D’un même nuage mais
de façon aléatoire tombent
des larmes sur l’eau l’onde
d’une répond à l’onde de l’autre la
frôle et disparaît sur la terre
ferme et sèche naissent des
cratères sur la roche un cliquetis
dont le bruit ressemble à celui
que fait le sabot d’un cabri
larmes et grains de riz évaporent
parfois les pétales jaunes d’une rose
un papillon fuit la mort
Quand il ferme les yeux il voit
un arbre les feuilles bruissent
il entend les cris de créatures
minuscules à la place du visage
un masque souriant d’où s’extirpe
un regard
pupilles brillantes telles l’eau nocturne
d’une flaque et il se demande pourquoi
du jour au lendemain son quotidien
a été gommé
a disparu
en même temps que la porte blindée de son appartement
que les fenêtres
tant d’éclats sur le sol
pourquoi les écoles n’accueillent-elles plus que les vieillards
pourquoi les villes se sont-elles embourbées
il connaît la réponse mais il ne veut la formuler
depuis qu’il a vu son voisin transformé par la mort
en une brutale sèche et rocailleuse sculpture
rongée par la peur surprise par une douleur
monumentale
On peut apprécier le travail d’Antoine d’Agata notamment sur sa page instagram.
Son travail sur la guerre d’Ukraine réussit à signifier l’horreur de la guerre. Images insoutenables, elles chassent le voyeurisme journalistique. Ceux qui sont morts et dont les cadavres pourrissent à l’air libre sont des hommes, des hommes. Que reste-t-il d’eux ici, là et ailleurs ?
Son coeur est aussi profond qu’un puits
parfois il me regarde depuis
l’abysse
son visage identique à celui de l’ange
qui éclaire la nuit
parfois j’entends son murmure
une voix lactée
un sanglot de source
un chant de pluie
Les larmes glissent le long de la vitre
attirées par une force gravitationnelle
elles ne peuvent que s’écouler
il en est toujours de nouvelles qui viennent s’agglutiner reformulant l’écriture
des trajectoires précisant cet espèce d’effondrement inévitable
les routes neuronales de la pluie
ne sont pas que dérives
Au-delà dans le jardin les trames pluviales se superposent comme des voiles
selon l’épaisseur
selon la limpidité
sous l’olivier l’étoffe est transparente
en mer elle est bleutée
en montagne elle est duveteuse
Partout la lumière blanche est filtrée
Le noyau de la goutte est une particule d’étoile
un point discret
une pupille qui ne cesse presque jamais de rayonner par le regard
l’effondrement laisse un passage
ouvert
la pluie partage et scande
le jardin
et l’au-delà tel un mille-feuille
La pluie picote
dans les flaques se reflètent
les petites poules d’eau douce
Est-ce cela
que le félin observe
la transmutation d’une écriture lourde
en gouttelettes d’or pur
ou attend-il plus simplement
comme moi que le temps cesse
de grappiller de précieuses
secondes
Elle effile
un nuage
Pénélope
La ville porte sur ses toits
le ciel sa masse nuageuse
énorme comme un carapace
La ville et sa boulimie de pluies
la ville les bruits le tumulte des sirènes de police
La pluie à ma fenêtre
demande un refuge
Je laisse entrer les gouttes
voilà que je pleure
enfin doucement
source image:©Bertrand Els
La pluie tombe et parle
une langue de pétales
de feu
inconnue
et que personne ne parle
une langue qui traduit admirablement
la peur que je ressens à la tombée
de la nuit quand le ciel est
sans étoiles
Parmi les nuages
la nuit
l’hiver
le froid
la pluie
la lune
elle finit par descendre et se pose
sur les branches d’un pin aux aiguilles argentées
elle choisit sûrement celui
qui la suivra un jour
enfin ce sera moi
parmi les nuages
la nuit
l’hiver
dans le froid et la pluie
je vois ton visage celui
que tu n’avais pas alors
que tu étais encore en vie
Dehors
le vent la pluie
la nuit
ont fait disparaitre
la colline la mer
le ciel
se froissent et soupirent
s’extirpent
des ombres qui les aspirent
le ciel a peur
de ses fantômes
de leurs cris
de la disparition
ici mon cœur
redoute
de se faire entendre
marche
comme un chat
sourd se suspend
à la branche qui fait de lui
un bourgeon
en silence
Initiale 