Dans le pin l’oiseau
se dépeint et puis parle
des aiguilles et des fruits
qui tissent lentement l’ombre
des frontières floues de la lumière
dans le ciel son envol cherche
le souffle de feu qui lui permet
l’absence
de battements d’ailes
l’haleine qui descend de la montagne
et va jusqu’au murmure vague de celle
qui brouille les pistes et célèbre infiniment
les mystères de l’univers
Petit pan
De terre et son peuple d’herbes sauvages
parmi lesquelles il faut s’habituer à percevoir
oublier d’être capable de renoncer à apprivoiser
l’innommable
ne plus multiplier les négations pour simplement
dire oui
petit pan tremble et vibre
Se déleste de la gravité
apparait disparait
et puis
prend appuis sur le vide palpable de la lumière
celle qui se cache sous le nom de poussières
les ailes hèlent les fleurs
ces halos d’aube ces astres
accessibles de l’infini
Elle fond de l’arbre
la fauvette
comme une larme de lumière
son oeil cerclé de rouge reflète le monde
son bec détient ce qui ressemble à une graine
mais c’est en fait d’un insecte qu’elle se délecte
depuis la branche sans feuille d’un buisson qui pour l’hiver dort encore
elle va papillonnant
la fauvette
du vert au parfum rose
que répand
le géranium rosat quand elle l’effleure
Après avoir fait abstraction du jardin et de son flamboiement de verts, on voit la mer. Jusqu’au Cap Corse et au delà, se déroule l’infinité bleue. Parfois, le vol léger et blanc d’un goéland soulève une vague, fait choir un nuage sur les sommets montagneux si facilement assimilables à la mâchoire fossilisée d’un grand crocodilien figé en cet instant unique et rare où il quitte sa position cachée, à l’affut pour bondir gueule ouverte vers une proie si vite évaporée.
La grande variété de bleus ne permet plus à l’esprit d’établir clairement les frontières entre mer et ciel. Les collines, les montagnes évoluent vers le large comme de vastes et invraisemblables vaisseaux fantômes. Quelques méduses lointaines ne tiennent qu’à un fil de pluie.
Ces bleus-là ne semblent pas être les fils de la lumière, du vent. Ils ne sont pas de ceux qui se laissent filtrer par les fleurs toutes fraîches des mimosas. Ni de ceux qu’enlacent les pins, les eucalyptus. Aucun de ces bleus ne dort sur les faces rocailleuses exposées au soleil.
Toute cette masse est bien trop mélancolique. Une mélancolie qui ne se vit pas comme un reproche de plus à la nature, un revers de médaille. Rien ne semble pouvoir apprivoiser cet animal à la robe pommelée presque grise. On ne peut que le laisser aller largement sans plus émettre le moindre jugement. Il n’est plus possible durant de longues minutes de concevoir la mélancolie, la tristesse profonde et inhérente à la condition humaine comme une émotion amère, âpre et qu’il faudrait chasser au plus vite loin de soi.
La mer telle que la rêve un olivier
La nuit suspendue un instant dans la chevelure des eucalyptus
Au large largué par les brumes
L’horizon
Source image: ici
C’est une vague plus lourde
que toutes les autres
bleue et veloutée
une vague à deux évents
frôle la quille
d’un rocher
et va
se fondre
à toutes les autres
vagues
venues velouter le vent
d’écume et de sable
Ce n’est pas une feuille qui déplace
Frôlée par le vent
Sa silhouette sur le tronc et la hampe florale
L’ombre esquisse un vol et parle comme la pluie en se servant exclusivement de gouttes et d’espaces vides
Ils sont partout
ils veulent apprécier la réalité des choses.
Les plages, le soleil, les torrents des montagnes, le voile de la mariée, la mer, son eau transparente, les supermarchés, les sentiers balisés jusqu’au coeur de la montagne, les rues, les places, les églises, les villages perdus ou abandonnés, le ciel quand il n’y a pas de vent, quand il est sans nuages, exsangue et orange, bleu vide.
Heureusement, ils délaissent ce lieu délicieux où se réunissent quelques platanes pour parler entre eux. Les feuilles à double visage, l’un verdoyant, l’autre argenté applaudissent la poussière qui danse dans le vent. Il n’y a rien. Rien d’autre que quelques taches d’ombres et de lumières près de la gare. Elles connaissent l’heure de l’unique train.
Quand la nuit s’avance et entre dans les jardins, quelques fleurs évoquent entre elles le pays qu’elles connaissent si bien, traduisent en saveurs sucrées, citronnées ou iodées ce que la terre subit tout au long des heures chaudes de l’été. Le datura, la rose, la verveine citronnelle, les immortelles en essaims surgis du maquis, le jasmin de nuit.
Soudain le ciel
se remplit de cris
la pluie
Un écrivain à succès écrit que les non-vaccinés sont des boulets
Le sphinx en toi s’est assoupi pourtant on voit sous les babines qu’un rêve soulève
une rangée de dents et tes crocs de couleur ivoire
Une fleur de chèvrefeuille pousse un soupir embaumé
Un frelon titube autour d’une flaque de lumière
Un jeune lézard se glisse sous une feuille
L’olivier perd quelques plumes
À l’Assemblé, on vote de nouvelles lois toujours plus contraignantes pour le plus pauvre ou le plus démuni
Et moi, je me demande comment en sommes-nous arrivés à cela?
Initiale 