Peu à peu la nuit s’épaissit
les oliviers les pins d’Alep et les figuiers
sont engloutis par l’obscurité
dans le jardin un rosier grimpant
laisse la lune lui caresser les roses
un sentier et la senteur de fleurs
qui ne s’ouvrent qu’après la disparition complète
du jour s’unissent
afin qu’en toile de fond surgissent
une à une les autres galaxies
L’artiste est Yann Bagot, visiter son site
il pleut
des étoiles
car chaque goutte
étincelle
et parle
et ce n’est pas l’ensemble du ciel
qui pleure
ce n’est juste
qu’un tout petit endroit
là où les perles
se trouvent à l’étroit
dans le noir démesurément
froid
il pleut
mon rêve
éparpille
les mots
intersections du souvenir
s’agrippe
malgré moi
l’araignée qui règne
sur mes territoires
afin qu’il ne reste
au cœur comme le nombril
d’une tornade
plus que
l’oubli viscéral
© Nan Goldin
La nuit mange
chacune des heures
où je ne trouve pas le sommeil
Le bovin digère
allongé sur la mer
chaque vague
reproduit le bruit
de la mâchoire
du ruminant
le chant des heures
fleuri par tant de secondes
immortelles
caresse l’échine
ou le cœur
calice où le sang
reproduit les battements
affolants du souvenir
au cœur toujours
il y a toi
ta voix
comme un pollen
que butinent les étoiles
Entre
ce venin
et
mes articulations
l’espace libre
laissé en friche aux secondes
•
chacune
comme un grain
grippe
mes mouvements
afin que je n’avance
jamais
souplement
•
des gonds rouillés
grincent
grondent
ponctuent
vagues
tornades
granuleuses
torsions
•
mes os sont toujours sur le point
de se réduire en poudre
•
Parfois par un soupirail
des lambeaux de souffrance s’échappent
Je les contemple
battre de l’aile
•
Parfois en rêve
j’échange mes chauves-souris
vampirisantes
contre
les quelques gouttes phosphorescentes
du crépuscule
afin que survienne la trêve
Le temps se liquéfie et la mer muette oublie les vagues
Au milieu de la nuit les premiers bourgeons du mimosa sont
Bleus
L’effluence dorée de tous les soleils anciens sommeille
Encerclée de la bogue
de l’hiver
Mon souvenir précis infime fort comme un spore
Rôde encore incertain
Buisson né d’un autre buisson
De racines il échappe sans cesse à l’effondrement de lui-même
Parfois il s’aperçoit incarnat sombre lui
Et son incendie d’écritures fouillent
La nuit
Parfois je l’aperçois et le suis
Buisson de bruits
Mon esprit passe son temps à
découdre le silence
à défaire la trame qui le relie
au temps
Tout se suspend un instant
l’infiniment petit bruit capturé
comme un fossile dans la roche
rejoint la voix qui le cherche
Mon esprit passe d’un bruit à l’autre
et comprend que pour lui
seulement
ils prennent une texture
ils forment des phrases imprononçables
ils oscillent en permanence
de l’état de vie
à celui de mort
Mon esprit finit
par construire
des abris
des pelures
des écorces
rugueuses et mortes
souples et vivifiantes
comme des sources qui n’ont encore
rien appris des routes, des lits, des ravins,
des puits
Quand enfin mon esprit estime avoir presque fini
il tremble comme le fil d’une toile d’araignée
ce qu’il gagne c’est à espérer
la goutte de rosée, la note de l’aube
à laquelle se suspend
l’éternité.
Images: Bertrand VD Elsacker
sur la mer il n’y a rien
qu’un immense nuage gris perle
en moi je sens bien
que demeure éternel
un poulpe géant
berçant ses huit bras tentaculaires
sur la mer il pleut
d’infimes touches
ébène et ivoire
la pluie est une pianiste
ses mains sont remplies
de larmes
La nuit se regarde dans les reflets des lumières
du port. Elle se dit je reste là je ne pars pas
tremblante pourtant elle se dirige vers moi
un rayon ondulant se plante comme une flèche d’argent
au centre de la béance flasque
cet encrier renversé
qui me sert de coeur.
Décembre
la mer engourdie
respire à peine
les collines se sont vêtues de brume
bleue
dans le jardin la fleur blanche d’un rosier mousseux
se baigne nue
les oliviers abritent des milliers de plumes vertes de petits yeux noirs et brillants
certains à court de chants
tombent et roulent
jusqu’à former aux pieds des plantes
d’étranges queues de comètes.
Initiale 