Un jour, comme un vase devenu trop lourd, j’ai laissé tomber ma vie. En tombant sur le sol, elle s’est brisée en morceaux. Je n’avais plus personne pour m’aider à les ramasser et puis, qui aurait pris toute cette peine au risque de se couper?

Il s’est mis à pleuvoir, juste comme je l’espérais, comme si soudain, je n’étais plus seul à pleurer. Parmi les gouttes de pluie, c’était plus facile de cacher les miennes. J’avais tellement mal, je ne reconnaissais même plus mon chagrin. Je pleuvais avec la pluie, j’allais totalement me liquéfier si je ne tentais rien. J’ai trouvé alors, je ne sais plus comment, le moyen de faire semblant, comme tant d’autres gens, que tout allait bien. Pourtant, je gardais tous  les morceaux de mon vase dans mes poches, dans mon ventre, dans mes chaussures, dans mes yeux et mes oreilles.

Je suis arrivé chez moi, je n’étais plus rien et c’est alors que c’est produit l’accident. L’eau bouillante a coulé sur ma main et je n’ai rien senti. Lorsque la peau s’est décollée de la chair, j’ai compris à quel point j’étais dévasté de l’intérieur. Je suis tombé sur le sol comme mon vase. J’avais mal. Une douleur auréolante, une brûlure éternelle. Au sommet de mon corps, je n’avais plus de tête.

À l’hôpital, pour la première fois de ma vie, on ne s’est plus moqué de mon vase et on ne s’est pas payé ma tête. On ne m’a pas non plus offert de nouveau vase. J’ai recollé une à une les pièces de ce puzzle. Je ne serais jamais plus celui que j’étais avec un beau vase de Chine qu’on ne peut pas toucher tellement il est parfait. Je n’ai plus peur aujourd’hui, de me briser car j’ai appris à me reconstruire, à aimer vivre de toutes petites brisures. Je ne vais jamais plus loin qu’aujourd’hui et tant pis, si je m’éparpille.