Par la faille du vieux pot brisé
vont et viennent
les abeilles
ξ
Mille olives scintillent
dans la chevelure
de l’olivier
ξ
Sur la mer au large
le cou d’un cygne
blanc endormi
ξ
Le vent bleu
découpé en syllabes
par l’oiseau
ξ
La sauge et sa fleur rose
ouverte boivent
la mélodie
ξ
Tinte le feuillage
en dentelle
de l’Eschscholzia
ξ
En reprenant quelques gorgées
de vent bleu entre ses ailes
Le papillon simplifie l’infini
Λ
La nuit cette étrangère refuse de passer ma porte
ouverte
elle siffle et grince de tous les insectes qui l’habitent
ivres
ils préfèrent être
entendus plutôt que vus et
dévorés
la nuit est fraîche la pluie est encore sur la colline et la lune est de ce côté-là.
la nuit danse ou marche ou est-ce sa soeur la mer
qui jette vers la lumière des papillons d’écume
soudain gracile
la petite féline fait son entrée
elle trottine vers la cuisine où des parfums alléchants de nourriture
l’attendent
elle mange
et puis part
la nuit a quelque chose à lui dire
le secret hallucinant qu’elle réserve aux chats
seulement
Comme un rocher penché
vers le vide qu’il contemple
mon coeur
***
Toujours de l’astre
je ne vois que le visage
éclairé
***
Et pourtant je sais
qu’il regarde en face
l’obscurité
***
Suspendu à sa propre ombre
il ne défriche pas la forêt
sombre pour se déplacer
***
Dans un nid de lianes et de brindilles vertes
il se console en écoutant
sa propre respiration
***
Il vit malgré lui et c’est
contre la captivité qu’il se bat
mon coeur
***
Petit animal dont la robe luit
et se soulève à chaque souffle
de son propre rêve
***
Parfois quand il n’en peut plus
tout en évitant de se défaire
il se retourne sur lui-même
***
La pluie forme une maison invisible, olfactive et musicale qu’on ne peut qu’habiter.
Elle ne comporte qu’une seule pièce jusqu’à ce que la première goutte tinte sur ma joue.
Alors j’en perçois la multiplicité des pièces. Les chambres et leurs voilures, les couloirs et leurs longues plaintes, les cabinets et leurs innommables secrets.
J’habite la pluie. Je l’inonde d’un corps. Je l’entrave de meubles, de noms. J’invite l’intérieur à s’extérioriser. Á s’inventer une pelure.
La pluie devient soudain un fruit à pulpe.
source image:©Bertrand Els
La pluie tombe et parle
une langue de pétales
de feu
inconnue
et que personne ne parle
une langue qui traduit admirablement
la peur que je ressens à la tombée
de la nuit quand le ciel est
sans étoiles
il donne au silence
une silhouette
le chat
©source image: https://www.flickr.com/photos/marianbijlenga/
le vent me rapporte en lettres cursives
ta lointaine signature et son accent
de profond désespoir
⊃
le vent pour que tout s’efface
mais pas cette odeur de glace
crissante sous mes pas
⊄
le vent et à chaque fois
les feuillages qu’il embrasse
se froissent
⊇
s’écoule la trace
jusqu’à cet endroit tout au fond
de moi
en pied de page
où se comptent les jours
La lune nue
Allume la nuit obscure
Une nuée noire
Nuance à peine
Sa lueur d’orange
La colombe quotidienne trempe la pointe du bec
afin que l’eau auréole autour de ce point
perde son équilibre de tranquillité endormie
la guêpe de son corps vibrant guette les douceurs
du petit-déjeuner
Où se rejoignent ces circonvolutions voulues et presque
semblables
Qui aimerait croire qu’il suffit d’un mot
d’une phrase pour que se produise l’unification universelle
Initiale 