Les posidonies filtrant les vagues
comme leurs larmes
le sable blond sous son épais manteau de vagues fines
comme leurs mots
le bruit enchâssé de joies diverses
comme les pépiements bleutés d’oiseaux
l’invisible nacre des fleurs
comme leurs parfums
l’ombre qui ne sait comment se partage la réalité
comme les songes
le rivage infranchissable par la peur
comme par la connaissance
la vie éclate comme une bulle d’air
son extension semble sans frontières
La nuit tombe
Les fleurs échangent dans une langue dont j’ignore la véritable ampleur
Elles parlent
alors que j’apprends que mon âme est semblable au ver
qu’elle mange dirait-on de la terre et tout ce qui lui
tombe
par dessus la tête.
Ce que j’arrive à entendre
l’arbre et le vent
les vagues miment la turbulence des pétales jaune pâle de la rose
ce que je parviens à comprendre
rien
alors dit-on il faudrait que j’invente
ce qui inexorablement existe déjà
Le monde est une ombre et pour l’éclairer tu n’as que
les mots d’un poème
dans lesquels tu ne te reconnais pas
une ombre épaissie pour l’élucider tu n’en as que l’idée
comme une rose du désert mi rage mi poussière
Une ombre et sa parole donnée à ce fantôme qui porte
le même nom que toi et
dans lequel tu peines à reconnaitre
ce qu’il a de toi si ce n’est
son coeur presque déjà froid et sa voix
qui se délite au contact des lettres fébriles
K et O
source image: ici
Ce ne sont pas quelques mots
Acides secs urticants
Qui la feront disparaître
Elle s’apaisera la passagère en moi
Elle se fera silence jusqu’à nouer ses bras
Tordre ses sens pour qu’on ne l’aperçoive pas divaguer
Et puis gavée tellement brûlante
Elle naviguera médusée
à nouveau parmi les cendres les braises mourantes
Semblant être libre
Alors que vibrent des verbes qui la malmènent
C’est sans doute trois fois rien
Elle comme une anguille
Comme un batracien
Impossible à dire quel monde lui convient
Le bruit de tes pas au milieu de la forêt et les racines qui entre elles parlent de ta progression comme si tu étais toi aussi un végétal. Le fourmillement de la poussière, l’ombre et son odeur d’humus. Ton souffle, une source.
La canopée déchiffre mon souvenir car je lui demandais vaguement ce qui me faisait souffrir. Ce qui résonne en moi et qui fait en sorte que jamais tu ne t’éloignes? On ne sait pas. Aucune de mes promenades ne parvient jusqu’à la réponse.
Je ne vis pas avec des fantômes morts depuis longtemps, chaque écho, chaque présence s’attache à l’essence de la vie. La transparente résine qui aborde l’azur, La tranquillité de la feuille qui dort loin de sa branche. Le calme épanoui. Voilà ce qui circule dans mes veines, qui connecte mes neurones avec le présent. Tous ceux qui cherchent à me détourner de ce rêve, me mutilent.
La forêt, les arbres comme des aiguilles brodent, les écorces se fendillent et éclatent. Ton coeur écarlate est le navire qui aborde les rives. L’écume de chacune de tes vagues dessinent l’ampleur de ta démarche. Son rythme. Qui peut reconnaître en toi, la valeur du vide? Le corps du rien lové dans celui de l’échec ?
Tu perds, disent-ils, de ton étoffe mais ta robe ne deviendra jamais grise, l’éclat de ton oeil sera toujours celui du jeune fruit et ce que tu écris sans doute s’effacera longtemps, très longtemps après toi, sans que je t’oublie.
Va, vent, lumière de ma vie. Petit flocon de pluie, pollen évanoui au coeur de la ruche. Va, cheval de feu! Sois et reste mon ami.
©Bertrand Els, 2015
Sa solitude et
tout autour
les arbres et leurs fruits
qui chantent et piaillent
les nuages qui avancent
frôlant le ciel effleurant
les collines bleues
sa solitude
comme gravée sur un rocher
parfois s’efface
monte tel le sifflement du milan
qui cherche à atténuer
la ride que creuse inlassablement
l’appel incompréhensible
de cette voix au fond
de son corps
au teint de cendre
L’insecte en moi dissèque tout ce qu’il voit. Il ouvre et referme tous les volets d’une idée, toutes les portes d’une pensée de plus en plus vague et dont les reflets se propagent en miroir. Des voies, il retire de minuscules graviers que chacun de ses doigts tâte, manipule. De là, germent les mots qu’il ne prononce pas mais accumule en tas. Il englue de salive des phrases entières afin qu’elles se soutiennent entre elles.
Pour quelles raisons? Je ne sais pas. L’insecte ne parle pas. Il observe, il s’observe. En le regardant, on croit voir un bouclier frappé de l’écusson d’une famille de guerriers disparue, oubliée. On voit l’écho de son ombre se perpétrer dans l’espace. On entend qu’il déplace grain par grain le silence. L’insecte remue des montagnes. On entend au loin le rocher, caillou immonde ramper. Il grave de ce cri ma peur ancestrale. Il creuse, il ronge les regards jusqu’à en extraire la bille noire.
L’insecte en moi cherche, envahit, contourne. Il habiterait un retable, un triptyque, une de ces petites armoires qu’on vénère sans savoir. L’insecte en moi a peur. A faim. A froid. A besoin d’apprivoiser la chair qui bouillonne à l’intérieur de son squelette. Ce qu’il montre est presque toujours ce que l’on cherche à cacher.
