Il vient de lisser ses plumes
celui qui désigne l’hiver d’un cri
le jour au bord du gouffre se racle la gorge
il pourrait tenir dans ses serres
ce qu’il reste de minéral aux rivages assaillis
par les vagues
son oeil noir abîme de l’âme
regard intergalactique
semble savoir
que la toupie danse sur son unique pied
La mer élabore une sorte de course contre elle-même
courants gris courants bleus et entre eux des îlots
d’eau souple presque noire
la rose ouvre l’espace du jardin à la blancheur des nuées
le long de la hampe un fourmillement d’épines pourpres
qui donc aurait besoin d’hellébore
en cette fin de
jour
De note en note
mon coeur tombe
aux cordes de la guitare
il répond par battements sourds
il marche à pas d’araignée
pour contourner un gouffre
le bouillonnement du souffle du torrent
L’aranéide s’élance afin d’ancrer
d’un bout à l’autre
de l’univers
sa toile immense
les voix enchevêtrées
des violons du haut-bois de la harpe
lui chantent pourtant au nom de la forêt
d’étoiles
qu’il sera impossible de contenir la construction de soie
mais mon coeur n’entend plus déjà
Je viens de boire le dernier accord
Je m’écris une lettre sans avoir rien à me dire. Une lettre pour tenter d’ordonner toutes les matières brutes véhiculées par ces portions de vies extérieures et anonymes. Une lettre pour répondre aux fragmentations de l’autre dans ses gestes, sa parole, son absence. Une lettre pour résumer ma déroute imprécise à quelques mots écrits avec soin.
Les formes seraient décrites comme s’il m’était possible d’apprivoiser l’espace et l’inconnu. Une lettre pour contourner la peur, le jugement hâtif, la plainte calomnieuse. Donner un nom à l’ennemi qui me hait comme si cette distinction allait mettre fin à l’extinction qui menace les faibles.
Parfois il me semble froidement que ma vie se résume à une forme abstraite, à une composition d’instants loin les uns des autres. Ma vie est un puzzle auquel il manque toujours une pièce.
Géométrie des souvenirs et de leurs interprétations au fur et à mesure qu’ils m’échappent et prennent le large. Toile tendue en guise d’espoir sur laquelle s’imprime instinctivement cette sensation de manque et la solitude que je porte comme un vêtement. Une lettre pour masquer l’angoisse intersecte de l’être.
Est-il possible de s’écrire une lettre alors qu’on ne se sent pas la force d’épeler les mots, d’appeler l’autre pour qu’il s’arrête un instant, s’asseye à la table et se raconte ? Une lettre pour s’atteler à la vie et se laisser naviguer n’importe où.
La pupille noire fend
Les ondes or de l’iris
Le jardin devient la jungle
Le jour la lumière le silence
En un seul regard
_______________
De la mer, il ne reste plus que le ciel, son reflet à peine bleuté.
Á la place des vagues, quelques nuages ondulent faiblement.
Là, comme déposés par un pinceau papillonnant, les quelques
traits noirs d’une barque. Elle porte au milieu de nulle part le
corps vouté d’un personnage. On ne le reconnaît pas.
Le paysage implore un questionnement, s’oppose à ce qu’il
est habituellement, fluide. Muette est la réponse, elle se fige
à peine. La lumière circule toujours librement, déplace les graines
des secondes sans qu’on s’en aperçoive, sans qu’on dispose du
langage pour l’exprimer. Dire c’est dilapider.
Dans le paysage se figent les figuiers, ils ont déjà perdu toutes leurs
feuilles, la rosée et la brume. Le parfum de la terre humide. Les bordures
de l’aiguille rognent les quelques traces d’obscurité. Se pointe et se résume la virgule au cri de l’oiseau comme
si quelque chose d’amer restait coincé dans ma gorge et finissait par
germer à l’abris de la lumière. Dépourvues de chlorophylle, de sa parole de
verts flamboyants et croquant la vie, l’aubépine, la bougainvillé ou l’acanthe
s’éteignent irrémédiablement. Aucun geste même doux et docile, même aimant, même innovant ne rend vraiment la vie aux temps passés qui cogitent encore
dans l’esprit et ne finissent d’habiter mon âme à la manière des roches
des perles et de toutes nos parcelles d’éternités.
La nuit cette étrangère refuse de passer ma porte
ouverte
elle siffle et grince de tous les insectes qui l’habitent
ivres
ils préfèrent être
entendus plutôt que vus et
dévorés
la nuit est fraîche la pluie est encore sur la colline et la lune est de ce côté-là.
la nuit danse ou marche ou est-ce sa soeur la mer
qui jette vers la lumière des papillons d’écume
soudain gracile
la petite féline fait son entrée
elle trottine vers la cuisine où des parfums alléchants de nourriture
l’attendent
elle mange
et puis part
la nuit a quelque chose à lui dire
le secret hallucinant qu’elle réserve aux chats
seulement
La pluie est venue peu à peu
elle descendait des collines
après avoir longtemps séjourné
en silence en mer
elle en avait oublié ses pouvoirs
sa voix cristalline était devenue presque
aussi grave que l’orage
ses gouttes avaient la force toute petite
des griffes du chaton ou de l’oisillon
mais son regard était toujours celui
du grand vautour noir
la pluie la pluie la pluie petite chose
sincère droite régulièrement secouée et troublée
sorcière aux sorts sertis de larmes elle redonnerait
la parole à l’eau trop calme de l’étang
à la terre qui s’étend jusqu’au delà du désert
Pour la feuille tombée réduite à l’état
si proche de la poudre
il est trop tard
la pluie ne fait qu’adoucir un peu la mort
Comme le seul fruit
pendu au bout de la branche
désespérée
la parole qui n’a pu se libérer
de ma nescience magnétique
Dans le ciel ignorant le soleil se baigne
et s’éclabousse de lumière
à la manière d’un jeune enfant
soudain l’éclaircie provoque en moi
une tempête invisible
mon cœur est soufflé
par l’onde de choc d’un ras de marée
Bleues éblouies les montagnes enneigées
naissent d’une rencontre entre le silence
des abysses et celui des surfaces effleurées
par la vie
seul fruit suspendu au dessus du vide
à la place du bourgeon un tarissement
J’ai marché dans le jardin
bien longtemps après
que la nuit soit tombée
aucun sommeil
même pas celui du bruit
j’entendais au delà de la galaxie de ma respiration, du grincement de mes articulations et du bouillonnement interne de mon étoile
le chant infime d’une source
l’eau naissante
le gazouillis intense d’une fleur dans sa fragrance
le froufroutement de l’étoffe qui habille les pétales, les feuilles, les épines et les fruits
il
le jardin
n’est jamais seul
il
le jardin
l’accueille
ma solitude et la tienne
sans lui attribuer de nom
et même pas celui d’une quelconque et bien définie
horrible maladie
