La lumière se souvient de tes mains
la voilà douce qui recompose
tes gestes
sans plonger dans l’ombre
les feuilles
les pétales
les coffrets à parfum
que renferme mon jardin
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Auteur : lievenn
Amalgame
Une douleur brûlante a fait un nœud coulant autour de mes articulations. Ce cordage use le cartilage au moindre mouvement. La moelle, lave lancinante et odieuse se propage au même rythme que celui de ma respiration. Mon squelette est devenue une braise qui lentement agonise sans craquements, sans bruits. Les larmes que je ne peux retenir avancent comme les serpents en rampant des cils aux lèvres.
Peu à peu, la clarté volontaire de l’extérieur éclabousse les contours de mes fenêtres, rompt l’opacité nocturne de ma chambre. Je ferme les yeux, je les ouvre comme pour me laisser perpétuellement éblouir par la naissance de cette Sainte, la lune.
Etc
Joseba Eskubi, mixed technique, 2012
◊
Dans les morsures moussantes de la mer
tombe le ciel
là où je posais mon doigt
fatigué
tombe de l’âme et des tourments
le vent et les brises lames
serait-il donc si facile d’abattre
les béances du monde
Tendre
La seule chose qui sonde
la douceur chaude du vent
l’haleine mouvante du ciel
c’est le soleil
quand il se plante au sommet
du jour bleu
il arrive que la lumière forme des gouttes
en marchant à la surface
de mon étendue lisse comme un lac
Au fond ne me parviennent que les plus lourdes
perles
grises du ciel
comme j’aimerais que tes doigts réinventent
ferment
et puis ouvrent
toutes les petites portes
comme des taches sur mon ventre
car pour survenir
escalader la nuit
les lueurs froides
et les rides du vent sur les collines
et les plages
il faudrait que ta bouche
change la solitude du silence
en musique
Hélice
C’est par le biais de la musique qu’elle s’est insinuée en moi. Enroulée sur elle-même, comme un foulard de soie, je ne voyais d’abord que son regard. La pupille pétillante de son œil droit demandait doucement le silence. Le sinueux silence qui se laisse porter comme un gant par le respect uniquement . Elle n’était pas une ignorante, elle était comme si elle savait tout de moi. Sa transparente curiosité ne demandait qu’à m’épouser.
Peu à peu, son onde chaude et colorée s’est répandue par les chemins de ma chair vers mes poumons en touchant mes pensées, vers ma gorge en effleurant le coffret de mes souvenirs sans l’ouvrir, vers mes seins et mon sexe en pointant d’un seul doigt ma volonté. Elle aurait pu faire en sorte que je sois désemparée, que plus rien ne m’appartienne, elle aurait pu me piller. Pourtant, jamais l’idée d’être perdue ne s’est approchée de moi. L’onde lumineuse avait veillé à ce que je ne trouve que moi. Non plus cet arbre sec et qui a froid et ne sait pas si le printemps reviendra. Non, je me sentais semblable et aussi parfaite que l’orchidée, comprise dans ma complexité, soutenue dans les extravagances de mes volutes par le long déroulement de phrases musicales blanches.
Tout se trouvait simplifié, en concordance sans avoir été résorbé par une tranchante et unique raison, sans avoir eu à connaître de faim. Il me suffisait de comprendre que chaque parcelle de moi-même, de ma vie intérieure et invisible à l’œil nu était reliée aussi subtilement et solidement que les points d’une toile d’araignée. Ce qui se défera se reconstruira à l’infini. Plus rien n’est renié ou inutile, tout est retenu par un fil. Le fil sur lequel glisse et voyage la musique.
Flou
mes doigts fous font des nœuds
mes doigts se tordent on croit
mes doigts se croisent et forment
le toit pour le credo d’un ange fou
Pantomime
Mimic Octopus. (Source: Flickr / christianloader)
Quelques traits suffisent
à faire de moi une racine
qui jamais ne connaît
ni la fleur ni la feuille ni l’épine
quels que soient les regrets
qui effleurent les fleuves
qui évitent les volutes qui m’animent
il n’est rien que je veuille
ni les pleurs ni l’oubli ni les cimes
il n’est rien qui me fasse
guetter les failles
quitter les crevasses
pour m’enfuir et survivre
les pantins je les mime
Vers l’oubli
Ce n’est pas la forêt qui crépite
sous le fouet fougueux du feu
ce n’est pas la brindille qui refuse
de se plier et meurt à chaque fois
que j’avance d’un pas
ce n’est pas un torrent de chuchotements
ou mes souvenirs qui tentent de se frayer un chemin
vers l’oubli
c’est la pluie
qui n’en peut plus
Malléable
Max Ernst, Naissance d’une galaxie, 1969. Huile sur toile, 92 x 73 cm
* * * * * * *
Ma tête sur laquelle s’appuient les pluies du ciel
appartient aux astres et aux corps interstellaires
nébuleux
dont la matière semble ne connaître aucune colère
et être aussi malléable en surface
qu’un torrent de boue, qu’un turban de nuées, qu’une coulée de couleurs
Je voudrais être une explosion permanente
dont on a oublié la finalité
dont on ignore la lente tourmente
regardée de si loin qu’on en oublierait ma dureté matérielle et l’impact
de mon impuissance à tourner dans un autre sens
ne serait plus les stigmates d’un fantôme malade
mais le point de départ
d’un nouveau voyage
énigmatique
À l’horizon
Tu respires comme la mer qui vient te baiser furtivement les pieds. Tu viens de te retourner comme si tu voulais m’inviter à quitter mes jeux. Petits voiliers, frêles embarcations que les caresses du vent mèneront vers le large. Je te suis. Dans la main qui rythme ta promenade, j’ai discrètement glissé le petit galet chaud de la mienne. Dans ta main, ma main y retrouve la même chaleur joyeuse. Ils peuvent bien se moquer de moi et de mon étrange papa, je sais moi, que tu me montreras ce qui ne se regarde pas et qu’ils ne verront pas. Près de toi, portée par les flots de tes paroles, soulevée par les rires de ta voix, la lumière.
Ce vieux morceau de bois planté dans la terre, rongé par les embruns sera notre point de départ. L’indice qui pointe l’éternité bleue au dessus de nos deux têtes. Nous marcherons sur les dos des baleines, écouterons le recueillement leurs voix par les criques. (Seraient-elles des sirènes ?)
Nous apprendrons à ne rien dénigrer, à ne rien défaire, à rire. Nous marcherons sur les morceaux de ciel, balayés par le vent, abandonnés généreusement entre les rochers pour les rafraîchir. Nous nagerons secrètement dans les jupons mousseux des vagues qui domptent le ciel jusqu’à ce qu’il devienne crémeux. Nous nous laisserons pendant des heures (les moins dangereuses) bercer par le soleil, nous nous amuserons de ses coupantes extrémités tout au long de l’après-midi. C’est à la contemplation muette, que toi et moi, éberlués, passerons le plus clair de notre temps. Pour la beauté de l’horizon qui se laisse rejoindre par la mer, il n’existe pas vraiment de parole, pas non plus de silence, peut-être et seulement l’applaudissement éternel des vagues.
Initiale 