Ce n’est pas la forêt qui crépite
sous le fouet fougueux du feu
ce n’est pas la brindille qui refuse
de se plier et meurt à chaque fois
que j’avance d’un pas
ce n’est pas un torrent de chuchotements
ou mes souvenirs qui tentent de se frayer un chemin
vers l’oubli
c’est la pluie
qui n’en peut plus
Source: frydogdesign.blogspot.com via machinn on Pinterest
Son corps a échoué sur le canapé. Il est comme les cadavres flasques des méduses échouées sur les plages par les marées. Ma mère pue et me répugne. Même lorsqu’elle n’est pas ivre, je me méfie de ses tentacules urticants. Ses maigres élans d’affections sont comme des typhons, ils vous attirent vers le fond, vous blessent et vous perdent au lieu de vous réconforter ou vous construire. Il faudrait que je sois comme elle, évaporée avec les vapeurs d’alcool, blasée, suspicieuse. Je préfère être dissipée et le plus loin d’elle.
Pour l’instant, je survis parmi elle et ses bouteilles et ses rages. Pour ne pas céder à son congénital ennui, à ses malaises, à ses turpitudes, je me suis inventée une autre mère. Une mère qui n’aurait pas ce cœur pourri, cette cervelle ravagée, cette parole méchante. Je me suis inventée une sainte qui toujours me regarde, qui m’écoute quand je lui parle. Elle signe en se servant de ma plus belle écriture mes bulletins scolaires et mon journal de classe. Son ombre douce et chaude m’entoure et m’encourage. Lorsque je suis à ma table de travail et que je fais mes devoirs, apprends mes leçons, elle se tait et reste sage. Elle se réfugie parfois dans le regard de mon chat quand il m’attend allongé au soleil, sur le trottoir en face de la maison. Il est toujours rigolo mon chat et ne se demande pas pourquoi parfois je pleure si fort que rien ne peut m’arrêter.
Dans la nuit froide soudain je ne fus plus que cette pluie
de menus points de fuite
des petites neiges et lumières
artificielles
je n’avais plus que le noir pour me répandre
et le silence
pour me reprendre.
Au loin
la mer est comme
la plaie ouverte du ciel
elle suinte
le vent ne trouve plus
la place pour mourir
Mes voiles affleurent les épines des collines
sans se laisser désarmer
les flammes des buissons mangent parfois
cette folle amertume qui gît
au fond de moi
Mes mains aveugles
cherchent l’alvéole
dans les parois ajourées
de la liberté sans la trouver
je resterai toujours prisonnier
de mes propres idées
Blackwater Hang-octopus Hawaii
Parfois, je parviens à sortir de moi-même, à me défaire de tout. Plus rien ne me fait de la peine,
je n’occupe déjà plus ce trou où s’engouffre la haine, le dégoût.
Je me défais de ces vêtements, des phrases qui pèsent sur mes pas.
J’échange mes bras contre des tentacules, mes jambes contre un ventre, ma tête je me la garde.
Je nage laide et géante, j’ombrage les eaux bleues et transparentes.
Je rentre dans les failles, je veille, jamais plus je ne tremble. Je n’ai plus de squelette et il semble que je ressemble aux anges.
Je m’évade, je vole, je nage,
je ne suis plus qu’un nuage, une ombre ondulante, une vibration musicale. Je suis la voix de cristal qui vous manque,
la mer me sert de voile, vos rochers pour me cacher.
Si vous voulez me capturer, m’étrangler et me brouiller la vie par vos principes,
je laisse couler mon encre dans votre cœur, cette pierre devient lourde et vous pèse.
Votre propre sang vous empoisonne. Qu’allez-vous donc faire de tout ce que vous n’avez pas su donner ?
Le laisser pourrir au fond de vous-même en espérant que cela vous ouvre un paradis,
les portes des temples que vous avez vous-même incendiés et détruits ?
Il ne vous reste plus qu’à me montrer du doigt
mais la laideur que vous pointez est celle de cette grossière araignée qui se balance au dessus de
votre tête : la mort s’est mise à tricoter, votre vieillesse sera belle.
Joseph Piccillo #15-2009 mixed media on canvas
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Dans le cercle de feu des applaudissements
le silence de mon encolure
ma docilité nue
froisse les tissus de sable
et comme une trace blanche dans la nuit
mon dos mes crins
s’échappent savamment
de ta main.
Les vagues comme des collines de cristal. Je suis au sommet de l’une d’elle et je sais que quand elle se jettera à l’assaut du continent, elle se brisera. Le ciel ouaté de nuages n’empêchera pas les milles éclats. Le soleil pupille dilatée du jour, ne prononcera même pas un Oh ! Ne tentera jamais de sauver aucune d’entre elles : les vagues sont faites pour mourir quelles que soient leur conquête, malgré les dentelles et la mousse. Au delà de leur rage, elles meurent sous les applaudissements du vent quand il assiste à cette corrida silencieuse.
Comment ne pourrais-je pas entendre leur désespoir et la chanson de leurs cris ? Comment ne pourrais-je pas comprendre que quel que soit l’effort, la chute compte tellement plus fort. En moi comme ces courants inéluctables qui surgissent des profondeurs inconnues et aveugles. Je ne puis m’enfuir vers le large, construire une île, habiter le ciel. Je ne puis être qu’une ondulation, un mouvement, un geste tenu par un fil aussi fin qu’un cheveu ! Je puis être à peine ce pli sur le visage de la lune lorsqu’elle est pleine. Je me suis défait de tout même du présent hasardeux des lettres de mon prénom. La mer comme un précieux coffret de dragées, il faut être fou pour croire qu’on puisse s’en faire un collier.
Une ombre nage en mon âme,
elle ondoie,
elle semble vague.
On dirait qu’elle tremble
par manque d’espace,
pourtant elle se sent bien
là
à manger les pieuvres,
à être prise pour un cadavre.
Une ombre nage en moi.
Elle auréole, part et revient.
Elle ne veut rien.
Juste admirer les beautés souples et
limpides.
Sentir les remous du soleil dans l’eau.
Se prêter à vous toucher comme un voile s’il le faut.
Une ombre nage et se marie
avec les graines de poussière et les fils de lumières
qui chantent dans les profondeurs marines et glaciales.
Entendez son cliquetis !
On dirait une cigale.
Écoutez ses sanglots, on dirait un bal de bulles mais c’est elle
qui fait l’animal.
si je pouvais retenir l’air
le soupir des secondes
si je pouvais convoquer
tous vos mots vos cruautés
muettes
je serais un tissu
de mensonges
une ellipse
une suffocation
l’extinction d’un peuple curieux
on ne saurait que faire de moi
on ne pourrait m’épingler
comme ce fabuleux papillon
marin
on ne pourrait me donner la main
me prendre dans les bras
je serais plein d’évocations friables
d’épines de nœuds et de dards
de débris et d’éclats
on ne pourrait me confier
les valeurs sûres du présent et de l’avenir
on ne pourrait se fier à mes apparences
car je ne crois et ne grandit
que parmi les morceaux
et les cris
je suis fait
de remous et de trous
Initiale 