La nuit la pluie tombent ensemble
si bien que je ne sais pas
si ce sont des étoiles ou de simples gravillons
qui s’en prennent aux toits
que faire de tous ces points qui sombrent
sans phrase
et point d’exclamation
meubler le silence et le rêve en se servant d’une trame
rouillée
d’un mystère souillé
il y a de quoi pleurer
On observe les soleils et les nuances violettes se refléter dans les cieux et les eaux fraîches
mais toi
tu ne vois que la brûlure orange et le cri de la corneille noire
tu ne vois que la crevasse créée par l’animal et sa voix croassante
tu voudrais qu’on te laisse là
seul sur la route qui va
tu es là où l’on ne voudrait pas que tu soies
On observe le ciel les étoiles et quelques coeurs qui tremblent à des centaines d’années lumière
on ne voit pas que tu regardes l’horizon devenir pour toi seul une statue de bronze
qui pèse de tout son poids
sur ton coeur
Souvent, je fais ce songe où je plonge parmi les ondes froides et claires.
Je dérive, semble-t-il,
à la manière des méduses que transportent les courants.
Je nage, je joue à percevoir ce qui scintille et se transforme en nacre, je mange des reflets, des échos, des chants de baleines; j’entends ce qu’elle font des fontaines et de l’oxygène.
à profusion la fraîcheur et la transparence des vagues, à force je ne suis plus qu’un remous.
De longues heures, je ne suis que la vague du large. Je ne croise rien, pas même un aileron pour fendre la surface, une mâchoire pour se saisir de la chair bleu foncé des profondeurs.
Le soleil incline son regard. Soudain ses mains essayent de se saisir des flots. Mais la mer part. Elle s’éloigne et quand elle revient près des rivages, elle a faim.
Elle engloutit l’écume et les bulles, elle avale tous les pollens, poussières parlant la langue du feu et du soleil.
Elle mange plancton et krill et crie.
Elle me regarde et questionne de son oeil noir et bleu, tranquille et las qu’elle noie dans un silence neigeux de larmes.
Alors je crois qu’il m’est encore possible de regagner les rives et de vivre parmi ceux dont on dit qu’ils sont humains.
Il pleut
épines aiguilles et
craintes
nouées aux crins des crinières
il pleut épées et sabres
sanglots et sentiers de croassements
la boue grave ses empreintes sur les chemins
Les pins brassent nuages occultants
et le ciel en lambeaux
pourtant ne s’envole pas encore l’oiseau noir et or
il pleut
est-ce la colline qui se délite
les prés qui se préparent au départ d’un troupeau
d’écume et de vagues
Il pleut
je m’attends à voyager de nuit et à ne pouvoir
aller nulle part
Source image: The MET
La pluie forme une maison invisible, olfactive et musicale qu’on ne peut qu’habiter.
Elle ne comporte qu’une seule pièce jusqu’à ce que la première goutte tinte sur ma joue.
Alors j’en perçois la multiplicité des pièces. Les chambres et leurs voilures, les couloirs et leurs longues plaintes, les cabinets et leurs innommables secrets.
J’habite la pluie. Je l’inonde d’un corps. Je l’entrave de meubles, de noms. J’invite l’intérieur à s’extérioriser. Á s’inventer une pelure.
La pluie devient soudain un fruit à pulpe.
Mon coeur flotte
il ne sait pas nager
il n’est qu’un nénuphar
La plupart du temps
il attend noué à la vase
caché de la lumière et des mouvements
l’épée de Damoclès
au dessus de sa tête
ce n’est que le ciel et cette toute puissante lumière
servant de nourriture et de sève à n’importe quel végétal
L’existence comme une menace
L’espace une espèce de couverture
froide ou brûlante presque toujours nuageuse
mon coeur apprécie le bleu
et sait que peu d’eaux
sont réellement transparentes
Dans le pin un oiseau est en pleine conversation avec les aiguilles encore éclaboussées de lumière
je l’interromps
il me répond par cette question: Que sont ces cailloux qui se déplacent à quatre pattes?
L’oiseau serait-il un sphinx?
-Les tortues ne sont pas des cailloux
-Des pierres précieuses?
-sans aucun doute – je passe – l’astre fatigué vient de plonger dans la mer
la nuit ne va plus tarder – j’ai peur
L’oiseau ne montre pas son visage mais j’entends qu’il étire ses ailes
il lisse ses plumes et en laisse tomber une
comme une larme sur une partition
comme un pétale dévoué
je m’éloigne
soudain je n’ai plus d’ombre
je rejoins le banc dont l’assise est fendue par quelques têtes de coquelicots endormis
la nuit est devenue un nid où dorment les bruits
et d’où naissent les sphinx
————— sans être triste
je pleure — il pleure en moi———————
et se dessine avec toujours plus d’abstraction
ton profil
ton encolure /où pleuvent les crins du soleil
qui auréolait /tous tes galops
—— je comprends qu’il arrivera — un moment
où
je ne distinguerai plus rien
et que perdu
——— je t’attribuerai toutes mes colères
— les plus absurdes regrets
car j’ai beau faire et refaire ce que je n’ai pas fait
alors
à cet instant
en ce moment précis
où seul /tu as trouvé la mort
/ malgré toutes les ruades
———— je ne reçois jamais de seconde chance
je ne résous rien
je ne calme plus ni ton âme ni la mienne / ni ton pas et le mien
Dans les feuillages le vent est
Un petit cheval vert se cabre
Disparait puis après avoir bu
Le ciel revient plein de fougue
Derrière la colline vient de naître
Dans un lit de brumes
La lune avant l’heure
Les ruisseaux dévalent les pentes
On entend les troupeaux de roches
Le bruit de la pluie
Essences d’immortelles
Se répandent autour de la tombe
Du jour
L’instant
où j’ai pris pied s’est immédiatement
scindé en plusieurs
pour se laisser dompter par les mots
aux suffixes classificateurs
je n’en connaissais qu’un seul
l’eau
de lumière
du regard
de lune
et de ruisseau
celle par qui parlent les perles
le ciel
l’eau de silence
l’eau de patience
l’eau
de la mer
Toucher terre se fit
comme les algues
toujours il me faut revenir
comme les larmes
parce que ça me fait mal
s’agripper à regret à ce qui ressemble
à une existence aux nuances étranges
inextricables
on se méfie de la confiance que j’accorde sans conditions préliminaires
on ne dénonce pas les mensonges
on rit du malheur de l’autre
L’autre
l’eau tranquille qui tressaille aux pieds des joncs et aimerait
tellement retrouver sa forêt
Initiale 
