En cet instant inaltéré de ton être
le trait noir et franc
de mon galop
et la courbe folle de mes hanches
tes lettres comme la trace de mes sabots
rythmant
le temps
mon encolure souple et ta caresse dissoute
par le vent dans l’incendie
chatoyant de ma crinière
rien ne nous force à devenir
comme tous ces chiens
dressés pour la morsure.
Frits Van den Berghe , 20ste eeuw, Koninklijk Museum voor Schone Kunsten Antwerpen
Lorsque la mer porte sur le dos de ses collines un ciel blanc et que le vent s’y mélange gavé de pollen, c’est le printemps. Il prend tout l’espace, le printemps, comme une seule et géante enflure. Sur ce petit bout noir qui nous sert de pays, les arbres sont des épouvantails. Leurs fleurs ont des odeurs de kermesses et de ces danses macabres qu’on s’invente à la place des fêtes.
Ici, l’horizon est érodé comme le désespoir. Englouti par le dégoût que l’on peut avoir de soi lorsqu’on se croit coupable. Les montagnes sont des mirages et les enfants portent déjà la grimace du masque de l’adulte qu’ils seront. Les rêves sont des fantômes tétanisés condamnés à se laisser dissoudre par les pluies lourdes et noires de l’hypocrisie permanente. Les langues ne se dénouent que dans les cimetières, le reste du temps elles se taisent écrasées par les rumeurs qui épouvantent les cœurs d’un village à l’autre.
À part des racines comme des doigts de sorcières, il n’y a rien pour retenir l’homme, pas un seul torrent fougueux, pas un seul mur si ce n’est celui de l’autre ferme. Si ce n’est celui du chemin qui serpente sans fin en cherchant un soleil. L’homme n’a que lui-même pour se perdre et le doigt de dieu pour le rendre fou et le broyer. Dieu est dans toutes les idées, dans toutes les larmes des femmes, dans toutes les mains qui se lèvent ou s’arrachent les cheveux. À la fin du printemps, à la place des fleurs dans les arbres, les cauchemars de suicidé explosent en formant des bouquets. Son amour à l’affût du péché a porté ses fruits.
Michaël Borremans, « Dragonplant », 2003
La petite feuille recroquevillée
de ma main
réveillée par la tienne
qui me tient
Ces phrases de Fernando Pessoa, je les ai trouvées ici
L’art nous délivre de façon illusoire, de cette chose sordide qu’est le fait d’exister… En art, il n’y a pas de désillusion, car l’illusion s’est vue admise dés le début. Le plaisir que l’art nous offre ne nous appartient pas, à proprement parler : nous n’avons donc à le payer ni par des souffrances, ni par des remords…
Par le mot art, il faut entendre tout ce qui est cause de plaisir sans pour autant nous appartenir : la trace d’un passage, le sourire offert à quelqu’un d’autre, le soleil couchant, le poème, l’univers objectif. Posséder c’est perdre. Sentir sans posséder, c’est conserver, parce que c’est extraire de chaque chose son essence.
Minton & Co. (manufacturer )1897 (made) 1869 (designed)
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Dans la crème de nos draps
dénoué par l’amour
ton corps comme un soleil
dort
quintessence blanche
de ta peau sous ma langue
j’allume
la fête de ton petit-déjeuner
royal
et pour boire ta lumière
je prépare ta tasse de thé
N’est-ce pas le silence qui détermine et fixe la saveur de l’amour ? S’il était privé du silence, l’amour n’aurait ni goût ni parfums éternels. Qui de nous n’a connu ces minutes muettes qui séparaient les lèvres pour réunir les âmes ? Maurice Maeterlinck.
◊◊◊
Comme surgissant de la brume
la mer et ses nausées
par vagues se sont emparées
de mon âme
au milieu des remous
de la foule
j’avais mal au cœur
et l’envie de pleurer
heureusement
pour m’abriter des morsures
et des regards
au bout de mes doigts ses phrases pour avaler mes larmes.
Un spectre vit en moi. Comme celui de la lumière, lorsqu’il écarte ses doigts, il colore de ses étranges lueurs tous les éléments de ma vie. Il est tentaculaire et déroutant mais n’a rien d’un fantôme. Il mène une vie de céphalopode paisible dans les profondeurs nacrées et les eaux de velours. Fragile, il passe son temps à se faire oublier. À marcher en silence, à me parler tout bas.
À chaque mot, il accorde une nuance ou trois, à chaque syllabe une saveur, aux phrases le parfum composite et rare de cette fleur qui n’existe pas. Ne vous étonnez pas qu’il se fâche et gronde aux pieds de vos murs, au fond de vos puits, perdu dans vos dédales crasseux. Tout ce que vous tenez pour noble et gracieux l’ennuie. La bouillie qui dégouline directement de vos cervelles délavées lui donne la nausée : mon dieu ! C’est tout ce que vous aimez ?
Vos modes d’emploi sont des prisons, vos textes des niches pour les chiens errants. Mon spectre n’y reste pas, jamais. Il va et vient sans rien retenir. Il a peur des ombres qui vous nouent les bras, des songes qui mentent et ne tremblent pas.
Le spectre ne rogne rien au plaisir, n’émonde pas le monde. Il a peur de vos points qui catégorisent et trouent les pages, il a peur de vos virgules acérées comme des crocs, de tous les ordres qu’éructent vos refrains. Il a peur des morts qui dorment dans vos phrases et vous dictent si rageusement leur faim.
Le spectre et son petit soupir dorment dans le Oh ! de la pupille, dans la coquille d’un nombril, sur le lit doux du baiser. Si mon ventre se soulève, si mon cœur se met à danser, c’est que mon spectre veut goûter à la brillante rosée qui perle aux bords des idées translucides.
Il ne restait rien.
Juste moi écrasé de douleur.
On éteint pas cet étranglement d’un seul mot.
On n’oublie pas comment les minutes traînent quand on a mal là, à cet endroit où la raison se découd.
Dans le noir, sans filet ni protection,
sans plus rien pour vous asseoir, pour s’apaiser et attendre.
Cette merde gluante me mange.
Aujourd’hui seulement 4 fois,
hier 6
et demain, elle reviendra sans que je l’appelle.
Elle viendra se planter, se vanter de sa toute fraîche cruauté.
Pour elle, le temps n’existe pas. Rien ne marche. Rien n’avance.
Demandez à tous ces fusillés dans les couloirs des hôpitaux.
Avec la patience de l’éternité
elle vient de dénouer
ma part de féminité
Les mots naissent dans le cocon de soi
que l’on garde enroulé à l’âme
Au secret
Ils filent sans laisser de racine
ils se tissent sans faux plis
entre les lignes
des mers et des chants de larmes
Ils calment les cœurs calleux
Certains ne le savent pas
mais il ne faut pas grand chose pour les réchauffer
pour qu’ils débordent et se mettent à bourdonner
Il n’y a que les poseurs de pièges pour nier cette vérité :
les mots dorment en chacun de nous
dans un petit poing noueux comme le bouton d’une fleur.
Initiale 