Au loin le mât d’un voilier
comme s’il s’agissait de son squelette
rogné
mais la pluie soudaine rappelle un bruit d’étoffe
la musique de corps qui se confrontent
la coque les flots le bois et l’eau le sel le ciel
le vent
à ce moment-là
j’aperçois uniquement mon désarroi
le mât n’est pas
c’est une grue de chantier
en train d’effacer ce qu’il restait de sauvage
à une poignée de rochers surplombant
la mer
Ciel soleil se
Mirent
Dans la mer
En cherchant les reflets
Tu vois l’ombre géante foncée
L’aileron fend le temps
Comme un fruit sec
En éclats étranges
Sa solitude toujours plus fluide
Se fond aux flots
Tu n’y vois que du feu
La solitude elle lui a été imposée
mais il n’a pas chassé de son jardin intérieur
cette adventice
elle a fleuri parmi tant d’autres
qu’on ne rencontre qu’en cet endroit
des racines ont dessiné des labyrinthes
conquis des obscurités
sur lesquelles il appuie
désormais chacun de ses regards
le doute accompagne la question
et la réponse
au milieu de la foule
il est seul
toujours seuls lui et son âme
quelqu’un lui dicte chacun des mots
qu’il retranscrit pas à pas
sous le prétexte qu’ils le font avancer
mais il ne sait
pas où cela le mène
il va sans le vouloir au bord des
falaises
voir s’il n’est pas là-bas
tout en bas
parmi les vers
la force des phrases qui se répètent
à l’instar des vagues
obnubile
mon esprit
la gorge de cette femme déborde d’appels auxquels
personne ne sent de répondre
je cherche
ce qu’il reste du langage après les larmes
dans l’olivier
le murmure oxydant de la mer
trouve un écho
qui le fait frissonner
dans le jardin c’est l’heure
des spectres
l’après-midi se peuple de petites ombres
qu’il est facile de confondre
avec les pommes de pin
ailleurs le monde s’effondre
car ce qu’il tombe des arbres
désormais
ce sont des bombes
Elle fond de l’arbre
la fauvette
comme une larme de lumière
son oeil cerclé de rouge reflète le monde
son bec détient ce qui ressemble à une graine
mais c’est en fait d’un insecte qu’elle se délecte
depuis la branche sans feuille d’un buisson qui pour l’hiver dort encore
elle va papillonnant
la fauvette
du vert au parfum rose
que répand
le géranium rosat quand elle l’effleure
Son coeur est aussi profond qu’un puits
parfois il me regarde depuis
l’abysse
son visage identique à celui de l’ange
qui éclaire la nuit
parfois j’entends son murmure
une voix lactée
un sanglot de source
un chant de pluie
Entre
lumière et obscurité
une zone frange
où se glisse la plume bleutée
d’un oiseau
de mauvais augure
En un point du vide l’animal se pose
une question
l’univers ne cesse de se remplir d’une matière
noire invisible et qui ne se mesure qu’en pourcentages
quel poids donner à la main qui décide
de tracer en profondeur les parois obscures
de l’habitacle familier où s’emprisonnent
volontiers les songes
voir et aimer de loin
choisi chemin de l’esprit
vers le doute
croiser le temps parce qu’il s’espace
trouver une strophe et puis une autre et encore une autre
de loin rencontrer
l’hypothétique mot qui ne serait pas encore mort
chanter car rien ne s’inscrit que dans l’imaginaire
épurer et vanter
la fleur
Légère et obscure
captive et personnifiante
avec une audace pudique et limitée
entrelacer les mots
être sur son cheval rêver le rien
en posséder la clef
et passer
aller outre la joie par delà le monde froid
déployer son coeur comme s’il avait des voiles
mêlant exaltation et inquiétude
effondrement
du résidu ultime
de ta lumière
quelques grammes de poussières
subissent les forces noires de la gravité
ton coeur pour pétrir
ton cri aimanté chants magnétiques
ta voix résumée au souffle
plus de corps pour contenir le mot
une ombre une onde oscillent
soeurs jumelles du non-dit le lieu loin
où s’éteignent tes sources
une étoile s’étouffe
et personne personne dis-tu
ne fait rien.
Dans le port
la mer
dans la baie
la mer
tout autour du ciel
la mer
jusqu’à dépasser l’horizon
la mer
murmure
sur le rocher parmi les mousses vertes les lichens noirs
la silhouette du Monticole bleu
La signature parfaite pour une marine
Initiale 