Certaines petites feuilles mortes
Ressemblent à des oiseaux
Même si aucune ne s’envole
Elles picorent
Elles ouvrent les ailes
Et là où il n’y a pas d’air
Elles raclent le sol
Aucun oiseau mort ne ressemble à la feuille
Même si son envol va vers la mer
Gagne les airs
Voilà ce que se dit le chat
Assis sur sa hauteur de coussins
Rangés pour l’hiver
Au loin les collines et les vagues bleues
s’enveloppent de papier de soie
Couverture indispensable
susurrent les nuages
pour parer aux bris
de l’hiver
Occasion rêvée pour quelques étoiles
de calligraphier
souplement à l’encre de Chine
leurs prénoms de lumière
C’est la danse de quelques poussières
mouvements aléatoires
parfaitement
synchronisés
mesure du temps
combats de 2 contre 1
et dans 63% des cas
victoire du carnivore alpha
c’est un théâtre où les forces
s’opposent ou se rejoignent
les territoires s’étendent s’éloignent
sous l’effet de l’énergie noire
Au centre de chaque galaxie
une toupie
un trou noir massif
qui dicterait au hasard
sa course
Les simples et ordinaires mots de sa langue
ne lui suffisent pas
il aimerait peut-être renaître à l’instant d’avant
l’implosion
des sensations et saveurs premières
soupes de syllabes et concoctions de sons
dépourvues de sens sont ses phrases
mille lectures ne les réparent
ornières les points de suspension
portes fermées les virgules et les parenthèses
oeil-de-boeuf les annotations les références
il ouvre et ferme les guillemets mais
le poisson s’étouffe
les mots toujours et à jamais refusent l’illusion
du poème
La pluie picote
dans les flaques se reflètent
les petites poules d’eau douce
Est-ce cela
que le félin observe
la transmutation d’une écriture lourde
en gouttelettes d’or pur
ou attend-il plus simplement
comme moi que le temps cesse
de grappiller de précieuses
secondes
Elle occupe l’imperceptible faille
comme une ombre
mais elle n’est pas une ombre
il est difficile d’écrire
ce qu’elle est
elle ressemble à un point
Tout autour de son antre
elle a tissé une toile invisible
qui l’aide à sentir le monde
une toile sur laquelle elle
se déplace à la vitesse de la lumière
si un fil vibre
la vie est-elle un piège
elle reste transparente à ne rien y comprendre
un jour soudain on aperçoit
le soleil noir
À la cime du cestrum scintillent quelques fleurs
elles semblent répondre au frisson que provoquerait
l’oiseau s’il se posait sur une branche
Dans le pin deux pommes ressemblent au petit-duc scops qui dort
La mer d’un bleu acier ne sait plus vers où mener
le troupeau de ses vagues
Sur tous les chemins de pierre la pluie s’affole
au loin arrivent en trombe
les énormes chariots de l’orage tirés chacun
par huit frisons noirs
Le rocher a fixé à jamais le bouillonnement de sa naissance.
On pourrait s’imaginer qu’il figure les plis d’une vague, les remous d’une tempête.
Cet éclaboussement avec le temps s’est très peu laissé éroder:
ses lignes sont souples, ses profils changent.
La lumière lui permet d’évoluer, d’écrire ce qu’il veut.
Parfois, il décrit une baie, le sable, la vallée et explique avec lenteur
que le ciel bleu est aussi malléable que la mie du pain chaud sortant d’un four.
Quand le monticole bleu se pose sur l’effervescence la plus fortement formulée,
le rocher soudain fait silence
le profil à lui seul témoigne de ce que s’est d’être un oiseau.
Mieux que n’importe quel chant, sifflement, paroles, le mot solitaire
qui désigne sa personne n’existe pas
Cela,
le rocher le sait fort bien.
Elle est comme la main qui tremble, qui hésite, qui ne sait pas. Elle est comme en bas d’un tableau qu’elle refuse méthodiquement de signer comme si ce n’était pas le sien. Pourtant, ne l’a-t-on pas vue aller et venir, osciller, déplacer des grains de lumière, des perles d’ombre?
Elle est comme un coeur sensible, qui se bat contre les combats, un coeur qui se retourne et se retourne encore, se froisse peut-être. Elle est comme la petite balle qui rebondit tellement de fois. L’étoffe qui se défait, la voix qui se démunit, oublie l’existence des mots.
Elle reste invisible jusqu’à ce qu’un de ses mouvements mécaniques révèle les rémiges d’un jaune soleil.
La colline allonge l’encolure et précise lentement son allure
le pas après les galops de nuages le trot appuyé de la pluie et
le rassembler de l’orage
la colline hume la rosée en élargissant les naseaux
L’oeil doux le coeur au repos
d’une rive à l’autre de la robe ruisselant le frisson
d’une onde la marque herminée du soleil
Initiale 
