Dans le ciel
il y a les points lumineux des étoiles
l’agitation permanente du néant
des lueurs finissent de poursuivre des trajectoires
il y a ce qui ne porte plus de nom
qui suinte qui sombre qui se décompose
Dans le ciel il y a le silence libre à l’infini
la houle dévore le temps
et à la dérive
il y a moi arborant autant de pétales que la nue
et dans le désordre
mon acuité se clone perpétuellement
Pour toucher le ciel
du bout des doigts,
pour l’atteindre et le goûter de ma langue,
j’ai inventé ces lignes comme des chemins,
vers sortant de la terre,
ils se nouent au contact de l’air.
Se tordent, s’arquent, encerclent quelques partitions du vide.
Parfois, il ne reste plus au dessus de ma tête que l’échafaudage tordu de mes idées,
les nuages griffonnés par mon absurde volonté, ma peur lacérée et presque devenue froide.
Parfois, il ne me reste plus que les bras las et lourds,
pendus le long de leur potence,
mon incapacité à surmonter l’étreinte toujours de plus en plus serrée
de mon infirmité.
À l’horizon
se pointe une ligne
écrite à l’encre noire
on distingue à peine
qu’elle parle de navires
et de naufrages
on n’en lit que la peine
et la peur au ventre
on rentre se mettre à l’abri
qui rêve encore de porter des ailes ?
En mon centre une araignée tricote
des étoiles pour moi
elle dénombre les néants
et laisse filer le temps
elle songe
à faire des nœuds avec la brume
au niveau du nombril
elle s’est tissée une île
au beau milieu
d’une respiration
elle se suspend et balance
à la tête du monde qu’il a tort
d’avoir peur de la mort.
Pour pleurer
il ne me reste quelques pétales
pour être émue plus qu’une âme érodée
et comme un pont tendu entre deux extrémités
cette gigantesque toile d’araignée
mutilée ma volonté
Pour m’éblouir et oublier il ne me reste plus que cette valse sombre
faisant fondre le ciel pour en récolter tout le jus
elle répond
à la nuit venue
à ma solitude moite à ces vaisseaux conquérants
Pourtant sous les volutes blanches
presque évaporé il me reste le silence
à porter
comme un gant
mes doigts fous font des nœuds
mes doigts se tordent on croit
mes doigts se croisent et forment
le toit pour le credo d’un ange fou
Ce n’est pas la forêt qui crépite
sous le fouet fougueux du feu
ce n’est pas la brindille qui refuse
de se plier et meurt à chaque fois
que j’avance d’un pas
ce n’est pas un torrent de chuchotements
ou mes souvenirs qui tentent de se frayer un chemin
vers l’oubli
c’est la pluie
qui n’en peut plus
Herbert Draper- The Lament for Icarus
Je n’en veux pas à la réalité
bien au contraire
Pour ce que je peux en voir et en comprendre
je la trouve plutôt lucide efficace insubmersible
Elle s’avance partout
victorieuse guerrière de tous mes fantasques combats
Elle se débrouille fort bien
pour échapper à toutes mes théories et superstitions
se laisser vérifier autant de fois qu’on veut
Je n’en veux pas à la réalité
de m’avoir fait naître dans une prison
ne n’avoir su mettre sur ma route que des bâtons et le doute
Comme au buisson
ses épines
n’ont pas fait que me piquer ou me déchirer
Son intransigeante vérité m’a servit de petit escalier en colimaçon
Que je monte ou me retourne un tourbillon m’étourdit
Je n’en veux pas à la réalité de marcher avec des bottes de soldat
de toujours pointer du doigt ce que je n’ai pas
la mémoire
des automatismes
la foi complète en mes propres idées (j’ai toujours l’impression de me tromper)
tort ou raison
Je n’en veux pas à la réalité d’être ce que je ne suis pas
sans elle
je n’aurais pu m’inventer
les ailes et l’air.
Sa main caresse les cheveux
du temps
qui flottent si près de ma joue
sa voix conforte les chevaux
affolés
qui galopent si près de mon âme
Mes craintes inflammables au loin s’écartent
et s’éparpillent
sa caresse devine tous les plis de mon rire
sur mon visage
sa main sa main sa main
a si peur de me toucher.
Il a fait un pacte avec la nuit
parfois il lui parle
toujours d’une voix sobre
parfois il la frappe
avec son bras
ou son front
lui seul sait
à quoi elle ressemble
la nuit
lorsqu’elle remonte la pente
et surgit
Initiale 
