En cet instant inaltéré de ton être
le trait noir et franc
de mon galop
et la courbe folle de mes hanches
tes lettres comme la trace de mes sabots
rythmant
le temps
mon encolure souple et ta caresse dissoute
par le vent dans l’incendie
chatoyant de ma crinière
rien ne nous force à devenir
comme tous ces chiens
dressés pour la morsure.
Le vent mélange les cheveux des anges
parcourt les allées en sifflant
s’épanche longuement
et s’écoule lentement
dans le ciel
affole les chevaux
invente leurs galops
épanouis
invisibles
au delà des rivières
le vent ne tempère pas ses colères
Les étoiles s’allument
mais où est la lune
la mer est le ciel de la terre
les nuages de vague en vague
nagent
la lune veut tirer vers elle
la grande couverture du ciel
tissée de bleus de verts de gris
le ciel est la mer de la terre
qu’est-ce qu’il se cache derrière
le soupir le souffle du temps
le vent
L’automne est un alezan dont la robe oscille du fauve à l’or orangé. Son trot ample et souple réveille le ciel évanoui dans les prairies.
L’automne est une pomme juteuse qui a succombé aux délires d’un soleil fou à lier. Ses parfums vont du blanc-fleur au blanc moqueur des cieux sans faim.
L’automne est un fantôme qui rode dans les champs, sur les rives des rivières. Partout on respire son manteau ouaté et humide. Il fait peur.
L’automne est un chat qui grimpe aux cimes des arbres et ne veut plus redescendre. Il ronronne ou miaule toute la nuit. Il nous regarde de son œil jaune avant de nous montrer la pointe nacrée de ses griffes sauvages.
L’automne est un géant qui craque comme des noix les os morts des arbres devenus sourds.
L’automne est un incendie, une pluie, une toupie qui tourne sans fin.
Et moi, je suis las, tellement las de tout cela.
Initiale 