Ω
Mon âme n’est parfois plus
qu’un mouchoir dans ma poche.
Petit lambeau d’étoffe, fine membrane fibreuse,
repliée sur-elle même, elle ne sortirait jamais de là.
Elle contient pourtant des galaxies de larmes
que je suis seul à contempler.
Elle contient les chuchotements des astres
lorsqu’ils valsent.
Il ne me reste souvent pour évoquer cela et mon émoi
qu’un seul signe vide.
La première fois, qu’elle s’est assise près de moi, je n’y ai pas prêté attention. J’ai cru à un nouveau trait de caractère. J’ai pensé que ce coup de crayon supplémentaire au personnage que je jouais me mettrait plus en valeur, révèlerait avec plus de brio celui que je croyais être. J’acquis certitudes et ennuis, de ceux qui vous conscientisent en vous volant l’innocence. Peu à peu, malgré un océan de questions restées sans réponses, je devins un homme adulte. Il devenait inutile d’interroger les nuages, de laisser les élans de mon cœur innocent s’étaler sur mes plages. Mon enfance devenait muette. Sa révolte faible et molle s’écoulait en silence et sans que je veuille m’en apercevoir dans chacune de mes larmes. Parfois, comme pour me rassurer, je jetai un regard au dessus de l’épaule, un regard en retrait. L’ombre était toujours là, plus solide et plus sombre que jamais. Elle semblait ne devoir jamais faiblir. Elle tranchait les blanches vérités, camouflait mes maladresses, maîtrisait l’angoisse. L’ombre grandissait et je ne remarquai pas que moi, je devenais toujours de plus en plus petit. D’ailleurs, mes amis n’étaient-ils pas eux aussi portés par cette ombre. Leurs compliments et les applaudissements n’étaient-ils pas un encouragement à la laisser grandir?
La première fois qu’elle fut assise à ma place, elle ne prêta plus aucune attention à mon âme, à mon désarroi encore si petit. ‘Tais-toi ! Espèce d’abruti ! Pleurer c’est pour les faibles ». Je séchai mes larmes, j’asséchai à grand coup de couteau toutes les effusions des tendres printemps. Un loup jouait désormais mon rôle à ma place. Ce qu’il sortait de mon piano, était-ce encore de la musique ou simplement quelques coups de marteaux supplémentaires sur le monde pour en faire taire les sens et les chemins qui poussent de travers ? L’ombre s’était tissée une toile toujours de plus en plus vaste et sourde. Lorsque mes partitions n’eurent presque plus de voies pour fuir au-delà des balises et que je me retournai, l’ombre avait presque tout rogné, elle avait ligoté mon passé, noyé mes souvenirs, tué mes amis. Seul, autour de moi, un étrange halo de lumière blanche me montrait le chemin de la révolte si longtemps déserté.
Pour pleurer
il ne me reste quelques pétales
pour être émue plus qu’une âme érodée
et comme un pont tendu entre deux extrémités
cette gigantesque toile d’araignée
mutilée ma volonté
Pour m’éblouir et oublier il ne me reste plus que cette valse sombre
faisant fondre le ciel pour en récolter tout le jus
elle répond
à la nuit venue
à ma solitude moite à ces vaisseaux conquérants
Pourtant sous les volutes blanches
presque évaporé il me reste le silence
à porter
comme un gant
L’arbre de la lumière déploie ses branches comme des ailes, il nous touche de son regard le plus tendre. Il s’étend très lentement le long de nos côtes, se baigne dans nos baies, s’approvisionne de verts et d’oranges dans nos pinèdes et nos plaines.
Ses bourgeonnements de bleus et d’émeraudes allument des tempêtes de cris et d’épines. Ses racines font trembler l’air, grésiller la terre et les sentiers. Le temps se peuple de grincements, de murmures et de fougueuses feuilles. Les collines suent, les ravins froncent leurs fronts, les ombres fortes se collent aux êtres et aux choses avec une certitude à rompre tous les doutes. Le tronc de l’arbre, solide comme le poitrail d’un cheval, lance les fontaines des villages au galop.
Quand l’arbre de la lumière secoue ses plumes, il pleut des couleurs. Larmes lourdes et brûlantes, larmes blanches et muettes. On dirait que le monde est devenu futile comme la poudre que contiennent les cœurs des fleurs. On dirait qu’un cercle de feu lui danse au dessus de la tête. Le jour n’est guère plus grand qu’une graine et la nuit n’existe plus. L’arbre de lumière ayant découvert sa cime est bien résolu à ne plus jamais disparaître.
Comme une dragée cachée
entre le palais et la langue
tu laisses attendre
les marées et les vents
les cieux difficiles
attendre avec la voile
lactée dans le ventre
et l’envie de toujours partir
de croquer l’avenir de tenir
le temps en laisse
attendre cette délivrance muette
qui recouvrirait enfin l’horizon
de sa réponse plus limpide
que le ciel
Je voudrais étendre mon âme sur l’onde d’un ruisseau, être à la portée du repos pour une éternité.
Ne plus être qu’une oreille docile bercée par le souffle chaud de la nuit, entendre la profondeur de l’espace compris entre le nombril et le centre de la chambre magmatique originelle.
Je voudrais reproduire le plus simplement possible tous les chants des profondeurs terrestres pour qu’il n’y en ai plus qu’un seul, lucide et tragique, flottant dans le ciel comme une chevelure dénouée, comme une nuée de pollen.
Je voudrais ne plus jamais être une aigreur, une familière et odieuse maigreur, une perte, un abandon, un dépeçage, un acte de boucherie.
Je voudrais n’être plus qu’une conque arborant des cristaux comme des cils. Tisser avec infiniment de patience et de temps un lit pour la lumière dans les néants des tristesses humaines.
C’est fait de quoi le visage d’un homme
de quoi le regard d’un homme
qui a fermé les paupières
qui serre les lèvres
se retrouve-t-il derrière cette momification
de sa face
cette dernière prière
il se recouvre
de mots et de phrases
de rides et de promenades
anciennes et nouvelles promesses se tiennent
la main au milieu de l’évanouissement progressif des cils
C’est fait de quoi le visage d’un homme
qui n’a plus de larme
qui se tait sans trouver le silence
on dirait qu’il dort qu’il est fait de bois mort
c’est fait de quoi le visage d’un homme alors qu’aux abords de l’ultime conscience
il constate faiblement qu’il n’est plus qu’une dernière épluchure
qu’on a mangé tous les fruits
que le temps s’est décousu et a fui
c’est fait de quoi la vie d’un homme dont le visage soudain
se ferme et s’éteint.
≈
J’ai les bras aussi longs qu’ils me servent de cœur
mais pour marcher c’est comme si mon corps avait été renié
né sans tibias n’ayant que de frêles ailes
comme les papillons de nuit
j’hypnotise les lueurs
et me laisse prendre par une infernale ronde
on n’entend plus que le bruit de mes ailes ou de mon cœur qui bat
happant en vain les moindres pans de lumière
brassant sans fin les ténèbres
mais non finalement ce n’est que le roulement de la vieille manivelle
d’un vieil engin rouillé qui grince dans mon dos
La lumière se souvient de tes mains
la voilà douce qui recompose
tes gestes
sans plonger dans l’ombre
les feuilles
les pétales
les coffrets à parfum
que renferme mon jardin
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Une douleur brûlante a fait un nœud coulant autour de mes articulations. Ce cordage use le cartilage au moindre mouvement. La moelle, lave lancinante et odieuse se propage au même rythme que celui de ma respiration. Mon squelette est devenue une braise qui lentement agonise sans craquements, sans bruits. Les larmes que je ne peux retenir avancent comme les serpents en rampant des cils aux lèvres.
Peu à peu, la clarté volontaire de l’extérieur éclabousse les contours de mes fenêtres, rompt l’opacité nocturne de ma chambre. Je ferme les yeux, je les ouvre comme pour me laisser perpétuellement éblouir par la naissance de cette Sainte, la lune.
Initiale 