L’éveil me propose des ailes de papillon et le sommeil une écriture de mouche pour explorer les choses.
Je suis née entre deux mondes, à la lisière de l’un et au bord du cœur de l’autre.
Je ne peux résoudre
les silences
ni lire les émotions sur les visages
sorties de leurs contextes les expressions n’ont plus de significations,
les promesses n’ont pas de valeur.
La vie reste muette.
Je suis tombée du 27 ème étage de ma maison de verre.
L’ossature grinçait déjà aux articulations,
les tables ne tenaient plus debout
et mes larmes avaient provoqué des courts-circuits à la maigre installation électrique :
les ampoules accrochées aux plafonds des pièces comme des pendus voués aux corneilles
ne donnaient plus de lumière qu’un jour sur deux, qu’une seconde sur quatre.
Les portes et les fenêtres bâillaient honteusement.
Qui donc habite cette défaillance ?
Qui ose grimper les escaliers et se pencher vers le ciel ?
Un monstre.
Un délire.
Un mal-être.
Qui ose prononcer ces paroles folles sur une feuille de papier
tout en continuant à se taire et à laisser la vie la défaire ?
Je suis tombée dans l’oubli
en me demandant qui donc a véritablement connu mon enfer
en vers ?
Derrière les dunes, il y a un tigre. On voit sur la mer, le soleil lui dessiner ses rayures. Derrière les corps blonds de sable, il y a une étendue sauvage et vorace. Des griffes, des crocs et une force indomptable. Une liberté qui ne se repose jamais. Il crie, s’émousse à la moindre vague, il n’est attiré que par le large. Le félin se tait rarement. Le vent brandit inutilement un fouet, le fait claquer sur le sable ou le lance en rage vers les nuages. Qui veut dominer par la tyrannie, finit toujours par périr.
C’est l’hiver, et je conduis ma voiture sur la route qui borde cette muraille de sable et d’arbustes que les tempêtes façonnent ou amusent. C’est l’hiver au fond de moi mais pas là sur ces sommets qui narguent d’une hauteur de quelques mètres le niveau zéro où règnent en maîtres absolus le tigre et sa liberté.
Je sais qu’il est sorti de sa brousse grise et bleue et qu’il joue sur la plage. L’hiver est une saison profondément humaine, pour le tigre c’est toujours la même saison qui le gorge d’envies.
Je pleure sans larme car je me sens prisonnière d’une cage qui n’est autre que moi-même. Je l’ai construite par désespoir au fil de longues années désertiques. J’ai dépassé depuis longtemps les limites de ce qui est supportable et découvert que ma tristesse n’ a pas de fond, elle persiste à me plonger dans le noir.
Il ne faut plus de force pour partir avec les courants, épouser le tigre, être à jamais dans les vagues. Écume ou rage, coquillage qui finira en grain de sable pour alimenter un tout. J’ai si souvent songé à périr avec l’horizon qu’emportent les courants comme une jeune mariée dans une immensité inconnue de tous.
Il y a du vent et je suis cette bâche transparente qui s’affole
rien ne m’attache solidement
rien ne m’indique ce que je suis censé faire
ni à quoi je sers
Je gifle de mes grandes ailes inutiles le vide la grisaille
jusqu’à me déchirer par endroits
plus rien n’a de sens.
C’est alors que toi avec des doigts de fée
des mains de jardinier et les yeux brillants d’un châtaigner
dorée tu me libères de cet ensorcellement
en deux mots purs
en trois images simples
en me révélant mille et un parfums d’une complexe évidence
tu fais de moi
un cerf-volant heureux.
Le ciel est douloureux comme un abcès qu’il faudrait percer
mais
il ne peut que laisser tomber la pluie
comme de petits cailloux qu’on jette sur sa route par peur de se perdre
il éparpille de grosses gouttes partout
mais
comme des miettes de pain les oiseaux du soleil les picorent
et instantanément la vie perd son sens alors que la douleur
elle
demeure toujours au même endroit.
Je m’inverse je transgresse
je parais je paresse
parfois si proche de la disparition
comme une signature
comme une ouverture
je reste tout en bas
de moi-même
Le silence noir marche souplement jusqu’aux frontières de son territoire. Filament d’une constellation qui n’existerait pas, tache engloutissant la lumière, virgule entre deux bouts de phrases sans origines. C’est pourtant lui qui me domine.
Le silence est le félin qui ne s’apprivoise pas. Ce dieu ne pose aucun jugement sur les humains qu’il considère comme des choses et parfois comme la proie à éteindre quand il a faim. Il me gouverne jusqu’à ce que je rencontre ma propre fin dans ses larmes, sous ses griffes.
À quoi bon me battre pour un petit bout de rien, aligner quelques grains de sable jusqu’à ce qu’il se forme une phrase, Une vérité que je suis seule à considérer ?
Le silence plante ses soleils dans mes strophes comme s’il découvrait une autre surface désertique sans éprouver la moindre de mes craintes. Il ne se pose tout simplement pas les mêmes questions. Il est une réponse irrévocable. Le silence prend n’importe quelle direction, mes considérations sont relatives et s’envolent avec lui.
La lune et les nuages se mangent
entre eux
avant que la nuit ne surgisse
pour les dévorer
et éteindre leurs jeux
les étoiles brillent par leur absence
quelques unes traitres et lâches
se pointent
et servent de clous pour faire tenir debout la réalité
tandis que le songe s’enfuit sans faire le moindre bruit.
Ainsi se perpétuent à l’infini des meurtres et des génocides.
Le vide emporte quelques cartes postales
sur lesquelles figurait le visage d’une centaine de femmes.
148 pour être précis,
sont mortes sous les coups de leur mari.
Tout un album de vieilles photographies montre
qu’il n’y avait pas un seul pli sur les visages des SS
quand il perpétuaient leurs immondes partages
à l’entrée d’Auschwitz.
Je ferai mon nid sous ton bras
je nourrirai ta main de baisers
ta paume en deviendra si douce et loquace
elle fera renaître la vallée où mon sexe se cache
tes mains aimeront mon ventre mes jambes
longues et blanches
éternellement
je ne ferai qu’être à toi.
Je suis un poisson et le jour et la nuit forment mon océan
je respire
la lumière à l’état liquide
me porte me strie et implique
mes changements de positions et tous mes refrains
·
Je suis une dent de requin dont l’errance est sans fin
je suis une danse de filaments, d’algues fines
je reste là où l’on me caresse
j’écoute les tourbillons de rire
les voix qui ne grincent pas les battements du cœur
•
et puis je retourne d’où je viens
sans faire de bruit
vous laissant l’ombre que vous avez vous-même construite
♦
Je m’en vais vers
les forêts en feu, les partitions en folie, les manuscrits plein de vie
je suis une morsure qu’on n’oublie pas.
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Initiale 