Je te regarde nue
Constellant en tout point
Et il n’est pas un seul
Qui me réponde
Sur la même
Longueur d’onde
Alors pourquoi faudrait-il
Que je corresponde
En toutes lettres
Avec celles qui ne sondent
Que les versants secs et sombres
De cette idée de l’universel
A-t-on le droit de faire
De son désir la loi
Le temps est blanc est ce un nuage
Plus grand que nos regards
Acides tes paroles tranchent comme si elles avaient raison
De ma folie
S’envolent quelques frêles papillons
De nuit
Aux ailes franches
Qui portent ton nom comme un gant
blueline no 4 // andrea pramuk
L’onctueuse transparence des vagues
accompagne celle des nuages muets
de lourd comme un galet mon cœur
devient bulle d’air qu’aucun mot
n’appareille
le ciel étale
jamais ne sonde l’étrange
matérialité de mon rêve
à ses rivages se dessine une frontière touffue
et mouvante
un animal porte le nom d’une fleur
la lumière tremble encerclée par le feu
étoffé d’un filet de poussières
l’étoile n’agite plus la nuit
la peur de s’éteindre aux confins du vide ne la hante plus
apaisée dans le pli soyeux d’un banc de sable
habité par les algues vertes elle rougit
Mouvements incessamment tourmentés entre transparence minérale et fluidité animale. L’indéchiffrable est un courant d’eau froide semblable à un foulard que le vent invisible façonne à la taille gigantesque de sa gorge suave, paroles argentées, musiques sorties des nuances du silence. Les impénétrables vagues orchestrent ce qui était, ce qui est, ce qui sera afin que cela ressemble à des essaims d’alevins et des bancs de sable.
À l’encre qui perle à la pointe du pinceau, il ordonne un pas à peine plus lourd que celui de l’insecte qui se pose à la frontière du ciel, sur l’onde discrète d’un lac.
Face à la blancheur de la feuille, c’est ce qu’il nomme la pudeur. Sa propre réserve imprime toute son hésitation au caractère qui lui donnerait un nom dans le désordre du feuillage d’un buisson.
Il s’avance comme on marche sur la neige, en s’imprégnant de cette matière qui bruit comme une étoffe mais est toujours sur le point de fondre.
Avides les veines et les fibres s’abreuvent de ce qui décrit la nuit pour lui opposer le jour.
L’encre sève et sang aveuglé gagne en gaité.
Sur le papier, on peut désormais lire dans la courbe d’un tronc, le rêve d’une irisation de toutes les frontières.
On y verrait presque une certitude ou son fantôme.
La vie capturée pour une éternité dans cet instant du jour où elle hésite à ne plus être totalement sauvage.
Sous les herbes le soleil
semblable aux colonnes
de fourmis qui
au lieu de désagréger la réalité
en emportent çà et là
les éclats
les plus brillants
dans un chaos qui n’est qu’apparent.
Mystères éblouis d’un mouvement
qui propage au même instant
que le caillou s’enfonçant lourdement
vers les sombres profondeurs de la disparition
des cerceaux de lumière
à la surface de l’univers qui l’engloutit
Petit chat
Au pas de panthère
Aux pattes encore chaudes de sommeil
Le soleil te dessine un profil de dieu égyptien
Petit félin
Entre tes griffes la plume de l’oiseau
Entre songeur
Ta fourrure a besoin de douceur
Chat noir
Ton cœur est blanc
Ton regard dore
Chaton tu n’es plus qu’un bourgeon quand tu dors et que sous mon front tout ton corps vibre
Comme si dans ton ventre vrombissait un volcan.
La nuit est une fleur étrange.
Ses pétales constellent.
Son parfum ruisselle là où
la lune lentement luit.
Brindille je suis et
le ciel explore la souplesse de mon corps
la flexibilité de mes idées
la fluidité des chemins qu’empruntent inlassablement tous les états de mon âme.
À mi-chemin,
l’aube furtive attend l’instant où il est bon d’éclore.
Les fougères tamisent et décorent les lueurs de leurs respirations naissantes
et de leurs volutes où le vert-feu dort encore.
« Greek – Crouching Women Playing Knucklebones – Walters 48303, 48304 – Group » par Anonyme (Grèce) — Walters Art Museum: Home page Info about artwork. Sous licence Domaine public via Wikimedia Commons.
L’ombre liquide de l’écriture s’ancre dans le cri qui n’est plus celui de la révolte.
Soudain, elle devient cette partie brouillée de moi, comme l’écume.
Elle sombre.
Telle la chevelure noire du désespoir, elle semble avoir goûté à ce divin breuvage qu’on nomme lucidité, leurre, voyage.
La parcelle de vie que l’on reçoit et que l’on voit valser depuis le trou noir, du plus profond de soi devient le grain de beauté à la fin d’une phrase.
Le point culminant et tremblant d’une note imprime à la voix comme à un chemin une fin ouverte à l’orée du chaos.
Chaque vague, crête et creux compris est une ébauche de moi.
Le linéament.
L’étiolement infatigable.
La nécessité de sombrer et puis d’être tentaculaire à l’instar de la voie lactée.
Spasme affolé d’une idée de la liberté.
Les tourbillons insolents d’un courant frétillant de débris, d’un essaim de poussières confient la mort lente, langoureuse, majestueuse à l’envol d’une nuée de mouettes.
Dans le ciel, l’azur s’abrase.
Les remous mesurent et puis d’un seul mouvement relâchent les osselets qu’aucune main n’arrache au puits sans fond du hasard.
Initiale 