Chaque matin je recompose ma symphonie de débris
matières en suspension dans les dentelles
que tisse ma cervelle
le temps oublie de respirer
les heures sont prisonnières
tout est en attente
d’une clef, geste furtif qui crée
éclats de phrases, brisures de mots
chaque coucher de lune fait que j’explose
À l’horizon
se pointe une ligne
écrite à l’encre noire
on distingue à peine
qu’elle parle de navires
et de naufrages
on n’en lit que la peine
et la peur au ventre
on rentre se mettre à l’abri
qui rêve encore de porter des ailes ?
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On ne sait
pas ce qu’il lui manque
pour qu’il soit
compris dans toutes ses formes audibles
il voyage entre les lignes
au delà de toutes les frontières perceptibles
lorsqu’enfin il arrive à planter
ses pieds
dans la matière de nos pensées
il ne reste plus que les éclats
brisés court-circuités
par nos neurones
On ne naît pas
avec cette rumeur
sous cette ramure de corbeau
et ce qui nous percute
n’est
déjà plus la musique
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Iannis Xenakis biographie sur le site de l’iCARM
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Metastasis
J’ai rêvé encore qu’il fallait
qu’on me formule un corps
il partirait de tes mains
remontant jusqu’aux seins
il tournerait autour de ton nombril
comme ces verres de lumière
que l’on façonne d’un souffle
de la bouche
J’ai rêvé que je serais ta licorne encore
que mes reflets de nacre rose
seraient l’unique objet
de tes soins
j’ai rêvé qu’il me restait encore
des milliers de galops
à gaspiller
à mon encolure docile
coulerait une crinière de mots
qui prendraient ton corps.
Le soleil sinueux serpente
sur les pistes usées par le sable
il ne nous reste que les pierres pour troupeau
au fond de nous l’île du désespoir
nous apporte un peu d’ombre
mais pas le droit de nous asseoir
le vent hasardeux
tremble ivre pris de folie
il ne nous laisse pas d’autre choix
que d’errer seuls
comme les rumeurs et les mirages
nous résistons sans larmes
sans nom sans pays
nous nous soulèverons toujours
aux rythmes du désert
Mille petites mains se sont mises à broder
des fleurs, des feuilles et des tiges comme des cheveux
sur le ciel ocre d’un très fin coton
mille points scintillants se sont mis à palpiter
comme les notes de musique dans les champs du printemps
la soie appelait la lumière à se poser
sur les pétales les pistils et les pollens
frêles se dispersaient dans la brise
pour fertiliser l’infini odorant de ton lit
on aurait pu tenir dans la main
toutes les couleurs et leurs parfums
Elles battaient des ailes comme les biches leurs cils.
Ce jardin regardait à peine plus loin que le geste souple et ample de ta main
Tout y semblait si fin qu’on se demandait comment il tenait
si bien tête à la laideur
de ceux qui se moquent des fleurs
et des enfants et des insectes qu’elles émerveillent.
En mon centre une araignée tricote
des étoiles pour moi
elle dénombre les néants
et laisse filer le temps
elle songe
à faire des nœuds avec la brume
au niveau du nombril
elle s’est tissée une île
au beau milieu
d’une respiration
elle se suspend et balance
à la tête du monde qu’il a tort
d’avoir peur de la mort.
Petite tache sur la peau rafraîchie et humide
d’un papier doux comme du tissu
petites épines et plumes issues
de la nuit qui perle à la pointe
du pinceau
se sont envolées
comme un oiseau
Le ciel se tord de douleurs
l’orage est difficile
à mettre au monde.
Dans les buissons le vent est un fantôme
à la place de papa
une cigale
partout le soleil
plus lourd que le silence
et tout au fond de moi
ce petit poisson aux couleurs vives
qui ne veut pas rester tranquille.
Initiale 