vers cet outre-monde
il sait qu’il
les a un jour confiés au rocher
là où les vagues effleurent le ciel en le polissant
jusqu’à ce qu’il atteigne les valeurs mélodieuses du jade blanc
Peut-on apposer à la porosité des vers
l’éternité d’un rocher
même si l’on sait
que toutes les larmes sont salées
Depuis ce temps l’échassier regarde
se dissoudre toutes les réponses
Cai Guo-Qiang- Same Word, Same Seed, Same Root
2006
Collection of Min Tai Yuan Museum, Quanzhou, Fujian
Est-ce une source
dans le buisson
qui bruisse
ou une à une
les feuilles
qui partent
de l’été
n’est-ce
que le plaisir
de la question
que mon esprit
dévoile
naissent des réponses
partitions improvisées
naissent des silences
saccadés
sous les feuillages
un sanglot qu’il ne faut pas
révéler
Source image: ici
hier, il s’est assis le fantôme
dans mon dos dans l’angle mort
pour regarder la mer
se défaire peu à peu
j’ai fait semblant de ne pas savoir
qu’il était là comme une ombre
à l’envers
immobile stupéfait
qu’il me parlait dans la langue
que seuls lui et moi utilisons
une langue muette et tentaculaire
sans autre verbe que l’être
j’ai feint l’oubli
il s’est éloigné il est parti
le fantôme
plus tard
la nuit est revenue avec lui
j’ai entendu le cliquetis de ses doigts
comme si quelqu’un lançait les dés
contre la paroi vitrée
j’ai vu plusieurs fois vu son corps de cendre se heurter
à la frontière invisible
entre lui et moi
tomber reprendre
son envol aveuglé
comment devenir
si cette aire où la pointe d’une toupie
cherche son équilibre
est l’espace infime et absurde
qui est alloué à votre vie
La colombe quotidienne trempe la pointe du bec
afin que l’eau auréole autour de ce point
perde son équilibre de tranquillité endormie
la guêpe de son corps vibrant guette les douceurs
du petit-déjeuner
Où se rejoignent ces circonvolutions voulues et presque
semblables
Qui aimerait croire qu’il suffit d’un mot
d’une phrase pour que se produise l’unification universelle
