Il nage dans l’azur comme le font les fleurs
en aveugle
en sourdine
il frôle l’insouciance
du bout de ses ailes comme le font les pages
il se soustrait dans le blanc comme le fait l’encre
en simulant
en sinuant
vers cette incohérence malade
qu’on nomme la phrase
le papillon noir de ta mémoire
Hier, la mer et la nuée se sont mangées l’une l’autre,
en douceur, sans provoquer de raz- de -marée.
On ne sait plus si cette péninsule est le bras
d’une rivière ou le coude chaud d’un courant de sable.
On ne sait plus si c’est lui qui porte ou si c’est elle qui apporte
les rubans de terre, les cuillerées de vent.
Ces tourments sont-ils ceux de l’âme ou ceux
de ton cœur impatient?
Si l’on devait me donner une âme
elle serait grise et pommelée
comme les cimes de l’orage et du ciel
En mélangeant son sang à l’air
sa sueur à la lumière
elle ferait trembler la poussière des chemins
elle serait de passage
quand du ventre de ta guitare
se tendent et ton poing et ta colère
ses naseaux seraient les cratères du vent
les béances hallucinées de la terre
son souffle sculpterait le temps majestueusement
plus jamais tu n’aurais l’impression
de perdre ton nom
en confiant ton pas et tes danses
aux absurdités immondes des humains
Chaque goutte comme une phrase
creuse un nouvel espace
profondément petit afin qu’un ciel
puisse y déposer sa pluie
chaque circonférence met fin
à la rigidité à l’intolérance
le vide côtoie le plein sans feinte
la substance n’est plus une apparence
Tant de proximité ne soulagera pas
ma conscience d’être complètement
inutile
pour appréhender cette vérité singulière
elle tourne sur elle-même et se révèle être
si loin de l’infini
Il ne veut pas me donner la main. Pourtant parfois, je la sens qui tremble sur le rocher de ma jambe.
Petite rainette se réchauffant au soleil, elle me fascine.
Il interrompt le cours d’un léger ruisseau en ébullition permanente pour que sa main puisse reprendre son souffle,
comme le silence après les symphonies brutales du bruit.
Si on veut la saisir, elle plonge et il est reparti.
Je peux la caresser du regard quand le soleil voûté comme un vieillard y dépose sa lumière rose.
La main se dore sur l’oreiller, corolle de l’été déposée sur la plage du sommeil.
Les petits doigts remuent à peine comme les épines d’un oursin.
La main ne cesse-t-elle donc jamais de rêver ?
Sans raison j’arpente du regard la lente rivière
parce qu’elle tremble on croit
qu’elle n’avance pas
en surface elle semble si sombre
si froide qu’elle efface le reste du paysage
elle étale son unique pétale
d’orchidée noire si loin qu’on voit
qu’il n’y a plus d’espoir
Chaque matin je recompose ma symphonie de débris
matières en suspension dans les dentelles
que tisse ma cervelle
le temps oublie de respirer
les heures sont prisonnières
tout est en attente
d’une clef, geste furtif qui crée
éclats de phrases, brisures de mots
chaque coucher de lune fait que j’explose
À l’horizon
se pointe une ligne
écrite à l’encre noire
on distingue à peine
qu’elle parle de navires
et de naufrages
on n’en lit que la peine
et la peur au ventre
on rentre se mettre à l’abri
qui rêve encore de porter des ailes ?
►
On ne sait
pas ce qu’il lui manque
pour qu’il soit
compris dans toutes ses formes audibles
il voyage entre les lignes
au delà de toutes les frontières perceptibles
lorsqu’enfin il arrive à planter
ses pieds
dans la matière de nos pensées
il ne reste plus que les éclats
brisés court-circuités
par nos neurones
On ne naît pas
avec cette rumeur
sous cette ramure de corbeau
et ce qui nous percute
n’est
déjà plus la musique
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