Chaque goutte comme une phrase
creuse un nouvel espace
profondément petit afin qu’un ciel
puisse y déposer sa pluie
chaque circonférence met fin
à la rigidité à l’intolérance
le vide côtoie le plein sans feinte
la substance n’est plus une apparence
Tant de proximité ne soulagera pas
ma conscience d’être complètement
inutile
pour appréhender cette vérité singulière
elle tourne sur elle-même et se révèle être
si loin de l’infini
À l’horizon
se pointe une ligne
écrite à l’encre noire
on distingue à peine
qu’elle parle de navires
et de naufrages
on n’en lit que la peine
et la peur au ventre
on rentre se mettre à l’abri
qui rêve encore de porter des ailes ?
Mille petites mains se sont mises à broder
des fleurs, des feuilles et des tiges comme des cheveux
sur le ciel ocre d’un très fin coton
mille points scintillants se sont mis à palpiter
comme les notes de musique dans les champs du printemps
la soie appelait la lumière à se poser
sur les pétales les pistils et les pollens
frêles se dispersaient dans la brise
pour fertiliser l’infini odorant de ton lit
on aurait pu tenir dans la main
toutes les couleurs et leurs parfums
Elles battaient des ailes comme les biches leurs cils.
Ce jardin regardait à peine plus loin que le geste souple et ample de ta main
Tout y semblait si fin qu’on se demandait comment il tenait
si bien tête à la laideur
de ceux qui se moquent des fleurs
et des enfants et des insectes qu’elles émerveillent.
Petite tache sur la peau rafraîchie et humide
d’un papier doux comme du tissu
petites épines et plumes issues
de la nuit qui perle à la pointe
du pinceau
se sont envolées
comme un oiseau
Je voudrais étendre mon âme sur l’onde d’un ruisseau, être à la portée du repos pour une éternité.
Ne plus être qu’une oreille docile bercée par le souffle chaud de la nuit, entendre la profondeur de l’espace compris entre le nombril et le centre de la chambre magmatique originelle.
Je voudrais reproduire le plus simplement possible tous les chants des profondeurs terrestres pour qu’il n’y en ai plus qu’un seul, lucide et tragique, flottant dans le ciel comme une chevelure dénouée, comme une nuée de pollen.
Je voudrais ne plus jamais être une aigreur, une familière et odieuse maigreur, une perte, un abandon, un dépeçage, un acte de boucherie.
Je voudrais n’être plus qu’une conque arborant des cristaux comme des cils. Tisser avec infiniment de patience et de temps un lit pour la lumière dans les néants des tristesses humaines.
Je ne nage pas j’envahis l’espace
je ne danse pas je mange le temps
et le rythme
je longe les flancs d’étranges montagnes
de sable
je plonge et me range
parmi ces doigts qui tremblent
comme des algues
je me fais si petite
dans les plaies secrètes
des rochers
on voudrait presque oublier
pour sortir
j’attends
que vienne enfin la nuit
Source: frydogdesign.blogspot.com via machinn on Pinterest
Son corps a échoué sur le canapé. Il est comme les cadavres flasques des méduses échouées sur les plages par les marées. Ma mère pue et me répugne. Même lorsqu’elle n’est pas ivre, je me méfie de ses tentacules urticants. Ses maigres élans d’affections sont comme des typhons, ils vous attirent vers le fond, vous blessent et vous perdent au lieu de vous réconforter ou vous construire. Il faudrait que je sois comme elle, évaporée avec les vapeurs d’alcool, blasée, suspicieuse. Je préfère être dissipée et le plus loin d’elle.
Pour l’instant, je survis parmi elle et ses bouteilles et ses rages. Pour ne pas céder à son congénital ennui, à ses malaises, à ses turpitudes, je me suis inventée une autre mère. Une mère qui n’aurait pas ce cœur pourri, cette cervelle ravagée, cette parole méchante. Je me suis inventée une sainte qui toujours me regarde, qui m’écoute quand je lui parle. Elle signe en se servant de ma plus belle écriture mes bulletins scolaires et mon journal de classe. Son ombre douce et chaude m’entoure et m’encourage. Lorsque je suis à ma table de travail et que je fais mes devoirs, apprends mes leçons, elle se tait et reste sage. Elle se réfugie parfois dans le regard de mon chat quand il m’attend allongé au soleil, sur le trottoir en face de la maison. Il est toujours rigolo mon chat et ne se demande pas pourquoi parfois je pleure si fort que rien ne peut m’arrêter.
Photographie de François Marquet.
Je me suis allongée sur le lit. La peur en se mélangeant à mon envie me rend ivre. Je suis défaite de presque tous mes vêtements mais c’est son regard qui en se posant sur mes seins si simples me dénude. Sa main chaude et veloutée est remontée infiniment lentement le long de mes jambes. Elle a fait rouler jusqu’à mes pieds, comme une poignée de petits cailloux les frêles dentelles qui entravaient l’accès à la fleur de mon sexe.
Mes bras comme des racines s’agrippent aux draps, je ne sais pas s’il me faut le retenir ou l’enlacer. Si mon étreinte influencera d’une quelconque manière sa progression. Je la désire avidement. Sa bouche se pose en tous les points que lui tend ma nudité. Je frissonne lorsque son sexe effleure à peine le mien. Des baisers se réfugient dans mon cou, son oreille frôle ma bouche. Je lui susurre de m’embrasser avec violence et puis très doucement mes doigts se perdent dans la soie de ses cheveux. Lorsque nos deux langues se touchent et se nouent, il rentre complètement en moi.
Soudain, je suis plus légère qu’une respiration, plus souple et malléable que ses caresses, plus limpide que son désir. Mes veines se gonflent de son sang, ma chair se gorge de la sienne, ma pupille brille dans son œil. Mon plaisir surgit dans ses morsures, s’enroule, oscille, grandit et ondoie infiniment en suivant ses rythmes et ses passions. Je ne suis plus moi-même. Je le suis non pas comme le ferait une ombre, comme le ferait un souvenir ou un regret, non, je suis sa propre chanson, les tremblements de sa voix, ses divagations. Je suis ses temps morts et ses sursauts plein de vie. Comme une île que des vagues caressent, mon corps peu à peu apparaît sous ses coups de maître, coulé dans la lumière. Il ne m’est plus d’aucun intérêt d’appréhender des limites. Elles sont comme si elles avaient cessé d’exister ailleurs que dans notre sueur, une rosée qui perle et nous fait confondre nos cœurs.
D’un mouvement lent et plein de clarté, il fait son apparition. La lueur bleue de sa robe comme une aube, emplit l’air d’une studieuse harmonie. Son aisance donne à l’effort la souplesse et la limpidité d’une source. Suffirait-il de se laisser couler sans la moindre résistance pour atteindre cet état de grâce où la pureté des pensées rejoint celle des gestes ?
On oublie la sueur, les heures à s’échiner dans le noir, à panser ses blessures. On oublie la menace de la peur et la cruauté sévère de l’échec. Soudain, plus rien ne lui manque, il se met à danser. Il s’harmonise avec le silence et l’espace.
Les allures enchâssent de savants contrastes, ce n’est plus une monture, c’est une lame, de l’écume. Ce n’est plus un cheval, c’est un océan et ses refrains. Il est ce qu’il donne.
Une confiance lisse et sans faille harmonise les galops, ré-enchante le pas et le trot. Sa crinière comme une coulée de lait redessine le contour de l’encolure docile. Du garrot à la croupe, la lumière glisse, coule sur les jambes, s’évapore dans les crins.
Le sol, sous les pieds, est désormais devenu la course folle d’un soleil, une poudre d’or, un simple reflet.
Les mots apparaissent comme des astres lunaires à la surface des textes. On ne voit que leurs lueurs flotter dans la nuit. Rien de plus.
Pourtant, chacun est parcouru de cratères et de collines, de pleins et de creux. Des veinules les retiennent et les soudent à la vie. Repliés sur eux-mêmes, les mots masquent leurs origines et leurs trajectoires mais dès qu’ils se développent dans une phrase, on commence à les apercevoir, à deviner leurs devenirs, à leurs supposer des orbites.
Les veinules comme de petites racines assurent nourriture et attachement. Elles fraient des chemins, permettent des voyages en même temps qu’elles les freinent. Retirer l’une de ces petites voies c’est amputer les mots et puis les phrases de leurs histoires. Ils ne résonnent plus, ils boitent, ils suffoquent ou deviennent froids. Les sphères dans lesquelles les mots évoluent sont à la fois d’une harmonie complexe et solide et d’un équilibre fragile.
Vos mots appartiennent à une autre galaxie que la mienne : ils sont d’une autre intelligence. Pourtant, de loin, je les admire sans toujours les comprendre, sans être capable de les atteindre. Je me console du mystère qu’ils préservent et que je ne percerai pas en contemplant les ténèbres de mes propres mots.
Ainsi, je ne creuse plus de ravins, c’est comme si je parcourais l’infini. Il n’y aurait plus de différence entre vous et moi, car dans la plupart des cas, nous ne savons pas ce que les mots nous cachent.
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