Souvent je tombe
L’horlogerie de mon cœur s’arrête
Brièvement
Mon esprit devient un chiffon
Je tombe
« Par horlogerie de mon cœur « , j’entends: « la conscience » et son mécanisme complexe
de secondes qui glissent les unes sur les autres
avec la conséquence de plus en plus contraignante
d’être
d’être rien
Je tombe et je me relève
Alourdie d’un poids minuscule
lézardée
faillante
Quelles sont ces voix qui traversent
ton coeur le rayent le noient
parfois tu leur arraches un mot
parfois tu gagnes en silences
et prends l’avantage sur la solitude
en écrivant
l’écho du passé traverse ton coeur
comme s’il était une place ou un jouet cassé
tu perds chaque nuit un peu plus de larmes
tu gagnes en invisibilité
tu évapores
tu creuses une voie qu’on t’assure être ton chemin
tu sais qu’il ressemble comme une goutte d’eau à un tombeau
même si une voix dans ton dos murmure que
c’est le plus beau des poèmes
tu sais que ce bourdonnement lointain est
celui de la mouche du vinaigre
Sa solitude et
tout autour
les arbres et leurs fruits
qui chantent et piaillent
les nuages qui avancent
frôlant le ciel effleurant
les collines bleues
sa solitude
comme gravée sur un rocher
parfois s’efface
monte tel le sifflement du milan
qui cherche à atténuer
la ride que creuse inlassablement
l’appel incompréhensible
de cette voix au fond
de son corps
au teint de cendre
Et si l’écriture faisait un détour et plusieurs par toi
territoire libre et sauvage
si la blessure qu’elle désigne d’une ligne partagée avec le silence n’était pas que la mienne
mais celle partagée par tellement d’autres
tenue sous l’écorce
si l’encre ne brisait pas seulement la surface d’un miroir et n’était pas que la seule impression désignée par une introspection malade
si l’écriture n’était rien qu’un songe qui sert à départager la réalité
si l’écriture n’était que cela
utile utilisée par tous
tendrais-je encore mes poignets serrés
tenterais-je encore d’échapper
Je ne le sais pas d’ailleurs qui veut savoir
On entend presque le vent
parler
pourtant
s’accroche à tout prix aux plis
l’écriture
qui cherche
mais évacue aussi
les mots
Source image: bertelsac
Aux portes du silence
le souffle doux de la mer
le gargouillis des vagues
Entre rêves et pensées
les mots dolents se laissent approcher
comme des poissons argentés
La mouvance des astres froisse l’espace
afin que naissent les marées
Des rubans bleu-foncé dessinent les contours
des courants frais et glacés
qui voient le jour dans les anfractuosités et surgissent
frissonnant à la surface de l’eau laiteuse.
Le monde n’est plus que sa faible traduction par mon regard et mon entendement
il est comme si soudain il se confiait à la pagaie qui le remue.
Entre les plumes du tamaris le ciel
fait silence
la nuit se pose en formant des gouttes
parmi les feuillages
je rêve
les pensées me traversent
en formant des vagues
la nuit change de plumage
elle n’est plus complètement nue
des yeux de chats la regardent
et en reflètent mystérieusement l’éclat.
C’est une écriture qui tente d’écarter de sa structure le lourd poids des mots sur les choses. Tellement d’analyses, de comparaisons absurdes et de traductions pour ne parvenir qu’à fermer la porte à l’être en lui imposant un nom, un ordre de classification, un numéro, une place livide dans une quelconque encyclopédie. Tant de tentatives d’apprentissage, de régulation de l’espoir pour ne parvenir qu’à une seule phrase comme un coup de poing dans le ventre.
C’est une écriture qui traîne, qui soupire, qui chavire, soulève et s’enflamme. Elle transporte sans pouvoir s’en défaire un attirail de symptômes, de noms tous synonymes de folie, d’hystérie féminine, de déraison. Elle étoufferait presque, elle s’embourberait si elle n’était capable à l’instar des lézards de se séparer de ce par quoi on la retient pour s’enfuir et se remodeler autrement ou semblablement quelque part. C’est une écriture de l’ailleurs, de l’indomptable, de la souffrance et de la soif.
Comme un barbelé, un dragon osseux dont il ne reste que les épines et une mâchoire sans dent, une structure épurée du passé, elle révèle tout le pouvoir du présent, de l’instantanéité, de la cruauté. Un bon de gazelle, une queue de poisson, un cil de faon, une pupille de serpent, un cri de désespoir. On la porterait presque comme un bijou sur le cœur, comme une couronne sur la tête, comme un trophée sur la mort. Cette écriture finirait par se défaire de tout et d’elle-même, se glisser sous terre, correspondre au silence, aux suicides, aux incendies si elle n’avait pas inscrit dans ses gènes cette promesse de résister, de figurer le soleil.
C’est une écriture comme une carcasse, un fourneau, c’est une pelure, une seconde peau qui donne envie de muer, de se désordonner, d’éclater. C’est une écriture qui se cabre et rue, elle n’a déjà plus l’apparence que vous lui attribuez alors que vous la contemplez. Elle s’est peut-être éteinte dans l’espace qui lui a permis d’arriver jusqu’ici pour se déclarer comme un écho, comme une étreinte. Nous sommes tous faits de poussières d’étoile et de lumière.
L’oiseau de ta main se pose sur mon épaule
ton bras se glisse dans le mien
ton poing se love dans le creux de ma main
le papier a pris la forme
d’une montagne enneigée
les versants montrent
le cou et la clavicule d’un
être humain
il a tourné la tête
personne ne sait ce
qu’il regarde le poème
nous montre ses poignets
il faudrait suivre
les veines jusqu’
au sommet
le papier s’est froissé
entre mes mains
j’ai frôlé le silence
il me reste une blanche solitude qui se rit de moi et de mes habitudes.
Initiale 