J’ai rêvé encore qu’il fallait
qu’on me formule un corps
il partirait de tes mains
remontant jusqu’aux seins
il tournerait autour de ton nombril
comme ces verres de lumière
que l’on façonne d’un souffle
de la bouche
J’ai rêvé que je serais ta licorne encore
que mes reflets de nacre rose
seraient l’unique objet
de tes soins
j’ai rêvé qu’il me restait encore
des milliers de galops
à gaspiller
à mon encolure docile
coulerait une crinière de mots
qui prendraient ton corps.
Le soleil sinueux serpente
sur les pistes usées par le sable
il ne nous reste que les pierres pour troupeau
au fond de nous l’île du désespoir
nous apporte un peu d’ombre
mais pas le droit de nous asseoir
le vent hasardeux
tremble ivre pris de folie
il ne nous laisse pas d’autre choix
que d’errer seuls
comme les rumeurs et les mirages
nous résistons sans larmes
sans nom sans pays
nous nous soulèverons toujours
aux rythmes du désert
Mille petites mains se sont mises à broder
des fleurs, des feuilles et des tiges comme des cheveux
sur le ciel ocre d’un très fin coton
mille points scintillants se sont mis à palpiter
comme les notes de musique dans les champs du printemps
la soie appelait la lumière à se poser
sur les pétales les pistils et les pollens
frêles se dispersaient dans la brise
pour fertiliser l’infini odorant de ton lit
on aurait pu tenir dans la main
toutes les couleurs et leurs parfums
Elles battaient des ailes comme les biches leurs cils.
Ce jardin regardait à peine plus loin que le geste souple et ample de ta main
Tout y semblait si fin qu’on se demandait comment il tenait
si bien tête à la laideur
de ceux qui se moquent des fleurs
et des enfants et des insectes qu’elles émerveillent.
En mon centre une araignée tricote
des étoiles pour moi
elle dénombre les néants
et laisse filer le temps
elle songe
à faire des nœuds avec la brume
au niveau du nombril
elle s’est tissée une île
au beau milieu
d’une respiration
elle se suspend et balance
à la tête du monde qu’il a tort
d’avoir peur de la mort.
Petite tache sur la peau rafraîchie et humide
d’un papier doux comme du tissu
petites épines et plumes issues
de la nuit qui perle à la pointe
du pinceau
se sont envolées
comme un oiseau
Le ciel se tord de douleurs
l’orage est difficile
à mettre au monde.
Dans les buissons le vent est un fantôme
à la place de papa
une cigale
partout le soleil
plus lourd que le silence
et tout au fond de moi
ce petit poisson aux couleurs vives
qui ne veut pas rester tranquille.
Ω
Mon âme n’est parfois plus
qu’un mouchoir dans ma poche.
Petit lambeau d’étoffe, fine membrane fibreuse,
repliée sur-elle même, elle ne sortirait jamais de là.
Elle contient pourtant des galaxies de larmes
que je suis seul à contempler.
Elle contient les chuchotements des astres
lorsqu’ils valsent.
Il ne me reste souvent pour évoquer cela et mon émoi
qu’un seul signe vide.
La première fois, qu’elle s’est assise près de moi, je n’y ai pas prêté attention. J’ai cru à un nouveau trait de caractère. J’ai pensé que ce coup de crayon supplémentaire au personnage que je jouais me mettrait plus en valeur, révèlerait avec plus de brio celui que je croyais être. J’acquis certitudes et ennuis, de ceux qui vous conscientisent en vous volant l’innocence. Peu à peu, malgré un océan de questions restées sans réponses, je devins un homme adulte. Il devenait inutile d’interroger les nuages, de laisser les élans de mon cœur innocent s’étaler sur mes plages. Mon enfance devenait muette. Sa révolte faible et molle s’écoulait en silence et sans que je veuille m’en apercevoir dans chacune de mes larmes. Parfois, comme pour me rassurer, je jetai un regard au dessus de l’épaule, un regard en retrait. L’ombre était toujours là, plus solide et plus sombre que jamais. Elle semblait ne devoir jamais faiblir. Elle tranchait les blanches vérités, camouflait mes maladresses, maîtrisait l’angoisse. L’ombre grandissait et je ne remarquai pas que moi, je devenais toujours de plus en plus petit. D’ailleurs, mes amis n’étaient-ils pas eux aussi portés par cette ombre. Leurs compliments et les applaudissements n’étaient-ils pas un encouragement à la laisser grandir?
La première fois qu’elle fut assise à ma place, elle ne prêta plus aucune attention à mon âme, à mon désarroi encore si petit. ‘Tais-toi ! Espèce d’abruti ! Pleurer c’est pour les faibles ». Je séchai mes larmes, j’asséchai à grand coup de couteau toutes les effusions des tendres printemps. Un loup jouait désormais mon rôle à ma place. Ce qu’il sortait de mon piano, était-ce encore de la musique ou simplement quelques coups de marteaux supplémentaires sur le monde pour en faire taire les sens et les chemins qui poussent de travers ? L’ombre s’était tissée une toile toujours de plus en plus vaste et sourde. Lorsque mes partitions n’eurent presque plus de voies pour fuir au-delà des balises et que je me retournai, l’ombre avait presque tout rogné, elle avait ligoté mon passé, noyé mes souvenirs, tué mes amis. Seul, autour de moi, un étrange halo de lumière blanche me montrait le chemin de la révolte si longtemps déserté.
Pour pleurer
il ne me reste quelques pétales
pour être émue plus qu’une âme érodée
et comme un pont tendu entre deux extrémités
cette gigantesque toile d’araignée
mutilée ma volonté
Pour m’éblouir et oublier il ne me reste plus que cette valse sombre
faisant fondre le ciel pour en récolter tout le jus
elle répond
à la nuit venue
à ma solitude moite à ces vaisseaux conquérants
Pourtant sous les volutes blanches
presque évaporé il me reste le silence
à porter
comme un gant
Initiale 