Les portes et fenêtres sont ouvertes
du jardin provient une rumeur
ce ne sont pas les fleurs qui se parlent par abeilles interposées
ni la colline qui dévale dans des galops de végétaux fulgurants
c’est la mer à ses pieds qui répond en vers au vent
Au dessus de la mer
le ciel est un mirage
la ligne imaginaire
qui les joint l’un à l’autre
est absente
tirée par un cil de lune
une vague et son écume
annoncent les nuages
une gorgée de vent
une gorgée de ciel
une gorgée de source d’entre les pierres
l’orage est en mer
mais qui s’en soucie ici
un cheval comme une nef
rapporte du large
une robe presque noire
déjà grise fouettée de lumière encerclée
d’ombres formant des o
Ce qui bouillonne je le comprends
c’est ce que personne ne peut voir
de prime abord
cet univers sous-jacent qui prend tant d’espace
sous la surface où accourent les larmes
se mélangent en un éclair
impressions et sentiments
se défont de leur fourreau de soie quelques
psychés
la nuit se rempli de chants
inouïs
La mer est telle que le ciel
est devenu un fantôme
au loin les îles sont des pièces d’étoffes bleues
épaules bras hanches mains étaient des calanques
la mer tellement souple
ses vagues
à peine soufflent une suite
à la nue
se soulève en moi l’immense doute
depuis que je suis née ce poulpe
glisse son amertume dans mes soutes
la mer fille des flammes
pleure
Sur la mer se pose
une île imaginaire elle décrit comme
s’ils étaient des fantômes les autres
continents parfois très grands
ce qu’elle a à dire
revient presqu’au
silence
Elle résume l’île le néant
invisible à celles qui ne contemplent rien
l’île liquide s’écoule se gonfle recèle
s’éteint revient comme
si elle
n’était qu’un simple courant marin
parcourue par la lumière
Derrière le mur de nuages, un ciel avance, la nuit progresse. Et ce que j’entends au loin, ce n’est pas un avion qui déchire le temps, ce n’est pas un orage en train de naître. C’est un hêtre. Il respire plus fort que tous les autres. Il respire en faisant un bruit de mer. Il déverse ses branches pâles comme les vagues l’écume sur la plage.
L’arbre n’a plus pour feuilles que les larmes froides du brouillard. il a créé la confusion dans mon esprit. Un instant j’ai cru voir au bout de l’avenue, la mer nue se cabrer comme un cheval sauvage.
le jeu inhérent au monde peut commencer
en même temps que le jour
je commence ma partie en le contemplant
pourquoi ne serait-il plus possible
de simplement admirer ce à quoi
je ne prête que des mots
peu m’importe qu’une voix
dans mon dos
répète qu’ils sont tous faux
le ciel est un pétale
la colline un fauve
la mer échange
brumes contre reflets et
ondes contre ondes
image: Bertrand Vanden Elsacker
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sur la mer il n’y a rien
qu’un immense nuage gris perle
en moi je sens bien
que demeure éternel
un poulpe géant
berçant ses huit bras tentaculaires
sur la mer il pleut
d’infimes touches
ébène et ivoire
la pluie est une pianiste
ses mains sont remplies
de larmes
Je marche vers le bord de la falaise et mes pas font crisser le sol glacé
la neige fraîche froufroute comme une étoffe de soie naturelle
j’aperçois
au delà des collines portant la végétation sauvage comme un manteau de zibeline
la mer
modelée par un soleil d’hiver
comme une coupelle en pâte de verre
elle luit et boit paisiblement la lumière.
L’oiseau blessé de ton enfance dort dans la dune face à la mer.
La dune à la chevelure hirsute regarde vague après vague le temps se défaire de son importance.
Quand les nuages comme un troupeau aveugle broutent l’écume, l’oiseau a envie d’étendre les ailes.
L’écume chatouille la plage qui rit et s’encourt comme une petite fille.
Le vent pousse les vagues à creuser des tombeaux pour les navires et pour les songes.
L’oiseau parfois se croit fait de sable quand le soleil avant de se coucher le disperse dans le ciel comme un pigment.
Il n’y a que toi pour savoir que ce qu’il te reste de cet oiseau meurtri ne sont que quelques plumes
blanches bercées par les bleus inouïs des marées.
Les étoiles s’allument
mais où est la lune
la mer est le ciel de la terre
les nuages de vague en vague
nagent
la lune veut tirer vers elle
la grande couverture du ciel
tissée de bleus de verts de gris
le ciel est la mer de la terre
qu’est-ce qu’il se cache derrière
le soupir le souffle du temps
le vent
Initiale 