La guêpe dans la tasse de thé fleurie
fait résonner son coeur
battement d’ailes frénétique
et puis se pose sur le mot
que je vais lire pour m’interdire
de progresser simplement d’un mot à un autre
faut-il que je survole et oublie le mot
Dard
à moins qu’il ne soit trop tard
pour écourter le livre
effondrement
du résidu ultime
de ta lumière
quelques grammes de poussières
subissent les forces noires de la gravité
ton coeur pour pétrir
ton cri aimanté chants magnétiques
ta voix résumée au souffle
plus de corps pour contenir le mot
une ombre une onde oscillent
soeurs jumelles du non-dit le lieu loin
où s’éteignent tes sources
une étoile s’étouffe
et personne personne dis-tu
ne fait rien.
Le bras fleuri et odorant du laurier rose blanc
se tend vers le néant
une pomme de pin au profil gracieux
ayant bec et ongles ainsi que deux ailes repliées le long du corps
s’agrippe à la branche et zèbre l’espace
de son chant strident
la brume s’échappe au dessus de la colline
la pluie sera pour l’autre versant du monde
Ce corps
Doit bien être le mien
Puisqu’il me fait mal
À cet endroit qui valse et va
De l’os à la moelle de la sécheresse
À l’afflux de larmes
Faut-il que je regarde le saule
Pleurer
Que je regarde comment le reflet répond à la branche qui se penche jusqu’à effleurer
L’eau sombre des douves
Faut-il ignorer ce penchant qui me pousse à devenir autre
Ce grincement
Est donc le mien et non celui du monde
La nuit la pluie tombent ensemble
si bien que je ne sais pas
si ce sont des étoiles ou de simples gravillons
qui s’en prennent aux toits
que faire de tous ces points qui sombrent
sans phrase
et point d’exclamation
meubler le silence et le rêve en se servant d’une trame
rouillée
d’un mystère souillé
il y a de quoi pleurer
On observe les soleils et les nuances violettes se refléter dans les cieux et les eaux fraîches
mais toi
tu ne vois que la brûlure orange et le cri de la corneille noire
tu ne vois que la crevasse créée par l’animal et sa voix croassante
tu voudrais qu’on te laisse là
seul sur la route qui va
tu es là où l’on ne voudrait pas que tu soies
On observe le ciel les étoiles et quelques coeurs qui tremblent à des centaines d’années lumière
on ne voit pas que tu regardes l’horizon devenir pour toi seul une statue de bronze
qui pèse de tout son poids
sur ton coeur
Souvent, je fais ce songe où je plonge parmi les ondes froides et claires.
Je dérive, semble-t-il,
à la manière des méduses que transportent les courants.
Je nage, je joue à percevoir ce qui scintille et se transforme en nacre, je mange des reflets, des échos, des chants de baleines; j’entends ce qu’elle font des fontaines et de l’oxygène.
à profusion la fraîcheur et la transparence des vagues, à force je ne suis plus qu’un remous.
De longues heures, je ne suis que la vague du large. Je ne croise rien, pas même un aileron pour fendre la surface, une mâchoire pour se saisir de la chair bleu foncé des profondeurs.
Le soleil incline son regard. Soudain ses mains essayent de se saisir des flots. Mais la mer part. Elle s’éloigne et quand elle revient près des rivages, elle a faim.
Elle engloutit l’écume et les bulles, elle avale tous les pollens, poussières parlant la langue du feu et du soleil.
Elle mange plancton et krill et crie.
Elle me regarde et questionne de son oeil noir et bleu, tranquille et las qu’elle noie dans un silence neigeux de larmes.
Alors je crois qu’il m’est encore possible de regagner les rives et de vivre parmi ceux dont on dit qu’ils sont humains.
Il pleut
épines aiguilles et
craintes
nouées aux crins des crinières
il pleut épées et sabres
sanglots et sentiers de croassements
la boue grave ses empreintes sur les chemins
Les pins brassent nuages occultants
et le ciel en lambeaux
pourtant ne s’envole pas encore l’oiseau noir et or
il pleut
est-ce la colline qui se délite
les prés qui se préparent au départ d’un troupeau
d’écume et de vagues
Il pleut
je m’attends à voyager de nuit et à ne pouvoir
aller nulle part
Source image: The MET
La pluie forme une maison invisible, olfactive et musicale qu’on ne peut qu’habiter.
Elle ne comporte qu’une seule pièce jusqu’à ce que la première goutte tinte sur ma joue.
Alors j’en perçois la multiplicité des pièces. Les chambres et leurs voilures, les couloirs et leurs longues plaintes, les cabinets et leurs innommables secrets.
J’habite la pluie. Je l’inonde d’un corps. Je l’entrave de meubles, de noms. J’invite l’intérieur à s’extérioriser. Á s’inventer une pelure.
La pluie devient soudain un fruit à pulpe.
Initiale 
