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La nuit est une fleur étrange.
Ses pétales constellent.
Son parfum ruisselle là où
la lune lentement luit.
Brindille je suis et
le ciel explore la souplesse de mon corps
la flexibilité de mes idées
la fluidité des chemins qu’empruntent inlassablement tous les états de mon âme.
À mi-chemin,
l’aube furtive attend l’instant où il est bon d’éclore.
Les fougères tamisent et décorent les lueurs de leurs respirations naissantes
et de leurs volutes où le vert-feu dort encore.
Initiale 
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