Un arbre
se penche vers moi et me regarde
les branches servent de rivière à la
lumière
le tronc de livre ouvert sur l’écriture
·
un arbre
sans racine
·
seule la sève
décide du profil des feuilles
·
qu’il porte
comme un masque jusqu’à la cime
·
un arbre
sans répit
divulgue ses strates de poussières
se partageant un infini
qu’encerclent les ombres
d’un trait
·
telles les vagues
l’océan.
Aux sommets de la tige, l’intervalle d’une feuille orchestre sa répétition pétillante. Le soleil se plante partout où il trouve l’espace. Ses aiguilles voraces crient et creusent des rainures pour les ombres.
Les roseaux se froissent. Les feuilles, les tiges ont l’audace de former cette étoffe qui répond à la soif de l’ombre. Ici, le sol est presqu’aussi humide à midi qu’à l’aurore, qu’à la nuit. Les végétaux font de la haute voltige en donnant aux ombres le goût d’une forêt qui pleure l’automne en plein mois de juillet.
Les feuilles souples se diluent, s’épaississent, s’épuisent ou deviennent si tranchantes qu’en les cueillant on s’entaille la paume des mains. Je me souviens qu’enfant, ces bosquets humides livrés aux dents du soleil, dans leur résistance à vouloir à tout prix produire du frais pour mes pieds nus marchant sur les sentiers qu’ils dessinaient, m’effrayaient. Il faut dire que les roseaux avaient appris au vent à se servir de leurs corps pour construire des flûtes de pan et que les chants magiques s’emparaient de ma joie pour la rendre incompréhensiblement triste.
A travers des musiques dispersées par le vent, la voix des végétaux d’une une beauté lucide me révélait sa mesure. Elle n’était pas infinie comme je me le figurais mais précisément définie par un petit lambeau du temps qui bientôt s’évanouirait.
À l’embouchure d’un nœud inscrit sur la surface du tronc, la lumière tâtonne. La couleur naît de l’attouchement minutieux par le soleil de la matière. La couleur surgit d’une blessure et rugit comme d’un cratère volcanique.
Sous l’écorce, le temps imprime à la chair intime de l’arbre des ondes concentriques qui expriment une frontière qu’il ne cesse de dépasser pour en inventer une autre, une autre et encore une autre.
En surface, les verts se veloutent, gagnent la forêt sous la forme de spores duveteux, les verts mangent l’espace ou s’agrippent aux branches.
Au sein des frondaisons orageuses, la lueur laiteuse d’un astre nidifie. A la surface du lac dont le ciel forme le réceptacle lumineux, les feuilles sont les paupières du soleil. On le voit qui disperse ses regards, les rayons ont soudain de longs doigts qui pianotent sur toutes les choses qui constituent une forêt. Les nuances lumineuses dansent jusqu’à devenir presque ivres. Finalement, elles laissent l’empreinte intacte du moment où chacune d’entre-elles atteignait un sommet, roder au loin telle la brume. Tout devient flou et inaccessible.
Ainsi autour d’une entaille dans une forêt humaine où la vie circule, stagne, blesse, se construit l’intimité discrète de tout mon être. Ce qui se cristallise avant d’être réduit en miettes ressemble à l’essence d’une sensation unique, perçue au travers d’un prisme. Deux mondes se confrontent ou se frôlent ou s’attouchent sans trouver de correspondances. L’un est sombre, intérieur, docile. L’autre est lueur et mélange chaotique d’informations. Demandez-vous donc ce que cela peut signifier!
Je suis un homme une femme un cheval
Je suis brindille éclat broutille
Je suis calme forêt fauve
chat aiguille fine
fille fils frère
lune vague mer
j’écris je lis j’écris j’invente
je rêve je dors je mens je demande
je crois, je pense, je doute
je goûte
parle peu
parfois j’écoute
les hommes les femmes les chevaux
les chats les fauves les feuilles
les forêts les enfants
les loups
les ours polaires
les oursins et les étoiles
de mer
En s’évaporant la mer redessine le profil
des collines
le bras l’épaule
la main une aile
gagnent le large
les nuages plongent à l’instar des baleines à bosse
laissant derrière eux écume
nids de bulles et ombres géantes
La nuit est le fluide d’un fleuve
sur ses rives mauves s’abreuve
le jardin
sur la fourrure du félin qui boit
les parfums des fleurs ondoient
arbustes épines roches
s’approchent
un peu plus près de l’endroit du ciel
où stagnent quelques poignées luminescentes
d’insectes qui chantent
La pluie sème les graines qui à la pointe extrême de nos gestes donneront naissance à ces gerbes de mots ombres imprécises des temps évaporés tous les morceaux osseux de mon corps grincent comme une forêt de vieux arbres secs les troncs et les branches sont en verre les feuilles absentes dans ma tête grésillent les fins de phrases insignifiantes comme les points qui dans l’espace resteront à jamais vides
¤
Dans le jardin le vent a peint un tableau
il a pourvu de plumes mauves et vertes
les arbres qui pleuraient et ne voulaient plus se battre
les fleurs se sont mises à porter des larmes
pour enfuir des racines un trait noir
ne leur suffisait pas
¤
le ciel n’existait pas il n’était plus
que broussaille et entassement d’étoiles
mortes
et toi
tu l’aurais escaladée cette montagne
de vagues et de rocailles
si le vent n’avait fait frémir
comme dans le ventre d’un orage
ton cœur
Distorsions des voies que naviguent les paroles
échappées de cet endroit où telle une source
elles fabriquaient pour le silence un berceau de cristal
♥
aux portes des fleurs sur les pétales blancs
l’alluvion laissé par mon songe
ébauche les vagues et l’étoffe d’un fleuve
♥
il parcourt les solitudes étouffantes
et elles ne se contentent pas
de rester habiter la vase
♥
Au fond de moi l’épais murmure
il ne reste en surface que l’impression
inconsistante
♥
l’étrange végétal se gavant de bruines
gagne l’espace
de l’émotion à laquelle il m’est si difficile de donner
un nom
♥
que faire si soudain tout s’éteint
et que même ta voix n’éclaire plus rien
Je suis l’oiseau
mais
je me vois au travers des yeux du chat
son sourire hypnotise ma peur
moustaches et griffes sont les signatures d’une possible brûlure
mais
mon vol recherche au delà de tout l’équilibre
ma voix le souligne de cris noirs épars
ma pupille épure l’espace infini en autant de constellations
d’un point à un autre
se dessine le visage
de l’aimé
profil lunatique
nos regards portent l’élégante énigme des astres
et nous mesurons la force de la parole que nous nous donnons
et qui pourtant s’envole
aux pieds des étoiles
naît ce langage du cœur et de l’esprit
au quel je donne volontairement ton prénom
Initiale 