La nuit est le fluide d’un fleuve
sur ses rives mauves s’abreuve
le jardin
sur la fourrure du félin qui boit
les parfums des fleurs ondoient
arbustes épines roches
s’approchent
un peu plus près de l’endroit du ciel
où stagnent quelques poignées luminescentes
d’insectes qui chantent
La pluie sème les graines qui à la pointe extrême de nos gestes donneront naissance à ces gerbes de mots ombres imprécises des temps évaporés tous les morceaux osseux de mon corps grincent comme une forêt de vieux arbres secs les troncs et les branches sont en verre les feuilles absentes dans ma tête grésillent les fins de phrases insignifiantes comme les points qui dans l’espace resteront à jamais vides
¤
Dans le jardin le vent a peint un tableau
il a pourvu de plumes mauves et vertes
les arbres qui pleuraient et ne voulaient plus se battre
les fleurs se sont mises à porter des larmes
pour enfuir des racines un trait noir
ne leur suffisait pas
¤
le ciel n’existait pas il n’était plus
que broussaille et entassement d’étoiles
mortes
et toi
tu l’aurais escaladée cette montagne
de vagues et de rocailles
si le vent n’avait fait frémir
comme dans le ventre d’un orage
ton cœur
Distorsions des voies que naviguent les paroles
échappées de cet endroit où telle une source
elles fabriquaient pour le silence un berceau de cristal
♥
aux portes des fleurs sur les pétales blancs
l’alluvion laissé par mon songe
ébauche les vagues et l’étoffe d’un fleuve
♥
il parcourt les solitudes étouffantes
et elles ne se contentent pas
de rester habiter la vase
♥
Au fond de moi l’épais murmure
il ne reste en surface que l’impression
inconsistante
♥
l’étrange végétal se gavant de bruines
gagne l’espace
de l’émotion à laquelle il m’est si difficile de donner
un nom
♥
que faire si soudain tout s’éteint
et que même ta voix n’éclaire plus rien
Je suis l’oiseau
mais
je me vois au travers des yeux du chat
son sourire hypnotise ma peur
moustaches et griffes sont les signatures d’une possible brûlure
mais
mon vol recherche au delà de tout l’équilibre
ma voix le souligne de cris noirs épars
ma pupille épure l’espace infini en autant de constellations
d’un point à un autre
se dessine le visage
de l’aimé
profil lunatique
nos regards portent l’élégante énigme des astres
et nous mesurons la force de la parole que nous nous donnons
et qui pourtant s’envole
aux pieds des étoiles
naît ce langage du cœur et de l’esprit
au quel je donne volontairement ton prénom
L’été parle la langue de l’eau, à la manière des ruisseaux qui s’écoulent de la colline. L’été est un nomade, ce qui le guide c’est ce voyage de serpents argentés vers la mer, leurs ruissellements brillants alors que la nuit se lève.
Les étoiles comme des gouttes de pluie perlent. Certaines s’abreuvent de l’horizon indigo, d’autres prennent le maquis en poussant de petits cris. Il ne faut plus que mes larmes pour que chacune d’elles se pare d’une auréole et que les vagues portent sur leur tête une couronne d’écume.
Sous les souffles des feuillages que la lune nourrit de lait et de sève, les tiges portent des fleurs hallucinées dont les pistils parfumés tissent des toiles magiques et des étoffes blanches.
Emporté par l’élan vital, dans les bras d’une spirale, le monde danse, il tremble et sème les grains de beauté de la nuit. Sept petits points joyeux répartis sur ses ailes de phalène condensent en eux toute la clarté du ciel comme s’ils signaient les phases d’expansion finale d’un poème.
Elle est bien quelque part ta main caressant le sable comme la mer le vent. Toi laissant entre tes doigts fuir des collines de sable dorés. Toi mesurant du regard l’espace qui apprivoise les secondes dont tant ne savent qu’elles contiennent des présents. Il est bien quelque part éternellement en moi ce temps où je t’appelais papa et où les gens que je ne comprenais pas devenaient les personnages d’une histoire rocambolesque réinventée par toi. Les poissons se cachant dans le sable jusqu’à ne plus laisser dépasser qu’un petit sabre venimeux dont j’avais si peur, enchantés par toi, cédaient le passage à mes pas pour que je nage. Ma peur s’évaporait en même temps que les vagues menues sur la plage. Nos rires semblables à l’écume, notre patience polie au soleil comme de tout petits galets cherchant à marcher sur l’eau au coucher de l’astre au lever de l’autre.
Une vieille sculpture dont le bois avait été rongé par le sel et la mer qui parfois s’accaparait la plage était notre confidente. La gardienne de nos découvertes survenues lors de nos promenades. Formules secrètes, chuchotements censés faire basculer le monde des méchants. Les ignobles, ceux qui brûlent les moustaches des chats ont pris de l’avance maintenant que tu n’es plus là.
Je ne reconnais plus aucun paysage, je ne veux pas savoir si le béton a finalement rogné la plage, les pinèdes jusqu’à ne leur laisser que de quoi les maintenir en esclavage. Je préfère confier ton cheval et le mien à cette possible et éphémère liberté que m’offre l’imagination. Cette histoire indomptée commencée par toi ne connaît pas encore de fin. Je sais que je ne rêve pas : tu es bien là et ma main a trouvé à se lover dans la tienne même si l’avion qui m’emporte n’accorde d’importance au ciel que s’il peut en reconfigurer les nuages rayant ainsi au passage des pays qu’il n’est plus possible d’atteindre aujourd’hui.
L’île a tourné son visage
vers la mer
cet aigle dont l’envergure noire s’étend
jusqu’aux pieds de la nuit
sertie d’étoiles et de crissements singuliers
Son regard se porte au delà de l’endroit
où les vagues naissent d’un nuage
peu à peu l’eau de plus en plus bleue
s’offre aux puissants voyages de l’éternité
fracas, pulsations et fragmentations lumineuses étoffent l’île et ses hanches
d’affriolants volants d’écume blanche
Les martinets peuplent le ciel
mais quelle est celle qui accroche aux arbres
comme des fruits des chansons
qui rendent ivre l’espace
La vie se promène le long d’un fil qui d’enroulé sur lui-même se mêle et se démêle
contourne enrobe
étrangle libère étouffe souligne
parfois elle est la corde libre d’une lyre
parfois elle est le sourcil le pli qu’adopte le silence quand il se pose autour de la bouche
tentacule chevelure fibre solaire elle court dans tes veines meuble tes vers
que rien ne domestique
Combien de guerres souterraines
Combien de victoires secrètes
te livre-t-elle
elle s’étire elle s’éternise et puis même si tu sais qu’un jour qui semble être de plus en plus porche le fil se tournera vers le vide
tu aimes prendre le temps de contempler ses volutes, ses mystères, ses retours en arrière
La vie comme un coup de poing dans ton ventre à chaque prise de conscience semble tout en te regardant n’offrir qu’à toi seulement sa terrible transparence
Initiale 