Ω

Mon âme n’est parfois plus

qu’un mouchoir dans ma poche.

Petit lambeau d’étoffe, fine membrane fibreuse,

repliée sur-elle même, elle ne sortirait jamais de là.

Elle contient pourtant des galaxies de larmes

que je suis seul à contempler.

Elle contient les chuchotements des astres

lorsqu’ils valsent.

Il ne me reste souvent pour évoquer cela et mon émoi

qu’un seul signe vide.