Pour entrer en matière
Je pourrais parler de la lumière
qui se recueille dans le val
entre deux ou trois collines de mots
Ce sont elles qui coagulent les couleurs
Ce sont elles dont les veines deviennent
les racines conquérantes du printemps
mon cœur est un bulbe
son rêve se résume à l’éclosion croquante
de la tulipe seulement
mon corps est une roche
son geste minéral
me reproche l’inconsistance
de mes translucides pétales
En mon chœur
Puits infatigable de voix
Tombe de nulle part un galet
Semblable à un grotesque crapaud
L’écho de l’impact se superpose
Aux bruits des remous sourds de la vase
Entre mes rives s’écoule le fleuve noir
Écriture incapable de correspondre avec ce qui n’est pas une histoire
Aux trois humeurs répond toujours la seule qui me rende sombre
Lucide à l’orée de cette étrange fleur qui s’appelle folie
Parfois un instrument à cordes imprime à l’étang un fluide mouvement. Un trait s’éternise jusqu’ à la cime des choses. La lenteur émerge peu à peu comme cris à peine sortis du nid. L’eau en surface se défait des plis inscrits par la nuit et moi je vois le soleil encercler l’endroit où mes feuilles ovales s’étalent.
Je devrais à l’instant choisi cibler un point du ciel où me suspendre ailes ouvertes. Quelle est cette ombre géante amalgamée à ton immonde haine ? Crois-tu que le mensonge dont ton poing crispé me menace est à même d’empêcher ma floraison ?
C’est aux nuages brassés par la lumière que je dois la couleur de mon bourgeon, c’est à la lance qu’il doit son élan pointu, c’est à l’eau sombre que je voue mon irisation.
Le ciel au goût de perle se pose sur les feuilles
Que se partagent les merles, les sittelles et le vent
L’allure vaporeuse de la mer dans les mains du soleil ?
Le duvet argenté qu’arbore si fier le mur végétal à son front?
Tous les buissons sont sertis de fruits aux saveurs de citron
Toutes les hampes florales portent des bourgeons
L’écume se fait plus légère que l’air
Se répand son regard d’aigue-marine
Jusqu’aux cœurs dévoilés des pensées
Les nuages se posent sur le fin fil bleu foncé de l’horizon en feu
La mer est revenue de ce voyage en colère
Je décide de suivre de mémoire les pas d’un sentier qui sinue
Parfois je pense que
Le pouvoir donne aux êtres humains une figure implacable un sourire cruel
Je marche sans solitude
Un caillou ramassé en chemin
Me parle soudain d’une histoire éternelle faite de renoncements périodiques et de morts temporaires, de lumières noires et d’ombres solides
Que suis-je moi face à tant de ténacité prête à lyncher le silence en lui lançant au visage mes mots comme une poignée de sable ?
J’aimerais que tu sois
Comme le chaton dans sa bogue de sommeil
Un bouclier d’épines
Pour protéger le rêve et sa peur bien réelle d’être mordu par un hiver cupide
Des coussinets d’ébène
Des griffes rétractiles
Un regard de jade doux
La soie
Pour répondre à la nuit et à ses faims glaciales
Ton silence qui vrombit du plus tendre fond de ta gorge
Le nuage doré que supporte ton corps presque comme une auréole
Le pétale rose de ta langue maternelle et le lait bleuté d’une parole qui aime l’air vif
Pour répondre aux laves mortes
Pour trucider l’amertume
Pour se débarrasser de tous ces tombeaux qui voudraient t’enterrer avant que tu sois morte
Pour étouffer ton remords d’avoir cédé un pan de ta liberté
A l’espoir naïf d’être aimée
Par ceux qui ne connaissent les fleurs que par leur désir aveugle de seulement les cueillir
Pour qu’elles meurent.
Les mots, le souffle dont ils disposent pour s’installer dans la phrase, les virgules, les points,
les veines entre chaque parole dure et polie, parfois sertie d’une larme, les ruisseaux de bruits, les torrents de silences
ont cavé ma voix
celle qui a tant de mal à se faire entendre et souvent ne parle que pour les murs
les mots, le souffle, la phrase, les virgules, les points et l’histoire
les veines, les larmes, les silences trouvent parfois la force de se tenir là, debout dans le noir du tiroir secret d’une idée.
Images: Christo Dagorov
Sur mes ailes, pèse parfois le poids d’une goutte. Capable de brouiller les âmes, de troubler les phrases, de détourner vers elle seule le silence tel le soleil la sève des arbres presque morts. À mes épaules, s’accrochent des milliers de regards n’ayant que le seul mot qui soit capable de briser un être, collé à leur bave.
La désespérance comme une dune se soulève, m’érode. Je me souviens alors de ce que certains poètes établissent en polissant les jades jusqu’à ce qu’ils ressentent la portée de cette lumière étrange. Elle marche, elle s’avance -du moins on le croit- sur les pas de la lune qui dans l’espace peu à peu s’efface.
Quelle différence existe-il entre les cendres qu’un jour la mort dispersera sans plus vraiment penser à toi et celles qui irisent les milliers et les milliers de feuilles qui un instant faisaient de toi une phalène affolée ?
S’apparentent aux néants, les éclats d’algues venus se coller aux fenêtres de la maison.
Ils s’accumulent en lits épais et doux sur les plaies des rochers, dans les gorges de galets des calanques, en retrait.
Une colère se résume à l’écume, au goût salé sur mes lèvres de larmes que j’aimerais cacher tant elles me rendent laide.
Se noue au néant chaque mot avant sa naissance.
Comment toi, mon enfant, pourrais-tu comprendre que la raison fait de la vie une farce?
Il lui faut une folie pour éternellement l’incendier, la réalité.
Initiale 