©Bertrand Els, 2015
Sa solitude et
tout autour
les arbres et leurs fruits
qui chantent et piaillent
les nuages qui avancent
frôlant le ciel effleurant
les collines bleues
sa solitude
comme gravée sur un rocher
parfois s’efface
monte tel le sifflement du milan
qui cherche à atténuer
la ride que creuse inlassablement
l’appel incompréhensible
de cette voix au fond
de son corps
au teint de cendre
hier, il s’est assis le fantôme
dans mon dos dans l’angle mort
pour regarder la mer
se défaire peu à peu
j’ai fait semblant de ne pas savoir
qu’il était là comme une ombre
à l’envers
immobile stupéfait
qu’il me parlait dans la langue
que seuls lui et moi utilisons
une langue muette et tentaculaire
sans autre verbe que l’être
j’ai feint l’oubli
il s’est éloigné il est parti
le fantôme
plus tard
la nuit est revenue avec lui
j’ai entendu le cliquetis de ses doigts
comme si quelqu’un lançait les dés
contre la paroi vitrée
j’ai vu plusieurs fois vu son corps de cendre se heurter
à la frontière invisible
entre lui et moi
tomber reprendre
son envol aveuglé
comment devenir
si cette aire où la pointe d’une toupie
cherche son équilibre
est l’espace infime et absurde
qui est alloué à votre vie
dasar bird tornado source image ©
Les pommes du pin pétillent
il n’en est pas une qui n’appelle pas
d’un cri un autre cri
–
un froufroutement de plumes
prépare l’envol puis le postpose
une nouvelle fois
–
Les nuées se condensent
s’essayent à dessiner les nuages
à comprendre les mouvements
vastes qui traversent les mers
–
il faudra trouver une île une ombre
un territoire assez étrange pour
inventer au milieu du désespoir
un rivage
Mayan Half Skull/Half Face Mask – Guatemala, Circa: 6th to 9th Century AD source image
hier ton visage n’était plus qu’un masque
la souffrance avait mangé ton regard
écarté ta bouche
déformé tes râles
tu n’avais plus de dents et pour te défendre
plus rien
plus aucun de tes mots n’était affuté
sans eux
désormais
toutes les phrases grelottent
L’insecte en moi dissèque tout ce qu’il voit. Il ouvre et referme tous les volets d’une idée, toutes les portes d’une pensée de plus en plus vague et dont les reflets se propagent en miroir. Des voies, il retire de minuscules graviers que chacun de ses doigts tâte, manipule. De là, germent les mots qu’il ne prononce pas mais accumule en tas. Il englue de salive des phrases entières afin qu’elles se soutiennent entre elles.
Pour quelles raisons? Je ne sais pas. L’insecte ne parle pas. Il observe, il s’observe. En le regardant, on croit voir un bouclier frappé de l’écusson d’une famille de guerriers disparue, oubliée. On voit l’écho de son ombre se perpétrer dans l’espace. On entend qu’il déplace grain par grain le silence. L’insecte remue des montagnes. On entend au loin le rocher, caillou immonde ramper. Il grave de ce cri ma peur ancestrale. Il creuse, il ronge les regards jusqu’à en extraire la bille noire.
L’insecte en moi cherche, envahit, contourne. Il habiterait un retable, un triptyque, une de ces petites armoires qu’on vénère sans savoir. L’insecte en moi a peur. A faim. A froid. A besoin d’apprivoiser la chair qui bouillonne à l’intérieur de son squelette. Ce qu’il montre est presque toujours ce que l’on cherche à cacher.
Predestination, Minjung Kim, 2012. source image
L’orage avance en titubant
Ξ
Me suivent sans savoir qui je suis
de jour comme de nuit
un ou deux fantômes
Ξ
l’un est de lueur bleue
et se loge dans le coin de l’oeil
Ξ
l’autre est une luciole
qui si je la regarde s’envole
Ξ
L’orage se fait manger
par la pluie
cet ogre d’ocre
Ξ
l’aube
traverse le chemin
le chat noir
Ξ
Le lieu d’où viennent les âmes
est ce point incertain
perdu par une phrase
la frontière invisible de son silence où
l’illusion illuminée se délie et
la lueur s’envole
un fruit soudain s’est mis à mûrir
j’aperçois le point mort
Par la faille du vieux pot brisé
vont et viennent
les abeilles
ξ
Mille olives scintillent
dans la chevelure
de l’olivier
ξ
Sur la mer au large
le cou d’un cygne
blanc endormi
ξ
Le vent bleu
découpé en syllabes
par l’oiseau
ξ
La sauge et sa fleur rose
ouverte boivent
la mélodie
ξ
Tinte le feuillage
en dentelle
de l’Eschscholzia
ξ
En reprenant quelques gorgées
de vent bleu entre ses ailes
Le papillon simplifie l’infini
Λ
Life’s a Stretch- Lynn Smith Stanley @Sliverpoem Studio
La nuit cette étrangère refuse de passer ma porte
ouverte
elle siffle et grince de tous les insectes qui l’habitent
ivres
ils préfèrent être
entendus plutôt que vus et
dévorés
la nuit est fraîche la pluie est encore sur la colline et la lune est de ce côté-là.
la nuit danse ou marche ou est-ce sa soeur la mer
qui jette vers la lumière des papillons d’écume
soudain gracile
la petite féline fait son entrée
elle trottine vers la cuisine où des parfums alléchants de nourriture
l’attendent
elle mange
et puis part
la nuit a quelque chose à lui dire
le secret hallucinant qu’elle réserve aux chats
seulement
Gao Xingjian
Comme un rocher penché
vers le vide qu’il contemple
mon coeur
***
Toujours de l’astre
je ne vois que le visage
éclairé
***
Et pourtant je sais
qu’il regarde en face
l’obscurité
***
Suspendu à sa propre ombre
il ne défriche pas la forêt
sombre pour se déplacer
***
Dans un nid de lianes et de brindilles vertes
il se console en écoutant
sa propre respiration
***
Il vit malgré lui et c’est
contre la captivité qu’il se bat
mon coeur
***
Petit animal dont la robe luit
et se soulève à chaque souffle
de son propre rêve
***
Parfois quand il n’en peut plus
tout en évitant de se défaire
il se retourne sur lui-même
***
La pluie forme une maison invisible, olfactive et musicale qu’on ne peut qu’habiter.
Elle ne comporte qu’une seule pièce jusqu’à ce que la première goutte tinte sur ma joue.
Alors j’en perçois la multiplicité des pièces. Les chambres et leurs voilures, les couloirs et leurs longues plaintes, les cabinets et leurs innommables secrets.
J’habite la pluie. Je l’inonde d’un corps. Je l’entrave de meubles, de noms. J’invite l’intérieur à s’extérioriser. Á s’inventer une pelure.
La pluie devient soudain un fruit à pulpe.
