Cheval au pas
Cheval au pré
Galop persistant
Dans l’enclos de mon âme
Nue noire
Cheval pommelé enrobant
N’importe quelle histoire
Cheval de vent et de neige
Sale
Pas un mot ne parle
De sa crinière et de ses naseaux
De son garrot au repos
Quand on le panse
Quand il vous regarde
Depuis ce fruit illuminé
Par les reflets du monde
La pluie picote
dans les flaques se reflètent
les petites poules d’eau douce
Est-ce cela
que le félin observe
la transmutation d’une écriture lourde
en gouttelettes d’or pur
ou attend-il plus simplement
comme moi que le temps cesse
de grappiller de précieuses
secondes
La lune
croasse
dans le jardin
***
Cette pupille ronde
n’est pas celle
du chat
***
Se battre pour être soi
c’est ce que fait
ce batracien
***
L’étang étrange
est tétanisé par ces milliers
de têtards
Le vent est un bouquet d’oiseaux
si le chat
capture une des fleurs d’un coup de patte
et l’emporte
et puis
délicatement la pose sur un petit bout de terre nue
et froide
on voit qu’elle a des plumes d’un blanc perle et qu’elles se superposent à un rang de plumes brunes et noires
ce corps sans voix se laisse fondre
le bec n’est plus qu’un petit cône de paille à peine fendu
Entre mes mains comme un nid il m’inspecte m’implore
son ventre là où le coeur habite est d’un vert olive ou d’un gris poudré
le volatile se serait baigné parmi les mousses et les lichens qui gravent les écorces
toutes les plumes sont si petites qu’elles cachent mal
les meurtrissures.
Longtemps après je vois encore l’oeil briller la paupière lentement se plier.
Je n’ai jamais vraiment su distinguer les couleurs grises et vertes entre elles. Était-ce vraiment là l’endroit du coeur à l’instant je viens de le voir luire dans un morceau du ciel qui grince et crie
Tous les jours, quand le soleil est encore humide, la bergeronnette des ruisseaux picore l’invisible. Frôle les surfaces réfléchissantes de l’eau. Elle mange des étincelles jaunes et blanches, bleues et grises. Elle avance en oscillant son corps prolongé par les plumes incroyablement longues de sa queue. Un gouvernail qu’elle semble avoir du mal à gouverner par grand vent. Elle vole en bondissant d’une phrase à une autre reliant les bribes d’un silence en dessinant des arcs.
Comme il doit être difficile quand on possède au corps aussi fragile de soulever l’impitoyable orchestre symphonique de la vie. Les instruments à cordes ne sont pas forcément les plus agiles, les souffles sont multiples et les poings et les coudes ne répondent la plus part du temps qu’aux lourdes locomotives. La mécanique répète inlassablement ses habitudes, n’a pas l’ampleur pour agir autrement.
La bergeronnette, elle, elle dévie, devine qu’elle n’a pas forcément le choix. Les secondes s’évaporent mais les souvenirs sont toujours de plus en plus forts, de plus en plus épais et lourds. Chacun d’entre eux se démultiplie en pièces inutiles et perdues du puzzle qu’on s’efforce sans espoir d’y réussir à reconstituer.
Si l’on en possédait les morceaux intacts restitués chaque nuit aurait-on encore le besoin impératif d’écrire, d’annoter les bribes complétées d’un titre, préserver en elles un numéro magique, un chiffre mystérieux qui défriche jusqu’à la moindre parcelle embroussaillée des rêves, des histoires mobiles plus habiles à disparaître qu’à nous aider à cueillir une vérité?
Les toiles à force de brasser
les pluies de couleurs, de traits
et les effacements se sont défaites
finies les trames
déchiquetés les réseaux
ne restent plus que les fibres
décharnées étiolées
presque libres vaincues
c’est qu’elles n’offrent plus
que des aiguilles de lumière
ce que je parvenais à retenir
n’existe plus
je ne me souviens qu’avec peine
de l’azur
Aller jusqu’au bout de moi sans
avoir même le droit de penser
y parvenir
là faire une pause s’assoir sans
plus voir ici
aucune jambe malade
regarder
comparer l’infini
gardé en mémoire
partout des voies ourlées par les vagues
dessinent aux
certitudes volcaniques du jeu qu’est la durée
des corps des visages de statue
aller les ailes devenues un fardeau
sur les chemins d’un retour
sans parvenir à joindre ses pas
à leurs empreintes
aller l’ombre entaillant l’espace qu’explore
inlassablement le soleil
Le chat s’était posé non loin de moi sous la tonnelle
afin de profiter d’un même brin d’air frais
alors que j’allais me mettre à écrire
est apparue calme décidée
une belette
comme pour marquer
entre l’exubérance affolée du jardin et la maison ouverte
un trait d’union
un trait vif d’une certitude
aiguisée
soudain le chat
la belette alors
a dessiné
un dernier trait
enchanté
entre le jardin et le ciel
entre ce que j’allais écrire et la réalité qui ne peut me rappelle-t-elle que s’échapper comme elle
le point final -mais serait-ce le dernier- je le pose comme un chat endormi
aux abords d’un rêve plus vrai que nature les souvenirs le soulignent et l’encerclent
avec de plus en plus d’insistance
petits yeux de jais fourrure de feu et de neige est-il possible que
l’animal
ait jamais eu l’intention de se défendre au lieu de fuir dans une faille entre deux rochers
Dans la baie de mon bras, la nuit est un chat. Pas encore noire, elle luit, bleuit, éclate, effleure, ronronne. La fourrure féline montre les formes sombres des rayures ou les déclinaisons magiques de taches presque rondes comme les astres. La nuit a des griffes rétractiles et une langue rose. Quand elle marche, elle ne fait pas le moindre bruit et parfois elle ose montrer l’endroit de son ventre où elle est blanche. La nuit apprivoise la patience en la reconnaissant du bout de la moustache tendue vers l’espace comme le pistil d’une fleur odorante.
La nuit morceau souple et soyeux de l’infini me regarde et me file un coup de patte si jamais je me penche plein de larmes vers son épaule. Son regard est celui de qui se nourrit de comètes et des miettes que laissent les étoiles derrière elles quand on croit qu’elles s’attrapent comme des souris.
Mes mains ont toujours été le théâtre de lignes
échappant à tous les chemins
elles se croisent, elles sont comme des plantes grimpantes
des queues de comètes
mon esprit a toujours été le champ où se poursuivent
les questions sans réponse
où naissent des bourgeons fiers comme les pointes des flèches
°
la poésie n’est pas ce fantôme qui cherche dans tes poèmes un tombeau
Initiale 