Dans le ciel
il y a les points lumineux des étoiles
l’agitation permanente du néant
des lueurs finissent de poursuivre des trajectoires
il y a ce qui ne porte plus de nom
qui suinte qui sombre qui se décompose
Dans le ciel il y a le silence libre à l’infini
la houle dévore le temps
et à la dérive
il y a moi arborant autant de pétales que la nue
et dans le désordre
mon acuité se clone perpétuellement
C’est une pierre qui dort. On ne voit pas qu’en son sein scintille un univers à venir: pins aux aiguilles titillant joliment le ciel de votre esprit, rochers agrippant le regard de votre volonté, l’oiseau de vos souvenirs se posant sur une branche, ailes tendrement repliées comme s’il n’avait plus à s’envoler. C’est une pierre qui semble devoir vous révéler la puissance de vos rêves par rapport à l’irrévocable réalité de l’ordinaire.
On ne voit guère les remous somptueux de ses océans, on soupçonne à peine la souplesse de son opalescence et l’onctuosité limpide de ses reflets. On ignore tout de la souveraineté charnelle de son corps. C’est une pierre qui ne se révèle qu’à celui qui la choisit lentement. Elle est un végétal à l’état de bourgeon, son soleil est l’éternité.
C’est une pierre qui dure. Vos mains lui donneront des ailes lorsqu’elles se mettront au travail. Sortie du lit de la rivière, polie, elle nettoiera votre âme. Elle sait que les blancheurs laiteuses de ses phrases, petit à petit transformeront le regard que vous avez sur la vie.
Sur mes rives imaginaires
les éternités pâlissent en formant des vagues
elles se répartissent comme des cartes
les parcelles du temps
•
En guise de mémoire et de toile
elles nouent et dénouent
les cheveux des astres
•
Vénus serait venue au monde
de mes paumes sauvages
comme un bourgeon ou un dard
•
L’espace de vos pensées a effacé
les traces de ma subtile odyssée
cratères d’astéroïdes géants
ou nids de petits pois
perles fossilisées ou nuées de mots
mon univers sera toujours verdoyant
•
Entendrez-vous encore son chant
comme un galop d’étoiles
On dirait les doigts d’une main
j’ai cru que tu pourrais ainsi reposer
ta main sur la mienne
légère comme portée par les flots de lumière
qui naissent entre les rochers du soleil
j’ai cru que la réalité s’évanouirait pour de bon
qu’elle cesserait de creuser des ornières et des rides
sur les routes
d’éblouir de non-sens mes journées
on dirait les doigts gantés de cet habile chirurgien qui guérit d’un seul regard
glacé
la cohue de la peine et le doute
tout ira bien sur ses lèvres fait reculer la mort de deux pas
j’ai cru qu’enfin ta main était revenue me chercher
comme mes songes au beau milieu de la journée
mais c’est une anémone de mer
que la dernière tempête a détachée de son socle
Sur le plafond immaculé de ma chambre, danse la pluie sous les caresses rondes de la lumière. Elle auréole sans jamais suivre de rythme rigoureux et précis. L’eau et la lumière s’échangent en silence leurs traits caractéristiques : l’une devient liquide alors que l’autre très lentement s’évapore. Ce prodigieux spectacle se produit tous les jours, au dessus de ma tête, au delà de mes rêves.
Aux murs surchargés de ma chambre s’agrippent des fleurs qui grouillent en troupeaux, prisonnières de combinaisons et de rapports de formes et de couleurs dont mon esprit essaye en vain de les libérer. La trame est sans faille, j’ai beau calculer et recalculer à l’infini, elles se partagent et se partageront toujours les murs de ma chambre, les murs de n’importe quelle chambre selon le même patron immuable et stupide. (Il suffit de regarder un pan du ciel pour se rendre instantanément compte combien l’homme est ridicule lorsqu’il se met à imaginer des grammaires, des définitions, des théories).
Allongée sur mon lit, je perçois donc pleinement combien mon déchiffrement est inutile. Je ne suis encore qu’un bourgeon, une enfant mais déjà je possède dans le creux de ma main cette clé qui me dit que les humains autour de moi sont sans mystère. Comme les fleurs du papier peint de ma chambre, ils sont les prisonniers d’une existence qui se chiffre à quelques faits insignifiants. Ils sont incapables de fonctionner autrement qu’imbriqués dans un mur. Je cherche sans jamais la trouver la faille où je pourrais me lover.
Allongée sur mon lit, je me sens prisonnière de ce monde qui pointe ma différence comme une bizarrerie troublante. Je suis disparate, je ne suis pas une fleur, je ne suis pas une pierre. Je ne m’insère dans aucune de ces constellations sans magie. Je ne construis pas de mur, je ne compose pas de symphonie.
L’herbe ronge le sentier
et le sentier mène à la mer
la mer ronge le ciel
et le ciel se balance dans les arbres
comme les vagues entre les doigts du sable
les arbres s’écartent pour laisser passer
le sentier qui serpente comme une rivière
au lieu d’aller vite
se jeter aux pieds du rocher
qui ronge de son ombre la nuit
le tapis sur lequel je pose
les pieds mais rien que la pointe
est issu de l’un de vos ateliers
celui où vous établissez des règles
tendez des pièges tissez la liberté
et laissez filer l’air
je me déplace comme les dunes
par coulées de sable
par envolées poudreuses
et jamais je ne mords
la poussière
Mille petites mains se sont mises à broder
des fleurs, des feuilles et des tiges comme des cheveux
sur le ciel ocre d’un très fin coton
mille points scintillants se sont mis à palpiter
comme les notes de musique dans les champs du printemps
la soie appelait la lumière à se poser
sur les pétales les pistils et les pollens
frêles se dispersaient dans la brise
pour fertiliser l’infini odorant de ton lit
on aurait pu tenir dans la main
toutes les couleurs et leurs parfums
Elles battaient des ailes comme les biches leurs cils.
Ce jardin regardait à peine plus loin que le geste souple et ample de ta main
Tout y semblait si fin qu’on se demandait comment il tenait
si bien tête à la laideur
de ceux qui se moquent des fleurs
et des enfants et des insectes qu’elles émerveillent.
Dans les buissons le vent est un fantôme
à la place de papa
une cigale
partout le soleil
plus lourd que le silence
et tout au fond de moi
ce petit poisson aux couleurs vives
qui ne veut pas rester tranquille.
Une douleur brûlante a fait un nœud coulant autour de mes articulations. Ce cordage use le cartilage au moindre mouvement. La moelle, lave lancinante et odieuse se propage au même rythme que celui de ma respiration. Mon squelette est devenue une braise qui lentement agonise sans craquements, sans bruits. Les larmes que je ne peux retenir avancent comme les serpents en rampant des cils aux lèvres.
Peu à peu, la clarté volontaire de l’extérieur éclabousse les contours de mes fenêtres, rompt l’opacité nocturne de ma chambre. Je ferme les yeux, je les ouvre comme pour me laisser perpétuellement éblouir par la naissance de cette Sainte, la lune.
Initiale 