Sur le jour le plus noir le plus froid le plus dur
sur le jour le plus vermoulu
j’ai apposé des broderies
de pluie
amassé des nuages
mélangé des textures et des couleurs
•
Au fil des jours
j’ai peu à peu rassemblé
des murmures
des humeurs des torrents
j’ai isolé
la fougue insolente
•
Nid de brindilles
proue de l’hiver
caravelle écervelée dont les voiles
crient
verso de mon aile
je vois ton ombre se répandre
en émanations de mots
en rébus vertigineux
qu’aucune eau forte n’effraye
Un arbre
se penche vers moi et me regarde
les branches servent de rivière
le tronc de livre ouvert sur l’écriture
un arbre
sans racine
seule la sève décide du profil des feuilles
un arbre
porte son feuillage
comme un masque jusqu’à la cime du monde
Un arbre
sans répit
disperse ses graines de poussières
virgules se partageant un infini
qu’encerclent les ombres bleues
qui enlacent mes souvenirs
telles les vagues
l’océan
Tu laisses les arbres se servir du vent et de l’eau des étangs pour peindre tes tableaux.
Les ocres et les jaunes s’épanouissent pendant que les fleurs et les fruits pourrissent
Tu charges les pierres de garder le silence
le ciel inaccessible et gris te regarde comme par delà un œil-de-bœuf
la lucarne se referme comme les portes blanches d’un livre muet
tu proposes alors aux feuillages de te passer
leurs verts pour faire tache
car dans le monde que tu construis
ce sont les couleurs qui portent à bout de bras la matière.
Tu cueilles le temps et éparpilles ses éclats comme s’il était le fruit du soleil.
Les ombres marchent le long des chemins qui mènent à ton rêve, à ses rives et à toutes les parties intactes de toi.
Tu enfiles la solitude comme d’autres rognent le quotidien jusqu’à l’os qu’ils cachent comme les chiens dans leurs petits bouts de terrain
afin de mieux le maudire et grincer qu’il ne vaut rien.
Pour répondre à ce questionnement
qui te chatouille tel le ruisseau les cailloux sur sa route,
le doute erre en toi,
doux comme la face interne d’un coquillage.
Tu poursuis le désespoir en lui conférant la couleur suave
que tu rencontres chaque nuit.
Fourrure féline presque noire,
elle luit de ses reflets bleutés
sous les caresses de ton regard.
L’arbre porte ses feuilles comme tu portes ton âme.
Et ce doigt humide qui t’aide encore à tourner la page !
L’arbre porte ses fruits.
Mais toi, as-tu seulement été un jour en fleur ?
C’est un figuier.
Et tu te demandes à quoi il doit sa magie.
Il s’y cache dans l’ombre, sur les branches, des oiseaux plein de vie.
Ivres du ciel, ils lui confèrent le cri
que tu retrouves enfoui dans toutes les gouttes de pluie.
L’arbre caresse lentement l’espoir
et toi tu baignes ton regard dans le vide.
La lumière donne aux choses leur forme
mais toi pourquoi te sens-tu toujours démuni ?
J’écarte de mon chemin tout ce qui ne peut correspondre à l’idée que je me fais des sensations qui me percutent lorsque je me promène dans la ville. Musique et mots, clairières et forêts de visages forment des paysages qui se superposent. L’enchevêtrement de toutes les parcelles de moi-même, tel que l’on me perçoit peut commencer à orchestrer un profond chaos. Je reste éternellement sans vraiment comprendre pourquoi je suis obligé de marcher en deçà des chemins que la vie veut me tracer et qu’elle trace pour tous.
Dans une nouvelle sphère aux parois perméables et extensibles, tu m’es apparue marchant main dans la main avec mon imagination en train de dresser tes portraits qui te seraient fidèles. Tu me prêtes une confiance comme si tu me donnais un bouquet de fleurs précieusement parfumées. Ton corps comme un chœur entonne milles réponses possibles à mon désarroi.Ta personne est une île dont les contours sont dessinés par des vagues qui changent continuellement d’idée.
J’aimerais que l’on comprenne que je trace un cadre dans le quotidien dont les intentions sont de te rendre invisible à toi-même. Regarde-toi, au delà des empreintes dans la terre qui déborde de pluies comme mes yeux de larmes. Ne serais-tu rien d’autre qu’un champ de regrets que l’ordre cupide de la vie vient juste de labourer ? À la place des éclats de ciels dans les flaques ne resterait-il plus que des chiffons ? Et à l’endroit où tu étais en train de cultiver des rêves que reste-t-il? Dis-le moi.
L’oiseau blessé de ton enfance dort dans la dune face à la mer.
La dune à la chevelure hirsute regarde vague après vague le temps se défaire de son importance.
Quand les nuages comme un troupeau aveugle broutent l’écume, l’oiseau a envie d’étendre les ailes.
L’écume chatouille la plage qui rit et s’encourt comme une petite fille.
Le vent pousse les vagues à creuser des tombeaux pour les navires et pour les songes.
L’oiseau parfois se croit fait de sable quand le soleil avant de se coucher le disperse dans le ciel comme un pigment.
Il n’y a que toi pour savoir que ce qu’il te reste de cet oiseau meurtri ne sont que quelques plumes
blanches bercées par les bleus inouïs des marées.
Je caresse le jour
qui se découpe
en autant de secondes
trempées dans les eaux sombres de la nuit
elles forment ce qui ressemble
presque à des lettres
°
Chacune comporte en son sein
comme une pupille qui me regarde
une question qui me concerne
toutes voyagent tels les cygnes
°
Je pense que mes journées
sont les dentelles
pensées
par mon cœur
gorgées de pollen
Je caresse l’idée
folle qu’un jour enfin
on m’aimera.
° Louise Bourgeois—10am is when you come to me
« Elle s’est réfugiée dans la mort en fourrant sa tête dans un nœud coulant, comme on la cache sous un oreiller. » (Boris Pasternak – Prix Nobel de littérature 1958)
Les yeux
Deux lueurs rouges — non, des miroirs !
Non, deux ennemis !
Deux cratères séraphins.
Deux cercles noirsCarbonisés — fumant dans les miroirs
Glacés, sur les trottoirs,
Dans les salles infinies —
Deux cercles polaires.Terrifiants ! Flammes et ténèbres !
Deux trous noirs.
C’est ainsi que les gamins insomniaques
Crient dans les hôpitaux : — Maman !Peur et reproche, soupir et amen…
Le geste grandiose…
Sur les draps pétrifiés —
Deux gloires noires.Alors sachez que les fleuves reviennent,
Que les pierres se souviennent !
Qu’encore encore ils se lèvent
Dans les rayons immenses —Deux soleils, deux cratères,
— Non, deux diamants !
Les miroirs du gouffre souterrain :
Deux yeux de mort.
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Je ne me fais aucune idée précise sur ce qu’attendent les autres êtres humains, à quoi leur sert la vie. Parfois, je pense qu’ils n’espèrent rien et se contentent de grignoter les vieux os sourds de leurs certitudes. Je fais partie de ces certitudes bâties sur des semi-vérités. On m’a donné le nom d’une maladie et puis comme cela n’a pas suffit pour me dénaturer, on m’a donnée plein d’autres noms.
Ces maladies, c’est moi. Ce trouble, c’est moi. Mais moi, sans emballage, inaltérée, se laisse en réalité guider par une imagination florissante : moi, je suis n’importe quoi.
Je suis les pieds dans la vase, crucifiée par deux mensonges qui plantent leurs clous dans chacun de mes ovaires. Un requin me dévore le ventre. Je ne suis pas une femme. Je ne suis presque plus qu’une plante dont la fleur hante longuement les nuits noires des eaux lentes.
Je suis une ombre et je remarque que ton corps de carpe koï, souple, généreux, lumineux se gorge en silence des eaux pures du lac dans lequel je dors. Ta bouche à la surface embrasse le ciel. Le soleil éclate. Parmi les cercles vert argent de mes feuilles, l’écho de ton chant, je veux me tendre et naître au centre de ta beauté.
Dans les bras des végétaux, comme un joyau, le lac vit parmi les bourdonnements des insectes et les légers soupirs du soleil. Ton corps sur ma peau laisse fleurir les traits purs du visage de la lumière. Entre mes tiges, ton désir retrouve son souffle secrètement.
Initiale 