La mer élabore une sorte de course contre elle-même
courants gris courants bleus et entre eux des îlots
d’eau souple presque noire
la rose ouvre l’espace du jardin à la blancheur des nuées
le long de la hampe un fourmillement d’épines pourpres
qui donc aurait besoin d’hellébore
en cette fin de
jour
Quelque chose semble ne jamais guérir
une blessure éternelle
hante
J’ai essayé plusieurs fois de chasser ce spectre ou de le comprendre
sa réponse est toujours la même
:
c’est pour te prémunir
L’angoisse féroce comme si j’habitais la grotte de mes ancêtres
ce qu’elle cache je n’ose le regarder en face
c’est l’exploitation par des humains de mes terreurs animales
c’est cet instant où tu sais que tu es brisée parce que tu es décidée à ne plus jamais fondre en larmes
l’éducation par les « ça t’apprendra »
« ça te fera une belle jambe » pour touiller dans la vase
serais-tu coupable d’avoir osé
avoir mal
parfois tu en viens à vraiment vouloir cette mort dont tu n’avais même pas l’idée qu’elle puisse exister
des heures où l’on t’abandonne dans un fossé
sur une civière un drap noué pour calmer la douleur
les murs n’arrêtent pas de te susurrer
que l’unique façon de résister est de se suicider
ou se scier en plusieurs morceaux épars
tu restes là avec les os qui se tordent l’âme qui se froisse un corps qui t’abandonne
et les nerfs te font croire qu’à la place des ailes
tu n’as désormais plus que des moignons brisés
la petite porte sur l’articulation meurtrie par laquelle quand tu l’ouvrais s’évanouissait la douleur purulente reste fermée
la rotule voyage comme une comète
tu regardes la brûlure froide qu’elle laisse dans le regard de ceux que tu prenais pour des frères
Le chat ondule sur la voie que lui tracent les parfums du jardin
l’odeur subtile d’une plume
l’humide fraîcheur de l’herbe
et le passage tout en lenteur sur le rocher du soleil
une ombre noire et souple comme le silence
rien ne grince rien ne craque rien ne tremble
la peur ne coïncide plus avec l’appel désespéré que reprennent en coeur
les frondaisons verdoyantes des oliviers.
Le chat-nuit n’a pas vocation en cet instant de paix limpide à nuire
il va simplement réécrire comme chaque jour tous les contours de sa liberté
lui seul sait en quoi cela consiste.
Certaines petites feuilles mortes
Ressemblent à des oiseaux
Même si aucune ne s’envole
Elles picorent
Elles ouvrent les ailes
Et là où il n’y a pas d’air
Elles raclent le sol
Aucun oiseau mort ne ressemble à la feuille
Même si son envol va vers la mer
Gagne les airs
Voilà ce que se dit le chat
Assis sur sa hauteur de coussins
Rangés pour l’hiver
Au loin les collines et les vagues bleues
s’enveloppent de papier de soie
Couverture indispensable
susurrent les nuages
pour parer aux bris
de l’hiver
Occasion rêvée pour quelques étoiles
de calligraphier
souplement à l’encre de Chine
leurs prénoms de lumière
C’est la danse de quelques poussières
mouvements aléatoires
parfaitement
synchronisés
mesure du temps
combats de 2 contre 1
et dans 63% des cas
victoire du carnivore alpha
c’est un théâtre où les forces
s’opposent ou se rejoignent
les territoires s’étendent s’éloignent
sous l’effet de l’énergie noire
Au centre de chaque galaxie
une toupie
un trou noir massif
qui dicterait au hasard
sa course
Les simples et ordinaires mots de sa langue
ne lui suffisent pas
il aimerait peut-être renaître à l’instant d’avant
l’implosion
des sensations et saveurs premières
soupes de syllabes et concoctions de sons
dépourvues de sens sont ses phrases
mille lectures ne les réparent
ornières les points de suspension
portes fermées les virgules et les parenthèses
oeil-de-boeuf les annotations les références
il ouvre et ferme les guillemets mais
le poisson s’étouffe
les mots toujours et à jamais refusent l’illusion
du poème
La pluie picote
dans les flaques se reflètent
les petites poules d’eau douce
Est-ce cela
que le félin observe
la transmutation d’une écriture lourde
en gouttelettes d’or pur
ou attend-il plus simplement
comme moi que le temps cesse
de grappiller de précieuses
secondes
Elle occupe l’imperceptible faille
comme une ombre
mais elle n’est pas une ombre
il est difficile d’écrire
ce qu’elle est
elle ressemble à un point
Tout autour de son antre
elle a tissé une toile invisible
qui l’aide à sentir le monde
une toile sur laquelle elle
se déplace à la vitesse de la lumière
si un fil vibre
la vie est-elle un piège
elle reste transparente à ne rien y comprendre
un jour soudain on aperçoit
le soleil noir
À la cime du cestrum scintillent quelques fleurs
elles semblent répondre au frisson que provoquerait
l’oiseau s’il se posait sur une branche
Dans le pin deux pommes ressemblent au petit-duc scops qui dort
La mer d’un bleu acier ne sait plus vers où mener
le troupeau de ses vagues
Sur tous les chemins de pierre la pluie s’affole
au loin arrivent en trombe
les énormes chariots de l’orage tirés chacun
par huit frisons noirs
Initiale 
