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il n’y a plus de codes
plus de carcans
pour brimer les secrets
et les signes
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on voit des chevaux
qui fraternisent
toutes hordes confondues
▫
et saluent le dromadaire
couché aux pieds
de la fille du désert
qui jette son rire
jusqu’aux étoiles
▫
André Velter, Zingaro suite équestre, Gallimard.
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Afin de grandir sans manger d’ombres et de pousser toujours plus loin les lignes courbes de mes tiges, les arborescences de mes structures, afin de hausser les tons vers leurs éclats immaculés, il me faut boire les paroles de soie. Il me faut tendre sans fin mes filets dans les nuées brumeuses et espérer et tenter.
Il me faut parfois aussi prendre appui sur le silence et ses forces endormies.
Elles dorment blotties dans les vides abandonnés par vos certitudes blasées et lasses de votre propre néant. Elles dorment éternellement fugaces, passagères et étrangement prêtes à constamment renaître.
Dans les alcôves du silence, je cueille comme des fruits ce qui me nourrit et fortifie mes constructions cellulaires. Les sédiments du silence fertilisent mes structures tracées de veines et de nervures pour encourager le vide à être quelque chose d’autre que lui, enfin.
Comment mes solitudes trouveraient-elles ces voies végétales, si le silence n’était qu’un désert, une désolation, une absence amère, un bloc de marbre éteint et sévère?
Je n’évide pas, je détourne.
Je ne creuse pas, je contourne.
Je ne ronge pas mais je compose avec ce qui n’est encore rien, avec ce qu’on me jette comme une pièce d’or à un mendiant.
Je façonne avec ce qui a la souplesse du devenir et de la sève qui monte, ce qui tend à vouloir être la légèreté de l’instantané, la pureté du spontané, la jeunesse folle de l’éternité. Je suis toujours prête à recommencer ce vous détruisez.
Je cherche dans le silence, les points de ralliement de la beauté et de l’âme. Les points d’extension du monde et non les nœuds. Les courbes et non les angles.
Je suis le chef d’orchestre de mes silences, le printemps de mes feuilles, la naissance de mes vaisseaux et de leurs routes.
Pour avancer, il ne me faut rien de ce qui me fera ramper, de ce qui pourrait m’abaisser, m’enliser. J’ai bien trop peur d’un jour, vous ressembler. Je laisse traîner cela au fond de vos haines et de vos dénigrements. Je vous laisse geindre au fond de vos caveaux, à bout de vos habitudes puisque vous appelez cela vivre avec lucidité.
Il ne me faut souvent rien d’autre que le temps qu’on perd à tisser une toile, le temps qu’on perd à l’étendre à tous les soleils, à attendre qu’elle se tende et se défasse de son cordon ombilical, qu’elle apprenne à nager dans le ciel sans se déchirer. Je lui offre tout l’espace. Je commence seulement à m’amuser.
C’est un trait de lumière qui sert de fil et de couteau à mes idées et qui veille à leurs propagations dans les airs. Ce sont vos mirages qui parfois, vaguement, servent de toile de fond à mes images.
Mes voiles affleurent les épines des collines
sans se laisser désarmer
les flammes des buissons mangent parfois
cette folle amertume qui gît
au fond de moi
Mes mains aveugles
cherchent l’alvéole
dans les parois ajourées
de la liberté sans la trouver
je resterai toujours prisonnier
de mes propres idées
Figure of a Goddess, 500 BC-300 BC
Le temps se déplace comme ce qu’on croit être une déesse
il prend les traits d’une reine affamée
pour se présenter à vos pieds
il prend l’aspect de ce tout petit pas que vous venez
de faire
en simple élément
de votre race
vous laissez votre trace
vous marquez de votre empreinte
vous abreuvez peut-être votre haine
mais le temps s’avance et tresse
cette traînée blanche comme une veine comme une poignée
de cheveux comme une coulée de craintes
vous vous croyez enfin enraciné dans la vie
à l’aube des certitudes on aimerait qu’elles apparaissent enfin
c’est alors que le temps s’arrête qu’il met sa main sur la hanche
et vous regarde
sa fraîche silhouette son trait singulier sa tête et son œil noir
se plantent comme une flèche et vous relance
qu’avons-nous fait ?
À mon père
Au fond de mes yeux mon visage
comme le pain de ce qu’il aime
un diamant dans la lumière
où sa profondeur l’a plongé
Amour partagé le silence
où mon regard trop grand pour moi
attend que mon corps se balance
dans les mains libres de mon cœur
Joë Bousquet, La Connaissance du Soir, poésie/Gallimard.
Il ne sait pas se tenir mon cœur quand il se penche sur le tien
Il est comme une source Il ressemble à une valse mon cœur il tourne il bondit il brûle il sent les flammes de toutes les folies et le soufre mon cœur
Il s’oublie pour le tien mon cœur sur ta main
il étonne
Il se laisse traverser par de fines rivières mon cœur On dirait qu’il est fait pour aimer les dentelles pour danser sur les feuilles pour s’iriser mon cœur
rien ne le tourmente mon cœur il ne connait pas l’ennui il n’émet pas de cris
quand il pleure
il s’épanche sans faux plis avance comme la mer mon cœur quand il est dans le vague
il mange la lumière dans ta main
brasse la rosée se cache pour exploser
il est doux et soyeux ton cœur dans le mien
il est rouge il est roi
il est en porcelaine mon cœur quand je suis près de toi
il n’a pas de porte pas de barrière en fer
pourquoi faire
il ne hait pas ses frères mon cœur il ne bat pas ses sœurs mon cœur
il jette ses éclats de rire par terre mon cœur
il ne broie pas le noir il ne tue pas l’espoir il ne conçoit pas le crime
il ne bat de l’aile mon cœur
puisqu’il t’aime.
En tourbillonnant dans la neige, la forêt est entrée dans mes bronches. Elle est passée par mes narines et par ma bouche, par mes yeux et au travers de mes mains. Elle a fondu sur ma langue, elle avait le goût du vent et de la nuit.
Par petits flocons, en dispersant ses plumes blanches, la forêt avançait en sautillant sur les routes. Sur les voies d’eau, elle se laissait flotter et puis disparaissait comme une lueur, happée par le fond ou par un cri.
La forêt avait de larges feuilles à étendre, ses nervures me traversaient le front et les joues. Je n’avais pas froid, j’étais incendié. Elle me parlait tout bas en laissant planer le doute, m’autorisait à broder des phrases par petits bouquets. La forêt voulait m’apprendre à la regarder de plus près.
Du ciel, il tombait des larmes d’anges sur mon pays. Cela n’avait rien de triste. Il me semblait que la neige voulait gommer l’hiver. Effacer les arbres noirs, abolir la mélancolie brune des branches et habiller le vent d’un manteau de velours blanc. J’aurai pu penser que la forêt se mettrait à chanter, à danser dans mon ventre et dans mes veines. Mais soudain, j’ai compris que tu étais parti cette nuit, dans les bras de la tempête que j’étais seul à admirer.
Dans les ténèbres de tes chemins, tu cherches la trace de ces puissants félins. Partout, il te semble voir les marques de leurs crocs, les déchirures laissées par leurs griffes. Tu ne vois plus que les blessures, le sang comme les effluves des crimes que seuls les fleuves humains propagent.
Dans les nuits des feuillages, je cache mes vérités. J’ai appris à me méfier de la convoitise et de la bêtise qui ronflent dans tes voix et grognent dans tes promesses. Tu ne tiens jamais ta parole, tu la vends et tu la renies. Tu ne sais rien de moi, car tu n’as jamais chercher qu’à découvrir les nouvelles traces de ta propre cruauté et de ton esclavage. Tu as toujours cherché à m’avilir, à dompter mon peuple, à te mentir. Tu te crois libre, tu n’es qu’un lâche. Un spectre.
Je suis une interruption, une eau froide, un chuchotement, une constellation de petites taches, le bruit du vent. Je suis une brindille, une idée floue, une phrase en train de naître. Je suis quelque chose qu’on découvre dans le silence, un reflet dans l’eau du lac qui te sert de miroir. Je suis indécis et je change tout le temps, je me déplace la nuit.
Je marche sans bruit, je me cache quand tu me cherches et je n’ai pas de cri. Je suis le cheval, la girafe, l’okapi.
Je suis Tlathlonhqui Oceloti qu’on me laisse comme je suis.
Il est comme s’il
était un
millième de toi-même
a résolu toutes les parties
vides de moi
même
si tu ne le crois
autant de fois l’aube
la volupté et le bruit
de l’eau
porté par le vent
à la commissure de l’âme
ton jardin comme une main
tendue à la beauté
pour se ravir de ton corps
et le manger
la nuée
nouée à la Méditerranée.
Blackwater Hang-octopus Hawaii
Parfois, je parviens à sortir de moi-même, à me défaire de tout. Plus rien ne me fait de la peine,
je n’occupe déjà plus ce trou où s’engouffre la haine, le dégoût.
Je me défais de ces vêtements, des phrases qui pèsent sur mes pas.
J’échange mes bras contre des tentacules, mes jambes contre un ventre, ma tête je me la garde.
Je nage laide et géante, j’ombrage les eaux bleues et transparentes.
Je rentre dans les failles, je veille, jamais plus je ne tremble. Je n’ai plus de squelette et il semble que je ressemble aux anges.
Je m’évade, je vole, je nage,
je ne suis plus qu’un nuage, une ombre ondulante, une vibration musicale. Je suis la voix de cristal qui vous manque,
la mer me sert de voile, vos rochers pour me cacher.
Si vous voulez me capturer, m’étrangler et me brouiller la vie par vos principes,
je laisse couler mon encre dans votre cœur, cette pierre devient lourde et vous pèse.
Votre propre sang vous empoisonne. Qu’allez-vous donc faire de tout ce que vous n’avez pas su donner ?
Le laisser pourrir au fond de vous-même en espérant que cela vous ouvre un paradis,
les portes des temples que vous avez vous-même incendiés et détruits ?
Il ne vous reste plus qu’à me montrer du doigt
mais la laideur que vous pointez est celle de cette grossière araignée qui se balance au dessus de
votre tête : la mort s’est mise à tricoter, votre vieillesse sera belle.
Initiale 
