A-t-on jamais le temps ?
N’est-ce finalement pas lui qui nous attrape
Au moment où l’on ne l’attend plus ?
Sur le pas de la porte
En enfonçant la clef dans la serrure
Je me suis demandée
Qu’est-ce donc que la mort ?
La face cachée de l’astre de la vie ?
Le versant invisible d’une porte fermée à double tour ?
La doublure du vêtement que je porte tous les jours et qui me va comme un gant ?
Je marche vers le bord de la falaise et mes pas font crisser le sol glacé
la neige fraîche froufroute comme une étoffe de soie naturelle
j’aperçois
au delà des collines portant la végétation sauvage comme un manteau de zibeline
la mer
modelée par un soleil d’hiver
comme une coupelle en pâte de verre
elle luit et boit paisiblement la lumière.
Là où vous voyez questionnement « philosophique » moi je vois interrogation poétique.
Avec pour cœur : l’amour semblable à une fleur qui se cultive, se cueille, se respire, se mange, se partage.
Ma principale occupation mentale est le rêve et j’aime me laisser porter par ses incohérences au delà de la réalité et malgré la réalité.
Pas de systématique, pas de but recherché, pas de science à divulguer.
Tout est épars, tout est éclats.
Telle la feuille de l’arbre qui figure le poumon et finit par s’émanciper en tombant de l’arbre, le poème parcourt les différents états de ma vie.
L’air le nourrit, l’air le porte, l’air le putréfie.
Difficile d’attraper la feuille collée au vent montant dans le ciel, difficile de croire que la chose brune mangée par les vers sera le terreau fécond de la nouveauté.
Le poème ne se domestique pas, il reste sauvage. Même enfermé dans une forme, il la dénonce, il s’en sort. Défait du cocon des phrases, il libère les significations comme des spores, il s’étend dans tous les sens.
Le poème dénoue les langues. Défait les définitions, détourne les mots pour leurs propres libertés.
Sur le jour le plus noir le plus froid le plus dur
sur le jour le plus vermoulu
j’ai apposé des broderies
de pluie
amassé des nuages
mélangé des textures et des couleurs
•
Au fil des jours
j’ai peu à peu rassemblé
des murmures
des humeurs des torrents
j’ai isolé
la fougue insolente
•
Nid de brindilles
proue de l’hiver
caravelle écervelée dont les voiles
crient
verso de mon aile
je vois ton ombre se répandre
en émanations de mots
en rébus vertigineux
qu’aucune eau forte n’effraye
Un arbre
se penche vers moi et me regarde
les branches servent de rivière
le tronc de livre ouvert sur l’écriture
un arbre
sans racine
seule la sève décide du profil des feuilles
un arbre
porte son feuillage
comme un masque jusqu’à la cime du monde
Un arbre
sans répit
disperse ses graines de poussières
virgules se partageant un infini
qu’encerclent les ombres bleues
qui enlacent mes souvenirs
telles les vagues
l’océan
Tu laisses les arbres se servir du vent et de l’eau des étangs pour peindre tes tableaux.
Les ocres et les jaunes s’épanouissent pendant que les fleurs et les fruits pourrissent
Tu charges les pierres de garder le silence
le ciel inaccessible et gris te regarde comme par delà un œil-de-bœuf
la lucarne se referme comme les portes blanches d’un livre muet
tu proposes alors aux feuillages de te passer
leurs verts pour faire tache
car dans le monde que tu construis
ce sont les couleurs qui portent à bout de bras la matière.
Tu cueilles le temps et éparpilles ses éclats comme s’il était le fruit du soleil.
Les ombres marchent le long des chemins qui mènent à ton rêve, à ses rives et à toutes les parties intactes de toi.
Tu enfiles la solitude comme d’autres rognent le quotidien jusqu’à l’os qu’ils cachent comme les chiens dans leurs petits bouts de terrain
afin de mieux le maudire et grincer qu’il ne vaut rien.
Pour répondre à ce questionnement
qui te chatouille tel le ruisseau les cailloux sur sa route,
le doute erre en toi,
doux comme la face interne d’un coquillage.
Tu poursuis le désespoir en lui conférant la couleur suave
que tu rencontres chaque nuit.
Fourrure féline presque noire,
elle luit de ses reflets bleutés
sous les caresses de ton regard.
L’arbre porte ses feuilles comme tu portes ton âme.
Et ce doigt humide qui t’aide encore à tourner la page !
L’arbre porte ses fruits.
Mais toi, as-tu seulement été un jour en fleur ?
C’est un figuier.
Et tu te demandes à quoi il doit sa magie.
Il s’y cache dans l’ombre, sur les branches, des oiseaux plein de vie.
Ivres du ciel, ils lui confèrent le cri
que tu retrouves enfoui dans toutes les gouttes de pluie.
L’arbre caresse lentement l’espoir
et toi tu baignes ton regard dans le vide.
La lumière donne aux choses leur forme
mais toi pourquoi te sens-tu toujours démuni ?
J’écarte de mon chemin tout ce qui ne peut correspondre à l’idée que je me fais des sensations qui me percutent lorsque je me promène dans la ville. Musique et mots, clairières et forêts de visages forment des paysages qui se superposent. L’enchevêtrement de toutes les parcelles de moi-même, tel que l’on me perçoit peut commencer à orchestrer un profond chaos. Je reste éternellement sans vraiment comprendre pourquoi je suis obligé de marcher en deçà des chemins que la vie veut me tracer et qu’elle trace pour tous.
Dans une nouvelle sphère aux parois perméables et extensibles, tu m’es apparue marchant main dans la main avec mon imagination en train de dresser tes portraits qui te seraient fidèles. Tu me prêtes une confiance comme si tu me donnais un bouquet de fleurs précieusement parfumées. Ton corps comme un chœur entonne milles réponses possibles à mon désarroi.Ta personne est une île dont les contours sont dessinés par des vagues qui changent continuellement d’idée.
J’aimerais que l’on comprenne que je trace un cadre dans le quotidien dont les intentions sont de te rendre invisible à toi-même. Regarde-toi, au delà des empreintes dans la terre qui déborde de pluies comme mes yeux de larmes. Ne serais-tu rien d’autre qu’un champ de regrets que l’ordre cupide de la vie vient juste de labourer ? À la place des éclats de ciels dans les flaques ne resterait-il plus que des chiffons ? Et à l’endroit où tu étais en train de cultiver des rêves que reste-t-il? Dis-le moi.
L’oiseau blessé de ton enfance dort dans la dune face à la mer.
La dune à la chevelure hirsute regarde vague après vague le temps se défaire de son importance.
Quand les nuages comme un troupeau aveugle broutent l’écume, l’oiseau a envie d’étendre les ailes.
L’écume chatouille la plage qui rit et s’encourt comme une petite fille.
Le vent pousse les vagues à creuser des tombeaux pour les navires et pour les songes.
L’oiseau parfois se croit fait de sable quand le soleil avant de se coucher le disperse dans le ciel comme un pigment.
Il n’y a que toi pour savoir que ce qu’il te reste de cet oiseau meurtri ne sont que quelques plumes
blanches bercées par les bleus inouïs des marées.
Initiale 