Hier la montagne
flottait dans le ciel et se déplaçait
vaisseau somptueux
aux rythmes lents
et souples des nuages
un peu d’écume dans les cheveux
et de glace dans les yeux
la montagne hier
était de passage
son désir était-il vraiment
de partir
de disparaître
de vague en vague
hier la montagne
voulait apprivoiser les ombres
comme le jade
Dans le maquis il y a toujours cet olivier qui quand le vent vient ressemble à une source
Ses feuilles s’écoulent comme les ondes vertes des fontaines en gloussant
Peut-être que quelque part sous ses pieds
Loin entre les racines venu de la colline vit un ruisseau
Dans la forêt de pins les eucalyptus servent de lisière
ils n’embaument pas que l’ombre
le soleil emporte quelques vagues senteurs
au large
je ne sais plus très bien si l’écho est celui qui provient
de l’écume contre les rochers
ou des écorces qui tombent en lambeaux des troncs
sur les sols recouverts d’aiguilles et de vieilles souches
mentalement entre ces univers il existe un ruban odorant et phosphorescent
ou naissent et grandissent les aurores
parfois je suis étonnée d’apprendre que la frontière n’existe que pour moi
que tout est incroyablement simplifié unifié par une croyance
une théorie universellement reconnue
parfois je prends conscience du poids d’un poème
sa voix est inouïe
elle a ce goût mentholé qui ouvre
l’espoir en même temps qu’il découvre l’immense territoire
de la solitude.
Tu observes la pluie
rythmer la lente dérobade du ciel
chaque larme découpe un peu de clarté
observer est tout ce qu’il te reste à faire
longtemps
déjà
que tu as compris que rien ne changera
ton statut d’ombre
est-ce toi qui patiemment a choisi cette couleur
de jais
avant que ne cesse complètement la première vague de pluie
comme une étoffe trop généreuse ne peut se contenter
d’être simplement le rideau qui cache la scène
tu t’en vas
voilà
la pluie a cessé de procréer
plus personne ne voit
ce que regardaient
tes yeux de jade.
Source image: lindo derin
Sous les herbes le soleil
semblable aux colonnes
de fourmis qui
au lieu de désagréger la réalité
en emportent çà et là
les éclats
les plus brillants
dans un chaos qui n’est qu’apparent.
Mystères éblouis d’un mouvement
qui propage au même instant
que le caillou s’enfonçant lourdement
vers les sombres profondeurs de la disparition
des cerceaux de lumière
à la surface de l’univers qui l’engloutit
Le ciel au goût de perle se pose sur les feuilles
Que se partagent les merles, les sittelles et le vent
L’allure vaporeuse de la mer dans les mains du soleil ?
Le duvet argenté qu’arbore si fier le mur végétal à son front?
Tous les buissons sont sertis de fruits aux saveurs de citron
Toutes les hampes florales portent des bourgeons
L’écume se fait plus légère que l’air
Se répand son regard d’aigue-marine
Jusqu’aux cœurs dévoilés des pensées
Je suis l’oiseau
mais
je me vois au travers des yeux du chat
son sourire hypnotise ma peur
moustaches et griffes sont les signatures d’une possible brûlure
mais
mon vol recherche au delà de tout l’équilibre
ma voix le souligne de cris noirs épars
ma pupille épure l’espace infini en autant de constellations
d’un point à un autre
se dessine le visage
de l’aimé
profil lunatique
nos regards portent l’élégante énigme des astres
et nous mesurons la force de la parole que nous nous donnons
et qui pourtant s’envole
aux pieds des étoiles
naît ce langage du cœur et de l’esprit
au quel je donne volontairement ton prénom
Dans le cadre de la fenêtre, comme au centre d’une arène,
les nuages s’avancent et se préparent à mettre en lambeaux
un infime morceau du ciel.
Il s’étire comme un chat,
ouvre sa gueule,
montre la langue et crache des bouffées de lumière
mais la pluie efface jusqu’aux traces
des griffes sur l’écorce des arbres.
·
La guerre est loin d’être finie.
Toute une armée est en marche sous ces cuirasses grises.
Des continents imaginaires répondent à la tectonique des plaques.
En rêve,
j’essaye de dessiner des cartes.
Quelle caravelle galoperait sur les vagues paysages lactés dont les colères sont imminentes ?
En silence,
l’espace mange le temps, gobe les visages et les noms
que je donne aux secondes.
Mes pensées se vaporisent.
Il ne manquerait plus que je me mette à pleurer.
Oublier n’est finalement pas si facile.
·
Quand vient le soir et que le soleil se décide enfin à parler,
dans cette partie réservée du ciel
qui est devenue une toile,
un palais de glace accueille la danse orange des nuages,
l’écume rose des vagues.
Le désordre exilé ronge les contours des îles nuageuses
avec férocité. La nuit naît.
·
La lune me donne un peu d’espoir en me laissant boire une larme de son lait .
Dans les jardins la nuit
seuls les bruits sont des plantes
les branches se répandent
comme les chevelures urticantes
des méduses dans le ventre des vagues
•
Dans les jardins le vent nuit
au silence il avance en froissant
les ailes des fougères
les sépales s’envolent
les iris jaunes et or miaulent
sur la voûte naissent des cailloux blancs au goutte à goutte
ils attendent
qu’un oiseau les picore et les goûte
•
Dans les jardins la nuit épouse les chants de la mer
mais repousse l’idée d’enfanter
éternellement les vagues
l’épine en grimpant jusqu’à la rose
retient la rosée nocturne en lui attrapant les pieds.
Tu regardes la mer s’azurer accoudé à quelques souvenirs
je te regarde ma main sur ton épaule ma tête posée sur l’autre
et je me dis que tu es soleil et que j’aimerais être paysage au couchant
mais je suis fantôme et mes baisers n’ont aucune substance
pas la force qui pourrait réchauffer ton cœur quand il se glace
face à la mort qui te montre le poignard qu’elle a planté dans tous ceux que tu aimes
tu sifflotes car l’or apposé à cette fin de journée comme à la tranche d’un livre de magie
remplit le gosier de l’oiseau rossignol
sa petite pupille brille dans les larmes que ton âme produit afin de toujours
faire reluire la réalité
de cette indéfinissable beauté qui t’alimente en secret
ta voix s’envole vers le col des montagnes dont tu sens grandir
dans ton dos les impitoyables ombres noires
tu frissonnes et lorsque tu t’apprêtes à rejoindre ceux qui haussent les épaules
en te rappelant l’amer goût du néant
je te retiens en murmurant à ton oreille
il est encore tant
à rêver
En deçà de chaque regard, il y a un jardin comme ceux que l’on rencontre au cœur des péristyles. Il est censé réunir nos parts d’ombres en un seul endroit de lumière.
Mon jardin est minuscule. Sa croissance semble n’avoir qu’à peine commencé. Ma vie me fait l’effet d’un escargot, gluante et lente à progresser, elle laisse derrière elle des trainées de larmes desséchées. Pourtant, aussi petits que soient les végétaux, ils sont à la pointe de ce que l’on peut dessiner ou peindre. Ils jouissent de couleurs chatoyantes accordées comme les lyres et les harpes. Un vert croquant répond à une rose vaporeuse . Un violent violet côtoie les jaunes acidulés de citrons à peine mûrs.
Aux bruits des insectes et des autres animaux s’opposent les secondes de silence des choses inanimées. Les parfums ne cessent jamais d’élaborer de nouvelles perspectives à cette forme de liberté que sont l’imagination et la faculté d’éparpiller joyeusement ses souvenirs. Malgré le calme apparent, mon jardin miniature vit intensément. Le gravier y a la sagesse du rocher millénaire. Sa pertinence, il l’emprunte à la graine portée par les vents.
La blancheur nacrée des fleurs qui naissent et meurent partage le même l’élan vital avec la montagne alors qu’elle répandait sa lave comme un langage jusqu’à frôler les jupons salés de la mer. Quel coup de fouet de maître que ses sources fossilisées ! Elles reflètent sans varier des couleurs dont les noms sont depuis longtemps oubliés.
Mon jardin miniature n’est qu’une des ailes les plus sacrées d’un autre jardin ayant plus forte allure. Un jardin dont je ne mesure pas toutes les conséquences et qui échappe à toutes les formes de censures dictées par mon esprit et ma raison. Une route asphaltée noire et brûlante marque la fin de l’ombre, la fin des frissons frais qui chantent d’entre les roseaux effilés pour la danse et dressés pour le chant comme de petits oiseaux. Les lauriers roses se défont secrètement des poisons du soleil en guidant le plus loin possible leurs énormes racines , un muret remplit de failles sert de refuge aux lézards. L’air semble être le souffle ultime des légumes et des fruits ayant atteint ce moment de la vie où on les récolte et les garde à l’ombre, à moins que ce soit le cris d’une révolte.
Derrière le regard que je porte, derrière l’atmosphère azurée d’un astre aussi dense que les trous noirs, un univers miniature taillé dans le jade pour son opalescence et la sagesse qu’il inspire à ses protecteurs. Un jardin brodé avec patience dans l’acajou ou dans les étoffes qui imitent les rougeurs du jour quand il meurt. Comme il m’est de plus en plus difficile de faire porter à mon jardin le masque de mon visage et l’armure de mon corps.
