Quand tu te déplaces
le silence met dans chacun de tes pas
l’une de ses plus belles larmes
une onde et puis
encore quelques autres
répondent à celles provoquées
par un sourire
coulent sur l’épaule
marquent la robe
signifient peut-être qu’au-delà
du sommeil et de probables songes
s’élabore tout ce qui fait
un chat
La parcourt comme une rivière noire
Le long de la colonne vertébrale
Une voie aux ramifications que miroite par vagues fauves une prairie sauvage
Limitée seulement par le feulement d’un orage
La forêt élastique montre parfois les griffes
Nacre des roses
Dispersion de ronces et de fougères rousses
La forêt est de mousses on y a renversé la lumière comme un grand verre de lait
Elle nous écoute et comprend qu’il vaut mieux se taire et ronronner
Elle gère tellement mieux que nous la paix
Le premier semble noir mais
son pelage est plein de nuances grises
et acajou
Le deuxième est tigré robuste
et doux
Le troisième a les yeux en amande
le bout des pattes blanc
quelques coussinets roses
Les trois chats dorment en ronronnant
occupant leurs places respectives
Chacun a la plus grande considération
pour la liberté
de l’autre
même si elle est exigeante
Les trois chats comme des points sur les i
chacun son île et
son réservoir de silences rempli
L’onctueuse fourrure
Ondoie selon le rythme de la respiration
Au sommeil
elle est mer et forêt écume et brume mousse ou corail
Végétale et animale
Parfums rassemblés par la poussière portée par
La lumière
Quel voyage équivaut à un rêve
Quelles distorsions du temps adviennent pour produire cet état
Un chat noir étendu dans l’unique flaque de lumière chaude de la pièce
Le monde s’abstiendra de s’effondrer là
Sa petite fourrure noire sent la cendre et le sous-bois, contient en elle un incendie éteint. La pierre volcanique légère aux reflets d’argent pousse un roucoulement rose, un miaulement de petite fleur et puis se présente à cette nouvelle journée en trois bonds, de l’extérieur à l’intérieur de la maison.
Chaque seconde est un recommencement pour un être tel que lui. La nuit est sa pupille. La lumière la mange et la transforme en filament vert sombre au centre d’une nébuleuse orange.
L’animal a faim et il faut le nourrir afin qu’il cesse de vous poursuivre. Des frôlements ou des feulements, il faut mieux choisir les premiers et récompenser les effleurements ronronnants.
Il mange pendant que tombe goutte à goutte dans la carafe transparente, chaude et odorante, la matière noire sous sa forme liquide et tonifiante. Le breuvage est prêt mais sa saveur la plus étrange a déjà rejoint le jardin en silence.
Sous son coeur Soudain s’échouent
les méduses
Le corps flasque que je retourne ne cache que du sable
dur froid humide.
Sous son coeur dans ce sous-bois sous un manteau de feuilles pourrissantes se dispersent les sources souterraines
La forêt fredonne
Sous son coeur un réseau de mots imprononçables
des noeuds de phrases se lient aux néants
Sous sa paume un mille-feuilles et tellement de pétales
Sous son coeur le grand buvard de son bureau
tous ses tiroirs et toutes les missives emmurées
Sa peur de la réponse la mise à mort des questions la logique la raison
Les sous-entendus qu’il faut faire semblant de comprendre
Sous son coeur les couleuvres qu’il a fallu avaler.
Par la fenêtre il regarde les vagues
certaines halètent en prévision de la plage
d’autres repartent
Dès que la porte s’ouvre il bondit vers l’air libre
il saute sur la table où sont posés des légumes et des fruits
l’odeur des végétaux l’intrigue il décortique le message qu’ils ont pour lui
provenance fraicheur et quelques détails sur le propriétaire de l’endroit où ils ont grandi
Il va rêveur de par ses chemins habituels qui favorisent de longues trainées d’ombres Il va évitant les flaques de soleil Quelques sifflements annoncent sa présence aux autres habitants du jardin Personne qui ne sache que son errance a commencé
Le vent mélange les murmures entre eux Ceux des vagues ceux de l’eau ceux des feuillages et ceux du temps qui passe
Il va silencieux Il sait que ses pas et ceux de l’éternité ont quelque chose à se confier
un mot enrobé de patience un mot qui ressemble à un miaulement qu’il est le seul à comprendre.
La pluie et ses milliers de petits sabots qui galopent sur le toit
tous ces pas qui touchent la nervure centrale d’une feuille
la pluie amplifie et puis peu à peu assouplit sonde élucide
les signes et les empreintes ne sont plus que des flaques
des lacs où ne naissent jamais qu’à demi-mot des reflets
des ombres, l’idée qu’on se ferait d’une onde la pluie ses
graines que picorent les araignées quand elles défont leurs
toiles les abandonnent parce qu’elles n’emprisonnent plus
que la poussière cellulaire des larmes un grain de fatigue un
grain de désespoir la pluie sonde les puits où stagne mon
esprit celui qui se dit fantôme habite la ruche des mots vides
gavés et déviés la pluie efface multiplie hésite se tait burine dans
la glace un portrait presque parfait de mon âme dragon dont
les ailes sont des flocons dont le langage est un feu
feu mot feu paradoxe feu miracle feu silence la pluie fourmille
l’insecte est plus vorace qu’une maladie la pluie de plus en plus
vieillie ne finit pourtant pas par mourir
Une vague montre son coeur des profondeurs, un coeur lisse et brillant, un coeur d’algues bleues. Les autres se contentent de montrer les dents du sourire, les dents de lait que fait pousser le vent quand il nait longuement.
Les vagues avancent et n’arrivent nulle part. Elles reprennent incessamment la partition de leurs naissances au large et de leurs déclinaisons dans la baie. Comme l’oiseau s’essaye à la même succession de notes, les seules en mesure de réveiller l’énorme machinerie du jour.
Mon réveil répondait aussi au besoin de revenir sur un monde qui a cessé d’exister mais qui revient au gré du rêve imbiber chaque instant présent. Un monde où les petits cailloux blancs cueillis dans les rondeurs des vagues qui prennent pieds sur la plage restent précieusement mouillés de lumière. Un monde où ma solitude n’a plus rien de solide mais va glissant jusqu’à ta main.
Ta paume comme un soleil mûr. Ta paume m’apportant un vent ponant pour rassembler les voiles et nourrir les brumes pour qu’elles s’en aillent.
Ce qui guide entre les vagues mes promenades magiques n’a de consistance que si je parviens à attraper les mots, à ne choisir que celui qui convient sans me défaire des autres qui deviennent alors la résonance de ce qui s’éteint. Valeurs cuivrée des choses, valeurs sensibles de ce qui ne s’atteint.
Ce qui m’aide à le choisir est un principe, le même sans règles ni formules que celles qui se devinent et se découvrent dans les dessins d’une rose. Il me faut bien occuper l’espace, meubler la seconde, developper un mouvement d’espoir.
Ce qui est dérisoire, c’est de ne plus croire, de ne plus grandir, de ne pas vouloir revenir et devenir. Si l’aveuglement existe, je l’appelle désespoir. S’il persiste, je le dessine en noir. Je le peints pour qu’un point le scelle. Dans mes pupilles les trous noirs de mon univers maladroit.
Refermons la fenêtre, cette parenthèse sur moi-même pour que je regarde ce qui se passe au delà. Vagues, vents, lumières et mouvements bleus. Soleils dans les oliviers, pinsons dans les pins et à l’orée du jardin, cette fleur, cette ombre chinoise de velours noir, le petit chat qui s’exerce à la tranquillité.
Soudain le phalène qui butinait à l’intérieur de moi-même
les fleurs nocturnes de mes songes est devenu lourd.
Lourd et sourd au point de ne plus être en mesure de voler
et de répondre comme un écho aux battements de mon coeur
par les mouvements gracieux de ses ailes poudreuses.
J’ai doucement soufflé sur son corps replié sur sa peine
mais j’ai noyé mes poumons.
Ses ailes surdimensionnées pour une si petite cage étaient reliées à un moteur qui toussait
même quand ce n’était plus l’hiver.
Le phalène s’est laissé emporter par le fleuve
contre lequel il luttait convaincu que cela était nécessaire.
Le phalène d’une beauté inutile bravait l’haleine des courants obscures
en ne recevant toujours que la même réponse aux questions posées avec obstination naturelle: « c’est inutile. »
Mais est-ce vrai?
Initiale 