À Bertrand
modifier une nuance
remuer l’univers entier
je suis
reste muet
une autre vie
violente
violacée
m’évide
néant chaos et cri
ruminent le passé ruinent le présent broient le futur
ma toile filtre poussières
l’espace temporaire
d’une vie
illustration
sombre lecture
Les ombres sur le tronc
rassemblent tel un troupeau
le murmure des feuilles
balayées par le vent
L’écriture dans ses rainures pourchassant des bribes
Décrypter des variations infimes
Représenter ce que personne ne regarde
Amasser mystères énigmes débris du quotidien
Émonder la vie pour obtenir simplement sa parole
Cette quête d’évidence
n’a pas d’autre fonction que celle
de découvrir les membranes fines et légères qui partagent le temps en autant de rêves
Décider d’une frontière et d’autres encore
Qui ne s’abolissent pas
Bourdonnement du regard
Gigi Mills
WALKING THE TRACK WRAPPED TAIL
Je regarde la mer
bourdonnement des oreilles
J’écoute une à une les vagues le froissement des feuillages
bourdonnement de mon cœur
sur le point de s’effondrer
bourdonnement au bord de la falaise
malaise de n’être rien qu’un être humain
bourdonnement dans mes veines
Un train s’échappe et comme toujours je le laisse faire
Jamais il n’embarque mon troupeau de phrases
L’étoffe nuageuse d’une âme
La carcasse du cétacé comme l’ étoffe nuageuse d’une âme
attirait
toujours plus de squales
perfection de l’aileron et de la nageoire caudale
la peau bleue similaire à celle des vagues
la mort enfin ressemblait à une parole sans équivoque
était claire comme le geste gracieux d’une danseuse étoile
Pourtant
ils ont pris peur
les hommes
qu’on leur impose des leçons de moral une éthique de la vie une colonie de lois des restrictions collectives à leurs commerces de la mort
Alors le cadavre ils l’ont drainé vers large comme un linge sale
loin des bais et des ports
une dépouille de plus jetée dans la fosse commune
la mer serait une nécropole où l’on ne peut plus qu’espérer
voir
deviner
la silhouette tranquille d’un squale qui viendrait pour la nettoyer
Un messager
La porte s’ouvre
seule
entrent venus du jardin
un ange et le chat
l’un est un ruisseau
un filet d’air
la voix d’une vague
peut-être
l’autre est comme toujours
en lisière du silence
il est le seul
à voir à savoir
l’ange sort mais reste
comme la longue queue d’un cerf-volant
le chat
qui cherche la caresse d’avant le rêve.
Le chat
Par la fenêtre il regarde les vagues
certaines halètent en prévision de la plage
d’autres repartent
Dès que la porte s’ouvre il bondit vers l’air libre
il saute sur la table où sont posés des légumes et des fruits
l’odeur des végétaux l’intrigue il décortique le message qu’ils ont pour lui
provenance fraicheur et quelques détails sur le propriétaire de l’endroit où ils ont grandi
Il va rêveur de par ses chemins habituels qui favorisent de longues trainées d’ombres Il va évitant les flaques de soleil Quelques sifflements annoncent sa présence aux autres habitants du jardin Personne qui ne sache que son errance a commencé
Le vent mélange les murmures entre eux Ceux des vagues ceux de l’eau ceux des feuillages et ceux du temps qui passe
Il va silencieux Il sait que ses pas et ceux de l’éternité ont quelque chose à se confier
un mot enrobé de patience un mot qui ressemble à un miaulement qu’il est le seul à comprendre.
Faible agitation
Source image: ici
Le félin sur le chemin
de ses quotidiennes habitudes
une trace olfactive
à traduire des milliers
de rêves sont passés
partout où il va ondoyant
comme la signature d’un poète
amarrée à l’encolure des phrases
qui lui échappent.
Oeil-de-tigre
La pupille noire fend
Les ondes or de l’iris
Le jardin devient la jungle
Le jour la lumière le silence
En un seul regard
Joie de vivre
Le petit chat regarde un bruit se poser sur l’eau, il en perçoit l’onde étrange et lumineuse. Il attend qu’elle se débatte, qu’elle fleurisse. Il guette la goutte qui deviendrait papillon et puis comme d’autres bruits plus puissants effleurent les soies de ses moustaches, il s’éloigne à pas lents, silencieux et dont les ondes par cercles concentriques se rejoignent et se quittent. Un tableau musical sans musique, une toile sans autres fibres que celles qu’utilise mon esprit pour se regarder se construit. Une histoire sans but, sans sujet, sans aucune habitude vient de naître et puis de disparaître à jamais.
Initiale 