Mon coeur flotte
il ne sait pas nager
il n’est qu’un nénuphar
La plupart du temps
il attend noué à la vase
caché de la lumière et des mouvements
l’épée de Damoclès
au dessus de sa tête
ce n’est que le ciel et cette toute puissante lumière
servant de nourriture et de sève à n’importe quel végétal
L’existence comme une menace
L’espace une espèce de couverture
froide ou brûlante presque toujours nuageuse
mon coeur apprécie le bleu
et sait que peu d’eaux
sont réellement transparentes
Dans le pin un oiseau est en pleine conversation avec les aiguilles encore éclaboussées de lumière
je l’interromps
il me répond par cette question: Que sont ces cailloux qui se déplacent à quatre pattes?
L’oiseau serait-il un sphinx?
-Les tortues ne sont pas des cailloux
-Des pierres précieuses?
-sans aucun doute – je passe – l’astre fatigué vient de plonger dans la mer
la nuit ne va plus tarder – j’ai peur
L’oiseau ne montre pas son visage mais j’entends qu’il étire ses ailes
il lisse ses plumes et en laisse tomber une
comme une larme sur une partition
comme un pétale dévoué
je m’éloigne
soudain je n’ai plus d’ombre
je rejoins le banc dont l’assise est fendue par quelques têtes de coquelicots endormis
la nuit est devenue un nid où dorment les bruits
et d’où naissent les sphinx
————— sans être triste
je pleure — il pleure en moi———————
et se dessine avec toujours plus d’abstraction
ton profil
ton encolure /où pleuvent les crins du soleil
qui auréolait /tous tes galops
—— je comprends qu’il arrivera — un moment
où
je ne distinguerai plus rien
et que perdu
——— je t’attribuerai toutes mes colères
— les plus absurdes regrets
car j’ai beau faire et refaire ce que je n’ai pas fait
alors
à cet instant
en ce moment précis
où seul /tu as trouvé la mort
/ malgré toutes les ruades
———— je ne reçois jamais de seconde chance
je ne résous rien
je ne calme plus ni ton âme ni la mienne / ni ton pas et le mien
Dans les feuillages le vent est
Un petit cheval vert se cabre
Disparait puis après avoir bu
Le ciel revient plein de fougue
Derrière la colline vient de naître
Dans un lit de brumes
La lune avant l’heure
Les ruisseaux dévalent les pentes
On entend les troupeaux de roches
Le bruit de la pluie
Essences d’immortelles
Se répandent autour de la tombe
Du jour
L’instant
où j’ai pris pied s’est immédiatement
scindé en plusieurs
pour se laisser dompter par les mots
aux suffixes classificateurs
je n’en connaissais qu’un seul
l’eau
de lumière
du regard
de lune
et de ruisseau
celle par qui parlent les perles
le ciel
l’eau de silence
l’eau de patience
l’eau
de la mer
Toucher terre se fit
comme les algues
toujours il me faut revenir
comme les larmes
parce que ça me fait mal
s’agripper à regret à ce qui ressemble
à une existence aux nuances étranges
inextricables
on se méfie de la confiance que j’accorde sans conditions préliminaires
on ne dénonce pas les mensonges
on rit du malheur de l’autre
L’autre
l’eau tranquille qui tressaille aux pieds des joncs et aimerait
tellement retrouver sa forêt
Je décide que je suis semblable à ces particules en suspension dans la lumière qui mange l’eau des vagues
je flotte et je préserve un équilibre improbable/ J’avance ou je stagne/
D’instinct je sais qu’il me vaut mieux rester dans l’angle mort
cette partie de l’espace que les prédateurs ignorent parce qu’il est si petit
derrière eux et qu’il exige l’audace et l’habileté d’un rapprochement/
je partage avec les algues la caresse d’une vague/
je bois le bouillonnement de l’eau et respire sa lueur froide/
un ruisseau rassemble son troupeau et fuit effleure un rocher
qui ronfle et lui fait peur /
se dresse comme un pelage un paysage de mousses et d’infime corail /
j’oublie de mesurer le temps cet immense diamant indomptable/
finalement échouer
rejeté comme un mot inacceptable
sur les lèvres d’une vague
fait presqu’aussi mal que naître de rien
Il pleut. Chaque feuille désormais se fait l’écho d’une goutte. La goutte verte attendue depuis des mois.
Il pleut. La terre profondément sèche est devenue imperméable comme si elle avait perdu tout espoir.
Il pleut. Au loin, on dirait que les montagnes se sont mises en marche. Le ciel tremble. La lune qui se baignait en plein jour dans le ciel cobalt a disparu. Engloutie par la peur.
Il pleut. La nuit est là. Nue et muette. Les larmes lui ont effacé les yeux et la bouche. Elle stagne.
Il pleut et rien n’arrête plus les rumeurs des vagues. Les fleurs ont les bras chargés de vagues.
Il pleut. Je n’ai pas de piano à me mettre sous mes doigts, pas d’instrument, pas de voix. Il pleut et mon coeur habite une caverne comme un tombeau. A l’abri des mots, il bat. Il boit les images que lui envoie le cerveau.
il pleut. Il se noie.
il pleut et je ne pleure pas.
Et si l’écriture faisait un détour et plusieurs par toi
territoire libre et sauvage
si la blessure qu’elle désigne d’une ligne partagée avec le silence n’était pas que la mienne
mais celle partagée par tellement d’autres
tenue sous l’écorce
si l’encre ne brisait pas seulement la surface d’un miroir et n’était pas que la seule impression désignée par une introspection malade
si l’écriture n’était rien qu’un songe qui sert à départager la réalité
si l’écriture n’était que cela
utile utilisée par tous
tendrais-je encore mes poignets serrés
tenterais-je encore d’échapper
Je ne le sais pas d’ailleurs qui veut savoir
Bien au-delà de toi tu dis que se décide
une constellation de phrases qu’il faut que tu traduises
juste à coté de moi dans un amas galactique de tiges
de feuilles d’un vert charnu l’abeille infime
se rend avec une précision amoureuse en tous les points
presque invisibles ou fleurit un grain de pollen doré au cœur d’une naine rouge
le bruit indomptable de ses ailes qui ont la transparence des voyages
transcrit minutieusement et pas à pas une odyssée qui pourrait être la mienne
celle de mes idées forcées de passer par les mots.
Source image: ici
Le vent et mes larmes aiment à se rencontrer
le vent les entraine à devenir les rivières de mes rêves
c’est du moins ce qu’il espère
qu’elles parlent qu’elles racontent et se libèrent
je crois que les larmes aiment se perdre éblouies
elles s’imaginent trouver des sœurs chez les gouttes
de pluie
le vent lui a toujours été libre et ne sait pas ce que veut dire
pleurer
il s’interroge
il se glace
il effraye les feuillages défait les liens franchit les frontières
le vent ne veut pas savoir
les larmes préfèrent se taire
Initiale 