Il ne reste sur le trottoir 
qu’un amas de vêtements 
		chargés de sueur et de cendres. 
Pas de visage, aucun regards. 
Un abîme. 

Un corps mou, sur un autre corps mou, sous un autre corps mou.
 
Il reste violent et brutal, 
		l’impact de la mort par balle. 
Il reste la balle tirée par le soldat, tireur d’élite. 

Tuer ne suffit plus, 
tuer ne permet pas d’apaiser sa haine 
alors on extermine. 

Massivement. 

Les vermines, les suppôts de satan, du démon, du diable, de l’enfer. Des enfants. 

Comment meurt-on quand on est un enfant 
qui marche la peur au ventre, 
		la faim dans l’oeil, 
			la main donnée au frère aîné 
pour peut-être se sauver? 

On meurt dans la rue, 

aux yeux du monde. 

On meurt sous silence, 
sous chape de mensonges. 

On meurt par perforation 
de la peau, 
déchirement de la chair, 
éclatement des poumons, 
noyade du coeur, 
écoulement visqueux de sang. 

On meurt mille fois par seconde. 

On meurt de l’effondrement 
	du corps de son père, 
		du corps de sa mère, 
	des corps de ses cousins, 
de ceux des copains. 
On meurt de l’effondrement de tout un hôpital, 
	d’un village, 
d’une bande de sable. 

On meurt de l’effondrement 
du corps de son petit frère 

et puis on meurt comme un grain de sable, 

tellement altéré, 
tellement dépossédé qu’on ne finit jamais de mourir.