Je regarde la mer
bourdonnement des oreilles
J’écoute une à une les vagues le froissement des feuillages
bourdonnement de mon cœur
sur le point de s’effondrer
bourdonnement au bord de la falaise
malaise de n’être rien qu’un être humain
bourdonnement dans mes veines
Un train s’échappe et comme toujours je le laisse faire
Jamais il n’embarque mon troupeau de phrases
Encerclée par des étoiles naines
la nuit immense
la mer son corps crocodilien
la mer et la saveur aigre
la nuit immatérielle
le temps
est l’onde
de choc que provoquent naissance et mort
d’un bout à l’autre de l’existence
S’il n’y avait la lumière du port
la forêt et la mer ne seraient qu’une seule et même chose
Je suis là
absent obsédé dépossédé et pourtant
l’octopode donne à ses mouvements la souplesse
de l’écriture lettre par lettre d’un songe mouvant
déchiffré grâce aux vertus supposées
d’un des prismes de la réalité — il suffit d’une caresse —
Le taureau détrône quelques étoiles nocturnes
et le serpent glisse quelques mensonges sinueux survivants sulfureux de cette autre vie
à multiples facettes
l’octopode habite les failles le bovin la terre et le serpent dort sous les pierres
le cheval les libère— au galop les galères—
ce qui ne se dit pas ne s’avoue jamais c’est qu’au coeur des mots
gît une gemme muette mélancolique à souhait
délogée elle meurt
peu à peu comme les braises d’un feu de forêt
comme un reflet comme un écho perdu en chemin
comme le visage qu’on attribue chaque nuit à la lune
les huit pas dans le vide on s’en aperçoit
n’ont pas de valeur et comptent pour du beurre
je suis las de ne pas savoir enlacer la transparence
En mer seule
existe la pluie
ses pas comme des gouttes de soie
presque noire
le chat
me suit
du regard
la nuit hésite à sortir du bois
hume comme une première fois
pins et eucalyptus
immortelles et datura
J’avance poussant devant moi mon ombre
le vent invite dans mes yeux les larmes
le froid les guide sur mes joues
comme un troupeau de chèvres de montagne
j’avance un sourire sur les lèvres
vagues à l’amertume légère
parfois je les efface parfois elles disparaissent
laissant une minuscule empreinte de sel
sans savoir vraiment si la voie qui souvent me fatigue
me renvoie un écho troublé
me mènera à l’endroit où nos paroles se joignent
où nos souffles nagent et où les murmures
les colorent comme aurores boréales
Moonlight 2014 / Au Clair de la Lune, 2014
Chinese ink on paper
35 3/5 × 37 in
90.5 × 94 cm
Avant de gagner la mer, la brume se repose sur les épaules des collines. Elle reprend des forces, s’enfle comme un énorme bourgeon jusqu’à changer de couleur. Parfois, elle se retire et choisi d’envahir l’autre versant du monde, celui que peuplent les forêts, les roches et leurs fines fontaines de dentelles blanches. Elle finit par se perdre ou par perler sur les herbes, les mousses ou les petites plumes argentées des buissons.
Le soir, je crois qu’assis sur le plus culminant des rochers, tu me regardes et m’attends depuis des années. À force de regarder ta silhouette se découper dans l’azur comme le vol d’un oiseau éperdu de hauteurs, mes yeux se mettent à briller et à presque pleurer. Finalement, je comprends que ton ombre si décidée est un buisson fulgurant que le vent a sculpté.
Le vent descend souvent de la montagne en se laissant glisser lentement, titillant à peine les centaines d’oliviers de la plaine et puis regagne le ciel dans un seul et même mouvement à la manière d’un cétacé qui soudain s’engouffre dans les cerceaux de bulles qu’il a lui-même dessiné. Alors, subtilement quelque chose qui s’apparente au silence reprend sa place à côté de mes organes vitaux, comme un fantôme, comme le souffle d’un mort, comme pour me faire comprendre à quoi ressemble la réalité. Réalité raisonnable à laquelle on donne le nom de « devoir », de « responsabilité » comme si assumer sa part toujours plus vaste de silence, de solitude face à la nature qui culmine au bout de chacun des regards, comme si « être dans la lune » n’était véritablement qu’une fuite en avant.
Parfois je pense que ceux qui ne rêvent pas, ceux que le silence n’hante jamais sont des irresponsables. Parfois je crois que le silence est la part la plus dense et la plus difficile à porter. Une motte de terre noire, les tripes de l’univers, j’aimerais toujours être en état de savoir ce qu’il faut en faire.
Parfois je sens que le silence est un champ de fleurs sauvages, les racines, les tiges, les corolles, les pistils se chargent de le retenir, de lui donner de la contenance car comme le sable des dunes, le silence toujours s’échappe, s’évapore entre deux mots, deux cris.
Les mots, le souffle dont ils disposent pour s’installer dans la phrase, les virgules, les points,
les veines entre chaque parole dure et polie, parfois sertie d’une larme, les ruisseaux de bruits, les torrents de silences
ont cavé ma voix
celle qui a tant de mal à se faire entendre et souvent ne parle que pour les murs
les mots, le souffle, la phrase, les virgules, les points et l’histoire
les veines, les larmes, les silences trouvent parfois la force de se tenir là, debout dans le noir du tiroir secret d’une idée.
Images: Christo Dagorov
À la forêt la pluie laisse parfois
un manteau d’écailles
entre les branches et les racines
ruisselle le vitrail d’une cathédrale
presque dénudée
les mois de novembre tremblent dans les flaques
et dans la boue
les vers poursuivent leurs maudites routes
au fond de toi sur un nid de feuilles humides
le souvenir en éclats d’une petite grenouille
palpite
né pour ton seul regard
il a ouvert cette faille interrompant
ton jeu avec la vie
elle voudrait faire de toi
le chercheur solitaire
de pépites
de lumières
Le vent se mêle aux flammes de la symphonie
qui se joue aux abords des rochers
des phrases aux quelles aucun point
ne met de fin
incendient l’air comme les frissons de l’angoisse
mon esprit
la lumière prise au filet tente de fuir
Dans le ciel entre la lune
brillante rivière peuplée de lys
J’aimerais naître sur la planète
qui me parlerait de la chaleur de ton corps
comme de l’enveloppe
de la lettre d’amour
que tu destines à l’infini
Les ombres au lieu de m’étrangler et d’étouffer
comme des fantômes mon rêve
se répandraient comme l’onctueuse chevelure bleue
de la nuit
elles porteraient en elles la saveur
de ce qui jamais ne se crie
mais qui trouve en toi la force de couler
sous la forme animale d’une larme
L’être essentiel se contenterait d’être
une marée de plus
tiré par les chevaux bais
de la lune éblouie la nuit
le jour par ton regard automnal émerveillé.
le cœur de l’Homme est sans parole
quand il marche il chausse des bottes
quand il ment ses morsures comportent
plus de venin mortel que celles
du serpent tigre
dans les ventricules les chambres froides se succèdent
comme des vagues amères
les soupirs et les relents de ruminants
que le joug hante dès la naissance
mais
au sein du tien les trilles du rossignol
coulent vers leur source comme les larmes
sans faire de fracas elles se contentent
de dénombrer la clarté
ton dédale n’a pas vendu son âme
en ton cœur une chaîne de montagnes
retient le ciel et ses cortèges de fantômes
pour réchauffer la lune et les idiots qui la regardent
alors que les nuits se font de plus en plus noires
Initiale 