Sur le chemin qui va
de mon esprit à la
feuille de papier
un incendie de chuchotements
une forêt de pas
une pluie de gestes
qui froissent
et moi qui ne sait pas
tenir le cap
apprécier les distances
orchestrer le silence
et imposer aux phrases
la fin de leurs errances
γ
Au rythme halluciné
et méthodique de ton cœur
ta disparition progresse
γ
lentement les voies tracées
dans les labyrinthes de tes pensées
se taisent
γ
parfois tu te soulèves
avec la force d’une marée
parfois tu recules
maintenu prisonnier
par ce fil plus tenu qu’un cheveu
de nouveau-né
γ
si tu respires c’est que tu vis
encore
γ
peu à peu
ton visage se fond
tes contours se défont
tu aspires parfois à devenir
plus noir que cette béance
au fond de l’être
se secouant avec répugnance
γ
tu vas disparaître
disproportionné
rompu
sans te résoudre
J’ai ouvert la fenêtre pour laisser entrer l’arbre dont les branches agitées semblaient vouloir me dire : laisse-nous entrer chez toi. L’arbre est entré accompagné d’un cortège de feuilles, d’odeurs et de bruits. L’automne s’est allongé sur mon lit et puis, se redressant, il a posé sa main sur mon épaule, il m’a dit : allons !
J’ai ouvert la fenêtre pour disperser ton ronronnement dans le temps : juste le ciel et le vent pour te retenir. J’ai ouvert la fenêtre et je me suis assise, accompagnant d’un sourire tes galops de tigre et tes mises en garde de crabe. Ta joie ne connaît pas d’autre chanson que le ronron d’un tout petit moteur. Ton pas souple distribue la douceur.
Entre dehors et ici, il n’y a pas de gouffre à franchir si ce n’est celui que j’ai laissé moi-même s’élargir, d’un seul soubresaut de petit chaton, il s’évanouit. Je n’ai plus de vertige, je ne me tords plus les veines, je n’ai plus mal à la tête.
J’ai refermé la fenêtre, tu ne voulais plus partir, je me suis remise à écrire et toi à contempler les mouvements du ciel d’un regard vif et doré.
°
À la surface presque blanche de mon habitacle conçu comme un bouton de rose, on devine l’empreinte de vaines marées. Elles ont laissé les ondes de leurs fulgurantes clameurs s’inscrire dans ma respiration : l’amertume s’est transformée en nacre.
À l’intérieur de moi, elle disperse et transpose le monde glacial, noir et fier en lumières sauvages, en aurores boréales et en collines de soie indomptables.
À me voir précipiter ma si fragile embarcation, on en oublie la raison. M’est-il vraiment utile d’aller plus avant dans l’obscurité éternelle ? Ne devrais-je point me contenter d’être simplement cet animal vivant sa vie dans une petite cuillère vouée à nourrir l’univers de poussière?
Dans le coquillage entrouvert, on voit fidèlement sculptés tous mes visages, mon tronc et ses branches, mes aiguilles pétillent. Les deux versants de moi-même se partagent la matière infime de la vie.
On voit comment ces deux habiles commerçants se disputent un pan du silence et ses fruits calfeutrés dans un simple panier. Ce trésor dérisoire m’a demandé tellement d’efforts, j’ai bu trois fois mon poids de larmes.
Mes songes dans un troisième élan, comme à chaque nouveau départ, m’imposent le doute, me trouent la mémoire. « Que vas-tu faire ? Où veux-tu que j’aille ? Le monde est plein de failles, de coquilles vides et de livres refermés : il n’ y a pas d’espoir. »
J’ai pivoté autour de mon axe, sans complètement me refermer et j’ai souri face à cette autre vue de l’univers, bleue et emblématique, qui gardait accroché à son ultime soupir un tout petit poème de trois ou quatre centimètres.
Mon corps docilement déployé comme un pétale se laisse envelopper par les frontières précises de tes deux bras dessinées d’un seul coup de crayon solide tes épaules forment l’unique horizon de la nuit sur ta peau je lie mes milliers de soupirs à tous tes grains de beauté de la fente laissée par ta dague de jade perle le plaisir verse des larmes
˜
Dans la baie la mer ressemblait au chant sombre d’une baleine
˜
Son haleine partageait le temps et l’espace en faisant des ondes
˜
La mer mélangeait son corps et sa mélancolie aux flots graves
˜
On aurait dit les consonnes lasses d’une harpe dévorée par le sable
˜
La mer semblait ne plus vouloir guérir ni se défaire de la nuit
˜
À l’instar des étoiles elle tintait dans le ciel noir
˜
Pour le fendre de ses immenses nageoires blanches
Aux pieds des arbres,
L’automne n’est plus
Qu’une épluchure.
La ville pour me parler de ma solitude diffuse autant de traces insolites que j’engrange au fur et à mesure comme s’il me fallait retrouver le chemin d’un retour. Quel serait le point de mon départ ? Comment débuteraient toutes ces phrases qui restent coincées dans ma gorge ou serpentent avec peine dans les tremblements de mes doigts ?
La ville me montre comment elle ploie sous le fardeau des regards distraits, inquisiteurs maladroits gommant les différences en feignant de ne pas les voir. Plus loin, elle se redresse, amusée, éternellement étrangère à elle-même dans un vêtement tout plissé. Elle marche silencieuse en longeant les murs, en frôlant les frontières. Elle se dérobe à toutes les représentations que j’aimerais donner de moi, de nous simples humains parmi les choses en me servant d’images. Je l’arpente, elle me guette. Je la capture, elle m’échappe.
Le soir, quand mon travail est accompli, je contemple sa fuite et la mienne. Je regarde pétrifié, mon impossibilité à être selon les schémas et les grilles de la norme et je chiffonne agacé toutes les pages de mes carnets de dessins, partant une nouvelle fois à la recherche de cette faille qu’il m’est impossible de nommer.
Dans le ciel
il y a les points lumineux des étoiles
l’agitation permanente du néant
des lueurs finissent de poursuivre des trajectoires
il y a ce qui ne porte plus de nom
qui suinte qui sombre qui se décompose
Dans le ciel il y a le silence libre à l’infini
la houle dévore le temps
et à la dérive
il y a moi arborant autant de pétales que la nue
et dans le désordre
mon acuité se clone perpétuellement
Initiale 