À ses pieds pétales pourpres
en son coeur pistils d’un bleu nuit
telle est sa réponse à la vie
Consolation
Le jeune arbre
La nuit sombre
est là
enrobant les étoiles
je le regarde
ses feuilles comme des plumes
dispersent le peu de lueur
il me dit qu’il est prince
le jeune arbre et il vrai
que son tronc est à peine plus épais
que le jarret d’un pur-sang anglais
sous l’écorce s’écoulent
réseaux de ruisseaux
pétulants
de l’autre côté du muret
vont les animaux sauvages
qui ne s’apprivoisent jamais
s’il tremble et frémit c’est
parce que de la nuit noire
il est le porte-parole le traducteur
le temple
un jour son âme
arborera
fleurs et pétales phosphorescents
Peur
La mer d’une seule vague va
dans le ciel à cet endroit
où l’on croit reconnaître l’infini
Au dessus du cimetière le ciel
est un caillou gris tombé au fond
d’un puits
La pluie a lavé le ciel comme les larmes nettoient l’âme
le ciel demeure blanc
se gorge d’une lumière qu’il diffuse de façon presque homogène entre
mer plages pleines et montagnes
À la place des sanglots le silence confus des mots recouvre doucement
l’enneigement des pages
Faut-il encore que j’aie peur
Matière
Au delà du ruisseau et de son peuple de roseaux
Au delà de la pinède de ses sentiers réduits au silence
La mer ses vagues qu’elle lance comme des flammes
Au fond de moi habitée du crissement des branches et de la pluie d’aiguilles à peine Transparentes
La même colère étrange
S’étoffe
Collection
Sur l’appui de fenêtre ma collection de cailloux
exposée aux vents à la pluie
Quelqu’un est venu y blottir un trésor composé
de faines et de glands du grand hêtre et du chêne qui trônent si loin
à l’orée du parc si près du cimetière.
parmi les roches blanches et douces cueillies d’entre les mains des vagues
parmi les bonbons caramels récoltés aux creux des chemins
parmi les petites pupilles qui vous regardent depuis les plis d’un ruisseau, imitant tellement bien le jeu des têtards
Il y a désormais ce que surveille depuis le peuplier d’en face
le corbeau noir
Son reflet devient bleu lorsqu’il piaille depuis le toit de l’immeuble voisin
son cri éloigne les importuns qui pourraient peut-être s’intéresser de près ou de loin
à la collection de cailloux
comme celle que vénèrent en secret les enfants.
Trauma
Ce que les mots manquent
l’iris sur le point de fleurir
le dévoile
le jour est un néant
la nuit le remplit
de rêves qu’il jette par dessus bord
les larmes lorsqu’elles ne peuvent plus s’échapper
restent dans la gorge en lui faisant mal
et le coeur se suspend dans la cage thoracique
comme une lourde goutte noire
froide et inutile
Mon père et son ami poète
La tige du rosier se penche
comme si elle avait à tremper
son premier plumeau dans la mer
le bleu de l’air ne fait ployer que cette créature
on oublie qu’elle est parée d’épines
Dans l’ombre de la grange, que pouvaient-ils regarder en silence
si ce n’est posés sur l’eau noire de la rivière éteinte
la feuille ronde et la fleur presque ouverte d’un nénuphar
mon père et son ami poète
