Il hume
L’air humide les yeux fermés
L’envie de dormir l’envie de jouer
Sont à portée de pattes
Être félin méditer sur les conditions de la liberté
Veiller à cette profonde harmonie du monde qui se trouve toujours être en train de basculer comme un crayon sur sa pointe.
Il va souplement hors du temps
Attends qu’il passe
Ce chat a certainement un plan B
Là où les humains n’ont même pas un plan A .
Ce que
Je ne peux dire
Et encore moins prononcer
S’installe tel un rocher
Dans le lit d’un torrent
Au fond de mon écriture
Qui comprendra
Ce rébus
Quelle importance attribuer
Au temps qu’il faudra pour polir
Une expression
Fluide
Ce que je ne peux dire
Ce que je me refuse à dire
Se love au centre phosphorescent
D’une étoile qui s’apprête à mourir
S’effondre pour devenir une parcelle de lumière
L’infime poussière d’un poème
L’abeille
Étourdie et ivre du mouvement des feuillages et de l’ombre
S’est posée sur mon bras a glissé
Vers l’endroit où les veines se voient
Avant qu’elle ne plante le dard
Je l’ai délicatement poussée du doigt
Afin qu’elle retrouve ses esprits et ne meure pas
Une fraction infime du temps lui a suffit pour comprendre
La vie et mesurer un choix
Sous le couvert de la fougère
Le petit corps agile d’un spectre
Se joue des réverbérations du soleil
Sur les feuilles
La seule chose qui soit aussi rapide est
La particule lumineuse
L’œil averti de la petite féline attend
L’instant où la lumière bondira d’un état à un autre
La mue de l’ombre en tache plus sombre
Derrière les mots
Soudés les uns aux autres
L’abstraction d’une oeuvre supprématiste
Une évaporation du réel vers le rêve
Un mot indécis pour clôturer la phrase
Dehors l’orage
La pluie mange le jardin mais
Toi tu décides de ne rien en faire
Comme si tu craignais d’apprivoiser
Le sauvage
Alors tu te dépouilles de la ponctuation
Du sens et le dérèglement n’est point
Ce que tu obtiens
Tu ne possèdes que quelques cailloux
Graviers dans la gorge qui t’empêche de crier
Grains dans les yeux qui ne te retiennent pas de pleurer
Semence du néant un poème
Dans le jardin, la glycine tente d’enlacer et le chêne et le châtaignier: son amour ne connaît pas de limite. Elle imite l’exubérance de la vigne qui va où elle veut.
Plus discret, le bouleau toujours fringant titille le rosier rugueux. La fougère compte les pieds et les strophes du poème. Elle est la seule à savoir le faire.
L’ensemble des feuillages s’efforce de reproduire tel que le vent l’apporte le doux bruit des vagues qui naissent ou qui meurent sur la plage.
Quand il se fait tard, quand tout ce petit monde se rend compte que le jour va s’éteindre, on observe que le velours des mousses sous les doigts d’un rayon de soleil devient pour quelques seconde le clavier d’un clavecin avant de se zébrer d’ombres et de lumières. On entend quelqu’un qui glousse pour alerter le troupeau.
Au signal, le jardin se tait.
Ma main sur le garrot pout tenter de toucher le noir commencement des crins. La crinière glisse le long de l’encolure, coule entre les deux oreilles et puis s’abreuve de la toute petite larme de lait que tu as sur le front. Suspendue comme une étoile au centre d’une galaxie rougeoyante.
Comment me faire comprendre que tu n’acceptes pas vraiment ma présence? Que tu es lasse, qu’un rien t’agace.
Les mouches, tu les chasses. Un faible mouvement ondulatoire de la robe suffit à chaque fois qu’elles tentent un atterrissage. Mais moi, je reste contre toi même si tu te sers de ce panache de crins comme la fumé d’un volcan quand on croît qu’il va s’éteindre.
Ma main coulisse jusqu’à l’épaule pour atteindre les vallonnements du poitrail et mon oreille se pose sur ton flanc. J’entends ce qu’il se passe à l’intérieur de toi sans rien comprendre.
Souffle chaud, et comme une petite machine, au loin, qui broie une éternelle fibre d’herbe verte, un orchestre de quelques improbables instruments.
Tu soupires. Je découvre les chemins et les lits de torrents et de rivières que parcourent tes veines et des nerfs sous la peau.
J’ouvre la porte de l’enclos. Tu vas au pas. Tu voles et disparais là où vont tous les chevaux bais.
La pointe du pinceau
a touché la surface d’un lac noir.
Les remous encerclent le point d’impact
s’écartent jusqu’à ce l’onde réponde
par une vague et encore une vague et encore une vague.
La petite chatte tigrée arbore avec délicatesse
cette histoire de heurts
comme une roche répète les strates.
Ce qu’on peut lire reste malgré tout le souvenir d’un souvenir.
La petite tigrée laisse entendre que la pointe du pinceau, les soies proviennent de sa queue:
contrée extrême de sa beauté,
au-delà des crocs,
au-delà des griffes,
en deçà de la pupille et de l’iris,
rayure après rayure
après rayure.
Un souffle
Froisse les feuillages
Oublier un instant que
Le monde est un bloc de marbre
Dans ses veines pas de sang
Juste un fluide qui devait ressembler
À l’encre
Pour le polir la caresse d’un mot
On attend cette absence de réponse
Pour reprendre une nouvelle gorgée
De silence
Un poème serti d’éternité
Jardin muet
Menuet de pétales
Roses et de feuillages
Réduits à rien
D’autre qu’un peu d’ombre
Être soie
Murmure un arthropode
Initiale 