La porte s’ouvre
seule
entrent venus du jardin
un ange et le chat
l’un est un ruisseau
un filet d’air
la voix d’une vague
peut-être
l’autre est comme toujours
en lisière du silence
il est le seul
à voir à savoir
l’ange sort mais reste
comme la longue queue d’un cerf-volant
le chat
qui cherche la caresse d’avant le rêve.
Par la fenêtre il regarde les vagues
certaines halètent en prévision de la plage
d’autres repartent
Dès que la porte s’ouvre il bondit vers l’air libre
il saute sur la table où sont posés des légumes et des fruits
l’odeur des végétaux l’intrigue il décortique le message qu’ils ont pour lui
provenance fraicheur et quelques détails sur le propriétaire de l’endroit où ils ont grandi
Il va rêveur de par ses chemins habituels qui favorisent de longues trainées d’ombres Il va évitant les flaques de soleil Quelques sifflements annoncent sa présence aux autres habitants du jardin Personne qui ne sache que son errance a commencé
Le vent mélange les murmures entre eux Ceux des vagues ceux de l’eau ceux des feuillages et ceux du temps qui passe
Il va silencieux Il sait que ses pas et ceux de l’éternité ont quelque chose à se confier
un mot enrobé de patience un mot qui ressemble à un miaulement qu’il est le seul à comprendre.
Source image: ici
Le félin sur le chemin
de ses quotidiennes habitudes
une trace olfactive
à traduire des milliers
de rêves sont passés
partout où il va ondoyant
comme la signature d’un poète
amarrée à l’encolure des phrases
qui lui échappent.
La pupille noire fend
Les ondes or de l’iris
Le jardin devient la jungle
Le jour la lumière le silence
En un seul regard
Le petit chat regarde un bruit se poser sur l’eau, il en perçoit l’onde étrange et lumineuse. Il attend qu’elle se débatte, qu’elle fleurisse. Il guette la goutte qui deviendrait papillon et puis comme d’autres bruits plus puissants effleurent les soies de ses moustaches, il s’éloigne à pas lents, silencieux et dont les ondes par cercles concentriques se rejoignent et se quittent. Un tableau musical sans musique, une toile sans autres fibres que celles qu’utilise mon esprit pour se regarder se construit. Une histoire sans but, sans sujet, sans aucune habitude vient de naître et puis de disparaître à jamais.
Initiale 