J’aurais aimé que tu me réserves un espace
comme une goutte de lait
pas plus grand qu’une de tes larmes de joie.
Un endroit minuscule où tu me respecterais
comme l’un de tes rêves.
Un moment du passé qui te resterait éternellement présent
comme un tendre baiser.
Mais hélas, je sais depuis peu après l’avoir longtemps cherché
qu’il n’existe en toi rien de semblable.
Ton corps comme un nuage en fleur est allongé près du mien. De petits papillons aux ailes transparentes comme l’air le butinent fébrilement.
Ton rire, ton souffle, tes parfums forment des tiges et des enlacements plein de nuances.
Mon corps devient celui de la nuit et puis celui tout petit de l’arapède sur le rocher. Une invisible certitude nous lie l’une à l’autre. Nous échangeons nos plus précieux baisers comme des perles sacrées.
La lune et toi, partagez la même lumière, les mêmes silences, la même éternelle assurance.
L’écriture étend son étrange ramure comme un cheval déploie ses allures: largement. Des branches s’envolent les lettres comme la neige.
Le texte comporte des racines invisibles qui coulent d’une source secrète jusqu’à me toucher les pieds. Un tronc, un corps dessinent une avancée. Il faut que je l’explore jusqu’à rencontrer le cadre de mes limites, la clôture qui donne forme à la forêt de phrases. Un visage me parle de solitudes, une voix réveille d’une virgule une vérité qui foisonne. Je marche dans un verger vierge, plongée dans l’aube qui s’éternise. Les fruits dorment sur leurs significations. Ils attendent que le jour se produise et suscite la révélation, qu’il bourgeonne.
L’espace autour de l’arbre guide les pensées sans les contraindre, sans les distraire, ni les rendre folles. Elle se répandent comme un parfum qui s’abandonne. l’azur s’éprend de mes souvenirs. Voilà qu’enfin, ils s’échappent sans tourner en vrille, contournent les obstacles et prennent leur essor.
L’arbre se met à grandir alors que je le poursuis du regard en lui inventant des gestes humains : comme ceux de tendre un bras, d’ouvrir une main mais le texte garde le silence. Je lui devine de nouvelles lignes, de nouveaux lits de lave, de nouvelles rides, des plaies anciennes. L’arbre n’a plus de feuilles, il ne donne plus que des aurores, des éclats de vies.
Parfois le texte change de rythme, prend un autre départ, s’éparpille dans mes rêves de manière autonome et naturelle. Il ne prend sens que pour moi, personne ne voit qu’il est en train de disparaître, de se choisir une autre saison.
Parfois nous nous regardons dans un face à face plein de questionnements. Lequel de nous deux contient les semences de la réponse ?
Un dragon rutilant plante ses griffes dans la nuit et déchire le ciel comme seul un orage monstrueux est capable de le faire. Son râle ne propage que la haine, la peur, le sang. Son souffle ne laisse derrière lui que les cendres de la tyrannie. Son œil comme celui du serpent foudroie ses proies, les dépèce de leur âme et de toutes les formes de courage pour ensuite les broyer, les engloutir, les faire disparaître.
Je suis allongée sur mon lit avec un clou planté dans la tête. Chaque geste se fait ressentir par des ondes de douleurs brûlantes propageant la fièvre dans toutes les parties de moi-même et même celles qui se trouvent en deçà et au-delà. Je suis tétanisée par l’idée que j’ai laissé maladroitement la fenêtre de la chambre entrouverte. Le dragon dont j’entends déjà le bruit métallique que font ses écailles avance en dévorant les paysages, la rue, les maisons avoisinantes, les jardins, les parcs.
Soudain, une lueur brève et intense comme l’espoir m’offre le courage de m’asseoir sur le bord du lit. À tâtons, la momie que je suis, parvient à poser sa main sur le coin de la commode et à regarder la faille par laquelle entrent la nuit et l’air chaud de l’été. Dans un seul élan, j’agrippe la poignée de la fenêtre et je réussis à la fermer. Je viens de donner un petit coup d’épée dans le vide. J’ai le sentiment que cela ne sert à rien mais derrière moi, je sens une présence.
On se déplace simplement, on bondit souplement sur le bord de la fenêtre. Mon chat par son seul regard jaune et soyeux vient de terrasser sans le moindre état d’âme l’immonde dragon. En pleine nuit, un camion vomit des tonnes de béton dans la plaie béante du chantier d’à côté. Jour et nuit, des fourmis travaillent à construire un mastodonte. Cette bête-là sert à assoir le pouvoir de l’une de ces multinationales qui ne payent d’impôts nulle part. Mon chat incline la tête et sans faire le moindre bruit part visiter les autres frontières de son territoire.
Je pense aux regards des indiens, brillants et noirs, presque résignés et éteints. En silence, ils se voient dépouiller de toujours plus de leurs libertés. À la fin, ont-ils atteint cet état de la conscience et de la lucidité qui les aurait rendus à jamais invincibles ou se sont-ils simplement laissés oublier pour tenter de survivre ?
Sur le mur de façade de la maison d’en face
les failles ont dessiné la moitié d’une cervelle humaine
la matière grise est une brume épaisse qui se déplace
au-dessus de cette tranche de vérité
délavé et obscur un ciel pleure plein d’impuretés
je me demande ce qu’il resterait dans ma tête
après une telle tempête
un embrouillamini de nœuds un nid de couleuvres
ou le total oubli et la fête sauvage d’un immense nuage ?
Si pour certains cela reste une cage
un quelconque panier leur servant à pêcher miraculeusement
pour moi les phrases restent dans cette phase sauvage
où les grilles humaines du savoir n’ont encore apposé leur sceau
c’est le nid d’un oiseau son envol me nourrira d’azur
c’est la ruche de l’abeille en construction éternelle
dont le but est de recueillir quelques larmes sucrées
l’or en provenance du cœur des cœurs
cela représente un travail acharné contre toutes les formes de l’ignorance
qui lie son travailleur à une sorte de liberté sans chair
sans arrière-cour
sans longs discours.
Mes larmes
parcourent un espace pour le suspendre
à un fil de soie comme le corps de l’araignée
comme le songe à la matière qu’il est censé toucher.
Mes larmes, étoiles lointaines qui sanglotent
algues et chevaux de lumière subissent
aléatoirement les lames de mon âme
laissées à elles-mêmes
elles ne sont ni racines, ni raisons
elles signent mes perceptions – seraient-elles à ce titre des mensonges ? –
Elles tracent les rides sur mon visage
se creusent un lit comme celui de ces rivières fantomatiques
dans les déserts
mes larmes transportent la transparence de mes émotions,
leur inutilité est souvent
évidence
mais mes larmes me lient tendrement
à cette chose en moi qui s’efforce d’avancer à contresens
Ses mains sont semblables aux nuages qui accueillent le soleil quand il se pose sur la mer et se gorge de roses et d’oranges.
Ses mains invitent souvent les souvenirs et les saveurs à former des jardins.
Mon esprit soudain comprend comment et pourquoi les iris obtiennent ces dégradés impossibles de jaunes et de blancs ayant la texture du sucre et le goût soyeux de la crème.
Ses mains d’un geste vif et précis racontent toute l’efficacité des pensées qu’elle cultive avec ferveur et passion depuis toujours. Ses mains me proposent quand elles se posent sur mon sein de découvrir ma liberté, petite libellule, elle épouse le bleu et le vert dans un vol presque statique.
Dans le creux de ses paumes se blottissent deux petits cœurs hybrides, mûres ou framboises, ils n’ont pu se décider que d’être les deux à la fois. Qui oserait les manger ? Alors qu’ils semblent simplement vouloir n’aimer que l’âme.
Les fleurs folles qui les ont enfantés ont vu la mer et ses petites colères se colorer de turquoise.
Les étranges petits rubis scintillent éparpillées amoureusement dans les velours du jour.
Pour protéger la beauté farouche, pour qu’elle se choisisse plein de chemins qui ne porteront jamais de nom ni de définitions, ses mains comme le jasmin parfument mes palais.
L’éveil me propose des ailes de papillon et le sommeil une écriture de mouche pour explorer les choses.
Je suis née entre deux mondes, à la lisière de l’un et au bord du cœur de l’autre.
Je ne peux résoudre
les silences
ni lire les émotions sur les visages
sorties de leurs contextes les expressions n’ont plus de significations,
les promesses n’ont pas de valeur.
La vie reste muette.
Je suis tombée du 27 ème étage de ma maison de verre.
L’ossature grinçait déjà aux articulations,
les tables ne tenaient plus debout
et mes larmes avaient provoqué des courts-circuits à la maigre installation électrique :
les ampoules accrochées aux plafonds des pièces comme des pendus voués aux corneilles
ne donnaient plus de lumière qu’un jour sur deux, qu’une seconde sur quatre.
Les portes et les fenêtres bâillaient honteusement.
Qui donc habite cette défaillance ?
Qui ose grimper les escaliers et se pencher vers le ciel ?
Un monstre.
Un délire.
Un mal-être.
Qui ose prononcer ces paroles folles sur une feuille de papier
tout en continuant à se taire et à laisser la vie la défaire ?
Je suis tombée dans l’oubli
en me demandant qui donc a véritablement connu mon enfer
en vers ?
Initiale 